Frédéric Dard - De l’antigel dans le calbute

Faut comprendre.

Je comprends.

Il déclare qu’il est d’autant plus navré que sa vérolerie est transmissible par tacite reconduction. Elle l’a supplié de mettre une capote, mais ses ergots cornés l’ont tout de suite fait éclater, tu penses ! Si bien que l’Allemande est plombée, maintenant qu’il l’a emplâtrée. Elle va avoir un chaudron d’abats dans la culotte, sous peu, et sans doute avant. Devra se cantonner dans la fellation contrôlée. Tu parles d’une cata pour cette court-circuitée de la raie médiane !

Bérurier ne revenant toujours pas, je demande à Blanc de poireauter encore. Si nous poursuivons nos pérégrinations et qu’à son retour des lieux (communs) il ne trouve plus personne, de quelle connerie serait-il capable ?

L’homme à la queue avariée me chemine jusqu’au local où l’on stocke l’uranium.

L’entrée rébarbate. Magine un endroit plus vaste que la gare de Collonges-au-Mont-d’Or, sans ouvertures sur l’extérieur en dehors de l’énorme porte pour chambre forte qui s’ouvre après qu’on a actionné une chiée de combinaisons subtiles. L’intérieur est tapissé de plaques de plomb. Des cadrans mystérieux rendent compte de la radioactivité du lieu. Des containers se trouvent rassemblés le long des murs. Des grues sur rails permettent de les déplacer.

Ce décor déshumanisé est terrific . Tu crois sentir ton corps se recroqueviller et se flétrir avant désintégration.

— Voici notre entrepôt d’uranium, dit Burnes-en-daube, presque fièrement, un peu comme un châtelain fait visiter son haras.

— Il n’est pas mieux gardé ? effaré-je.

— À quoi bon ? L’ouverture est inviolable ! bavoche l’homme à la bistoune de cauchemar.

Mon regard dissipe son sourire, tel un lance-flammes les toiles d’araignée.

— Je veux dire : pour ceux qui ignorent la combinaison ! se hâte-t-il de rectifier.

— Et beaucoup de gens la connaissent ?

— Nous sommes quatre : le directeur, le chef manutentionnaire, le contrôleur à l’extraction et moi.

— Je suppose que vous avez été sur le gril après le vol ?

— On nous a cuisinés pendant des heures, puis on nous a demandé de bien vouloir nous soumettre au détecteur de mensonges ; ce que nous avons spontanément accepté. Bien entendu, ce test n’a rien donné.

— Ce qui revient à dire que l’un de vous quatre a confié le code à un tiers ?

— Négatif ! Vous pensez bien que nous avons été également interrogés sur cette possibilité !

— Alors, quelle hypothèse fut retenue, cher Smith ?

— Je l’ignore. Les enquêteurs ne nous ont pas révélé leur opinion à ce propos.

— Prenons votre cas, puisque je vous ai sous la main. Ce système de l’ouverture, l’aviez-vous mémorisé, ou bien noté à un endroit que vous jugiez sûr ?

— Nous avions juré sur l’honneur de ne jamais l’écrire. Il figurait dans notre mémoire, un point c’est tout !

— Est-il pensable d’envisager que l’un des quatre détenteurs du secret ait pu le livrer de manière subconsciente ?

— Cela me semble rocambolesque.

— Mais pas impossible ? Réfléchissez-y calmement.

— Pour ma part, il ne m’est jamais arrivé de boire plus que de raison. Et quand ce serait le cas, je dispose d’un self-control suffisant pour ne pas me laisser tirer les vers du nez, croyez-le !

Il commence à être un peu moins que pas content, l’homme à la bite épineuse. Mes interrogations pugnaces lui frelatent le tempérament.

— Ne vous formalisez pas, bon ami, l’onguenté-je. Une enquête sans questions, c’est une omelette sans œufs !

Il sourit.

— Je m’en rends compte.

— Et les gens de votre entourage ?

— Eh bien ?

— N’auraient-ils pu trouver quelque astuce pour capter vos pensées ? Vous savez que certains spécialistes sont fortiches à ce jeu-là.

— Ce serait tomber dans le numéro de music-hall.

Non, mais dis, tu sais qu’il me plume, avec sa bite morte de la peste, kif Saint Louis devant Carthage !

— Cher Smith, une chose encore : vous souvenez-vous d’avoir engagé un auxiliaire, il y a environ cinq ans ? Il vous a quitté un mois avant que l’affaire n’ait lieu.

Il opine.

— Un garçon très bien, fait le gros blond-chauve, tout à fait exceptionnel.

— Tout à fait exceptionnel en effet, renchéris-je, puisque c’est lui qui a dérobé l’uranium.

Abasourdi et ravagé, le Smith.

— Mais comment a-t-il pu ?

— En vous faisant dire, à votre insu, le code de l’ouverture, mon gros.

Retour de l’enfant prodige !

Le revoilà, le Béru tant aimé, terreux comme l’étaient ses galoches d’autrefois, quand il aidait son paternel à labourer les champs de Saint-Locdu-le-Vieux ; son short est crotté, de même que sa limouille.

— D’où sors-tu ? nous exclamons-nous-t-il, Jérémie et moi, avec un ensemble qui foutrait la chiasse verte aux chœurs de l’Armée rouge.

— Je viens de satisfaire un besoin naturel, répond-il à notre profond étonnement, pareil phrasé ne lui étant pas coutumier.

— Tu es allé bédoler dans les catacombes ? s’informe Jérémie.

— Quéqu’chose du genre, admet cet être courtois, car figurez-vous qu’ les tartisses des mineurs sont pris de lasso ! Les niacs qui bossent ici vont fumer des joints aux cagoinsses ; quand t’est-ce tu tambourines pour réclamer la place, y t’ crillent des injures dans leur patois. Reus’ment, un espèce de contr’maître m’a espliqué qu’ l’ mieux, dans ces cas-là, c’était d’aller déposer son bilan dans les anciennes gal’ries abandonnées.

« Pour y êt’ peinard, faut r’connaît’ qu’ ça peut conviendre ; mais faut pas crainde d’ s’ saloper. N’en comparaison, les égouts d’ Pantruche passeraient pour une sute du Royal Monceau . Qu’en out’ ça foisonne de gaspards affamés qui vient t’ bouffer ton bronze qu’à peine y commence à poinde. On n’ peut pas s’ figurer l’appétit d’ ces animaux ! »

Il regarde autour de soi et questionne :

— Où qu’ sont les ladies ?

En toute brièveté, nous lui narrons la sombre mésaventure survenue à Gretta. Il pantoise !

— Ce tocard a un chibre façon cactus ? Tu parles d’une épopée ! Du coup ça m’réconforte d’charrier ma grosse rapière ! D’accord, j’ leur écarquille la moniche, les gonzesses, mais un peu d’ vasline n’ensute et y n’ leur reste plus qu’un excellent souvenir !

Il la boucle, l’objet de sa pitié revenant au volant d’une tire japonouille qui s’efforce de ressembler à une Range Rover. Il a été décidé que Bitenberne allait nous conduire à Keelmanshop.

L’en mène pas large, le dirluche du personnel. Se dit qu’il va se mettre à lui pleuvoir des citernes de gadoue sur la hure ! Son horoscope du jour doit pas être racontable. Il se voit avec l’Intelligence Service aux noix. Ça va être le bannissement perpétuel, l’opprobre ! Il devra racler son paf pourri avec un tesson de poterie.

Pendant le trajet, il murmure :

— Sur la mémoire de mon défunt père, je jure n’avoir révélé le système de l’ouverture à personne !

Son accent de sincérité [11] Comme il est dit dans des tas de books encore plus débiles que celui-ci. est tel que je le crois. Après tout, rien ne me prouve absolument qu’il a mangé le morcif au Polak. Trois autres gonziers étaient dans le secret, et ce diabolique Toutanski « avait les moyens de faire parler les gens ». Qui sait s’il ne détenait pas quelque bonne vieille recette d’hypnose ?

On peut rêver, non ?

Dans ces pays d’aventure, la vie n’est pas organisée comme dans les contrées où l’homme tente d’exister sur une portée de musique. À Keel-manshop, par exemple, il n’y a pas de dentiste, par contre tu y trouves un armurier. Tu y chercheras en vain un vétérinaire, mais on peut faire l’emplette de stupéfiants à prix honnêtes. Pas d’hosto à proprement parler, en revanche un dispensaire plutôt propre accueille les maux les plus urgents. Tu n’y dénicheras pas de bicyclette en location, mais un avion, si !