Frédéric Dard - De l’antigel dans le calbute

— Écoutez [10] Le grand Jacques prononce « aicoutai ». . Au moment des faits, je dirigeais une grosse entreprise au Cap, en Afrique du Sud. Je ne sais de cette histoire que ce que les employés m’en ont dit, c’est-à-dire peu de choses.

— Eh bien ! j’aimerais qu’ils me les répétassent, ces choses !

— En cinq ans, il y a eu des modifications dans le staff de la mine ainsi que parmi son personnel.

— Il en reste, et je souhaiterais les rencontrer, si vous n’y voyez pas d’inconvénient.

— Comme vous voulez.

— Merci.

Il enfonce une touche de son interphone.

— Smith, fait-il, vous étiez bien à Crakburn au moment du fameux vol ?

— En effet, monsieur le directeur.

— Alors venez dans mon bureau, j’ai ici des personnes qui sont encore intéressées par cette histoire.

— J’arrive tout de suite.

Fectivement, un gazier se pointe vite fait. Une sorte de Boubouroche anglo-saxon (mais plus saxon qu’anglo), gros, chauve-blond, avec une bouche humide en forme de cerise, un nez pareil à une pomme de terre nouvelle, un triple menton, une moustache en cils de porc et un appareil acoustique dans sa feuille droite.

Le buveur de gin ne s’embarrasse pas de mondanités :

— Ces gens se livrent à un supplément d’enquête à propos de ce que vous savez ; vous serez aimable de répondre à leurs questions, mon cher.

Et à nous, avec l’air du mec s’apercevant, mais un peu tard, qu’il vient de draguer un travelo :

— Voici Smith, notre chef des relations humaines en qui j’ai toute confiance, vous ne pouvez trouver meilleur interlocuteur. Ravi de vous avoir connus.

Il se penche sur des paperasses sans plus s’occuper de nous. Il existe différentes manières de dire « Je t’emmerde » à quelqu’un, il vient d’en trouver une supplémentaire.

Trois-mentons nous pilote dans un grand burlingue vitré où l’air conditionné fonctionne à merveille. Chez lui, malgré le mahomet, tu te crois à la pointe du Raz un jour de tempête automnale. Ce gus redoute tellement la chaleur qu’il s’est fait poser un ventilateur gros comme l’hélice du Queen Mary , en plus de son climatiseur. Il nous adresse un sourire plus large que la chatte d’une caissière.

— Soyez les bienvenus, nous dit-il, jovial. Je suppose que vous êtes surpris par la maussaderie de notre directeur. C’est un homme qui vit seul : son épouse l’a quitté pour un Noir bantou. Or ces types-là ont des sexes dévastateurs. Les poils pubiens ne repoussent jamais là où ils sont passés…

Il est du genre affable, le mec. Doit prendre la vie du bon côté, y compris par les cornes si ça se présente.

Son premier soin est de prévenir sa secrétaire, une métisse à la peau sombre et luisante, qu’on ne nous dérange sous aucun prétexte. Ensuite, il va ouvrir un réfrigérateur et en sort une boutanche d’un scotch vieux de sept ans, ce qui est jeune pour un président de la République, mais déjà vénérable pour un flacon de whisky.

Il emplit aux deux tiers trois grands verres, dépose des rondelles de citron dans chacun, de la glace, et procède à la répartition.

— À votre santé, nous dit-il. Je ne suis pas fâché de voir rouvrir cette fichue enquête !

On biberonne quelques centilitres d’alcool.

— Vous n’avez pas trouvé la première convaincante ? lui demandé-je.

— C’est le moins qu’on en puisse dire.

— Qu’est-ce qui motive cette critique, cher ami ? fait la belle Gretta en déboutonnant sa chemise jusqu’à ce que ses glandes mammaires débouchent dans la pièce sans crier gare.

Le dirloche des esclaves en avalerait son stéthoscope s’il était médecin ; à défaut, il se chope des prunelles de batracien en rut. Sa bouche cloaque, ses mentons avalanchent tandis que sa pomme d’Adam parvient à rejoindre ses molaires du fond.

Cette diversion opérée de manière abrupte sur le sensoriel de notre homme contrarie visiblement les confidences que je sentais arriver au triple galop.

— Vous disiez, très cher ? fait ma nympho de service en avançant ses mains fuselées sur son fuselage inférieur.

Il dit ballepeau, le gros lard. Ne peut plus s’exprimer sur les rives pourpres de l’apoplexie. Il patauge de la menteuse. D’énormes veines bas-relièfent à son cou.

Ma partenaire dégrafe son short et s’en dépiaute, idem de son slip virginal. J’en ai déjà rencontré, des frémissantes de la fente magique, mais aussi déconnectée que Fräulein Dübitsch, c’est peut-être bien la première. Tu crois pas, Eloi ? Quoi ? Tu dis que je raconte ça à propos de toutes les frangines qu’ont la moulasse à haute tension ? Oui, p’t’être. M’en rends pas compte. Faut conviendre que ma vie professionnelle se déroule parmi des êtres paranormaux. J’ai pas affaire à des merciers ni à des marchands de vin. Mes historiettes se déroulent dans des milieux d’exception où la vie n’est ni simple ni tranquille. Fatalement, je traite pas avec des petits foutriquets saumâtres et galipoteux.

Le blond-chauve n’avait encore jamais connu un truc pareil de toute sa petite existence vespasienne. Une belle chatte triple zéro dans la catégorie belon, savait-il seulement que ça existait ? La Gretta, serviable en plein, la lui livre à domicile. Directo du producteur au consommateur.

Tu verrais le goinfre à l’établi, avec sa moustache de phoque pubère ! On jurerait qu’il mange sa soupe, faire plaisir à sa maman. Une langue fourrée pour le facteur ! Une autre pour la tante Hortense ! L’insatiable a noué ses deux mains sur la nuque de Smith afin que leurs quatre lèvres s’écrasent à sa convenance.

Le glouton, ce manège l’étouffe. Il lui faut une certaine dose d’oxygène s’il veut conduire sa manœuvre à terme. Alors il fait « Abbrouiiivchtttff » et puis également « Arrrrouhahooo ». Il onomatopète, éructorâle, vagine bien éperdument.

Mais la frénétique le tient formellement plaqué dans ses moulasseries. Ne se gaffe pas qu’il suffoque authentiquement. Prend ses râles d’agonie pour des râles de jouissance. Reusement, chez ces névropathes, la pâmade est prompte. Elle lui virgule l’écume des jours dans les badigoinsses, puis le lâche.

Cézigmuche choit sur le plancher, à demi évanoui. Je m’empresse, le ranime dans les meilleurs délais. Il a la bouille scintillante, le porcin. Il époumone, bronchage. Son regard tourne comme sur le cadran des appareils à sous. Il parvient à stabiliser deux citrons.

Perdu !

Le calme qui finit toujours par avoir gain de cause revient. Le chef des relations humaines (et comment !) reprend pied dans l’existence.

— It was good, my dear ? s’inquiète Gretta.

Tu parles ! Il en gode encore dans ses brailles. Conséquence de son début d’asphyxie ?

Le plus simple est « d’éradiquer » la gêne. Pas se paumer en vains commentaires.

— Vous disiez donc, cher ami, à propos du vol que l’enquête laissait à désirer ?

Il secoue sa hure écarlate :

— Tout à fait.

— Précisez votre point de vue, je vous prie…

Il hésite, essuie sa bouche vernissée avec son mouchoir et déclare en trébuchant de la jacte :

— Il semblait que les enquêteurs ne se soient pas rendu compte des réalités.

— Qu’entendez-vous par là ?

— Ils ont fait comme si l’uranium pouvait être transporté aussi aisément que des diamants, oubliant que la cargaison, avec son emballage de plomb, pèse plusieurs tonnes !

— C’est une remarque que je me fais volontiers depuis que je suis sur l’affaire.

— Ça vous intéresserait de constater de visu ce qu’est le conditionnement de cette matière ?