Frédéric Dard - De l’antigel dans le calbute

— J’allais vous le demander, ainsi que de nous conduire au local où elle était entreposée au moment de sa disparition.

Il se lève et je me rends compte que l’excellent homme protubère follement du bénouze, à croire qu’il a planqué une enclume de forgeron dans son slip. Pris d’une grande compassion masculine, je murmure à Gretta en lui montrant la perduration découlant de ses manœuvres :

— Vous ne pouvez le laisser sortir dans cet état : il s’agit d’un cas de conscience.

— Il est vrai, fait l’Allemande, je n’avais pas constaté les retombées de mes attouchements ; il doit en posséder une de très fort calibre, ne pensez-vous pas ?

— Je prends le pari pour un membre de vingt-huit centimètres, garde non comprise. Bon, je vous attends à la réception.

Le local des entrées, sans doute parce qu’il est entièrement vitré, offre une température beaucoup plus élevée que le bureau du phoque. Une délicieuse réceptionniste à la peau d’ébène, à la bouche et aux ongles mauves, noue des rapports épisodiques avec le clavier d’une I.B.M. Elle me lorgne par-dessus sa machine comme je la visionne par-dessus son machin.

Je lui souris.

Elle répond par un coup de gyrophare provenant de ses trente-deux ratiches carnassières.

— C’est vrai que vous vous appelez « Fleur » ? demandé-je en montrant la plaque posée devant son guichet.

— Tout à fait vrai.

— Je peux sentir ? enchaîné-je en reniflant.

Elle rit, amusée, flattée, humide déjà ?

J’avance mon tarbouif dans son créneau.

— Jamais respiré quelque chose de plus subtil, assuré-je. On se croirait dans un jardin botanique à la période des orchidées.

Pas moyen de savourer mon compliment car un grand cri s’échappe du bureau que je viens de quitter. Faudrait un spécialiste de bandes dessinées pour te l’écrire, avec des caractères gros commak et des étoiles tout autour. Y a de l’agonie dans ce hurlement. Il issuse d’une catastrophe, pas possible autrement. C’est démoniaque, enférique !

À cette clameur surgie du cosmos, succèdent des imprécations folles.

Je bondis dans le bureau de Smith.

Le trouve en train de s’entremettre au bénéfice de Gretta. Celle-ci est accoudée au bureau et messire Boubouroche l’entreprend lévrier afghan. C’est ça qui la fait gosiller, la Chleuse.

N’à force de débattre, tupérer, soubresauter, la vampireuse se dégage d’une étreinte qui ne paraît point de son goût. Messire Dupanais finit par être expulsé de son brancard humain et reste tout plantigrade devant le puits d’amour à Gretta. Soufflant nasal, tremblant des cannes, une magistrale hébétude peinte sur ce qui lui tient lieu de physionomie.

Mon regard captateur décrit une plongée jusqu’à son panais, alors une gerbance affreuse me tord l’estom’ de la cave au grenier. C’est que le gazier des relations humaines détient un braque inconcevable. Il t’est sans doute arrivé de feuilleter ces vieux bouquins traitant de maladies vénériennes, illustrés de planches en couleurs franchement abominables, susceptibles de te faire passer à tout jamais le goût de l’amour et (surtout) de ses aimables dérivés.

Imagine que cet excellent Smith possède un chibre comme je n’en ai jamais vu dans les ouvrages suce-mentionnés. Un tubercule, plutôt qu’un sexe. Longueur vingt-cinq centimètres, diamètre seize ; tu m’entends-t-il ? Ce « bidule » (je ne trouve pas qualificatif plus approprié) est tordu, noueux, pustuleux, hérissé de protubérances cornues, plus acérées que des épines d’acacia. Elles ont gravement lésé la boîte à outils de la Fräulein , un peu comme si on lui avait enquillé dans la babasse un épieu garni de fil barbelé.

Le gros sac a le plantoir sanguinoleur. La mère Dübitsch chiale en poussant des plaintes capables de faire sangloter un tortionnaire serbe.

Je dompte ma répulsion pour me pencher sur la plaie qui, doré-de-l’avant, lui tiendra lieu de sexe. Charogne ! Comment qu’il nous l’a arrangée, le mec ! Un magma ! Tu sais ce qu’est un magma ? Non ? Eh bien ça ! Faudrait la driver d’urgence sur une clinique ; et une vraie, avec des médecins capables d’appliquer sur de telles lésions autre chose que du beurre de cacao ou du sirop de canne à sucre.

— Vous n’avez pas quelque pommade ? demandé-je au déchiqueteur de moules.

— Non.

— Du savon ?

— Aux toilettes !

Il désigne la porte. Je chope la fille meurtrie dans mes bras et l’y porte. Premiers secours aux écorchées vives ! Le lavabo ! Une savonneuse à l’eau tiède. Parfois, c’est le genre de préliminaires qui m’ébrouent les sens. Mais dans un cas aussi désespéré ils me nauséifient.

— Ça vous calme ? je susurré-je.

— Un peu.

— Comment diantre vous êtes-vous laissé fourrer une telle rapière entre les miches ?

— Il a voulu tout de suite par-derrière.

— Pas fou, le mec !

— Et puis il s’est engouffré pareil à un taureau lubrique ! J’ai eu beau crier, me débattre… Il pèse au moins deux cent cinquante livres ! Plus je le refoulais, plus il enfonçait son horreur en moi !

— Continuez les ablutions, le chauffeur va vous reconduire à Keelmanshop ; il doit bien exister là-bas quelqu’un qui ressemble à un médecin. La petite Chinago vous accompagnera pour vous guider et vous assister.

— Et vous, comment vous déplacerez-vous ?

— C’est bien le diable si nous ne trouvons pas une voiture disponible à la mine.

Mais elle regimbe :

— Mon devoir…

— Ton devoir est de te faire réparer le fion, connasse ! m’emporté-je. À force de te faire enquiller des mandrins, t’as gagné le coquetier ! À propos : ça marche la Sécu d’ici, pour les pots défoncés ?

Ça s’est très vite harmonisé, comme se plaît à répéter un glandoche de mes relations qui est dans l’industrie et les décorations fragmentaires. Notre sombre chauffeur a embarqué ces demoiselles et je me suis retrouvé seulâbre avec mes deux potes, à cela près que Béru s’était éclipsé pour des raisons défécatoires et tardait à réapparaître.

Le camarade Smith, l’homme à la bite de cauchemar n’en menait pas large malgré son volume. Il poussait une frite presque aussi sinistrée que son braque. Me confia qu’il traînait cette avarie de machine depuis dix berges au moins, à la suite d’un coït anal qu’il s’était offert avec une dame hottentote souffrant de la maladie appelée « pic-pic mondâr ».

Peu après leur étreinte, des indurations apparurent sur son membre, qui se muèrent en ergots ; en même temps, sa belle chopine, orgueil de sa famille et bonheur de son épouse, se mit à fouetter sauvagement. La pure abomination. Il avait charrié sa glorieuse bistougne au Cap, puis l’avait emmenée à l’hôpital spécialisé dans les maladies tropicales à London ; mais je t’en branle. Tout ce qu’on avait réussi à faire, chez les Rosbifs, c’était de stopper le pourrissement de Zézette ! Un calvaire !

Depuis lors, il avait dû renoncer à l’amour et se contentait de bouffer sa rombiasse, le dimanche, histoire de lui fêter le jour du Seigneur. Et puis, tout à l’heure, la belle Gretta en délire qui se laisse groumer les caroncules et qui, dix minutes après, revient, se trousse et lui propose un cul comme jamais aucun peintre de la Renaissance n’en brossa ! Comment résister ? Elle avait la babasse béante, mouillée, pareil à l’œil d’un vieux con recevant la croix de l’ordre du Mérite en place de Grève.

Même daubée, la chair reste faible ! Il a dégainé son zob déglingué, Smith, le lui a encastré dans le donjon à poils. T’aurais fait quoi, tézigo, à sa place, avec le panoche en déliquescence ?