Frédéric Dard - La vie privée de Walter Klozett

— La folle t’a alpagué, poursuit mon Magistral. Elle t’a embarqué dans une cabane à outils où elle s’est mise à te bricoler le gourdin. J’ignore, car je ne sais pas, la manière que tu lui as accueilli les prévautés, mais dégueu comme je te connais bien, je suppose que t’as cru à la belle affure. Cette furie s’est mise à t’estourbir à coups de racloir. Heureusement qu’elle hurlait de plaisir. Le jardinier a reconnu ses cris et s’est pointé ; sinon tu y passais. N’empêche que t’as la coupole dans un triste état. Te v’là à l’infirmerie de l’asile psychologique. On t’a posé tant tellement de points de soudure que ta tronche ressemble à un blouson d’aviateur, plein de fermetures-Éclair. Te faut huit jours de repos absolu, biscotte le thaumaturge crânesque qu’en a consécuté.

Il retire de son futal son doigt en bout de sceptre pour, sans transition, se vérifier le branlement d’une molaire qui ne se décide pas à se séparer de lui.

— V’là le topo, mon Grand. Avoue qu’en guise de coup fourré on ne peut pas rêver mieux. T’aurais entendu la bramade du Vieux quand je l’ai relaté nos avatars… Si les murs de son burlingue s’ sont point lézardés, c’est qu’y sont en pierre de taille pur fruit.

Je médite un moment. Le calme s’élargit en moi, comme une tache d’huile sur une cravate de Bérurier.

Ruine complète d’une enquête délicate à l’extrême. Foirade monstre. Walter Klozett enfin levé, mais point dupe. Et que je trucide sottement dans un accident. Ma réputation ternie par l’incident de la folle lubrique. Moi, sur la touche, avec le crâne en compote… Dans un sens, son élan du cœur se justifiait, au Vieux. Ne me reste plus qu’à me mettre la cervelle à jour. L’olive ! Bing ! Finitas.

Le silence est une denrée que Béru tolère mal. Cet être de vie est foncièrement allergique à tout ce qui peut évoquer la mort.

— En gros, rapouille le Dodu (c’est bien de lui, cette expression : « en gros »). Tout ce cabanaisse est disloqué, Mec ? On s’inscrit pâles pour l’opération Klozett, puisqu’il est canné.

Je soupire :

— C’est à présent qu’il m’intéresse vraiment.

— Biscotte il est mort ?

— Dans un certain sens, oui. Vois-tu, Bonhomme-la-Lune, à travers les quelques phrases que nous avons échangées dans le camion, j’ai compris que cet homme se savait perdu et qu’il ne cherchait pas à lutter. On aurait même dit qu’il souhaitait que les choses s’accomplissent rapidement, comme on tient parfois à se débarrasser d’une formalité désagréable…

— C’est allé fissa, dit l’Apaisant. S’il a l’occase de se retourner, là-haut, y peut être satisfait.

— Pour lui, somme toute, sa libération représentait sa mort.

— Y’ n’ d’vait pas être pressé de sortir de taule.

— Qui pilotait le rouleau compresseur ?

Bérurier renifle une demi-livre de matières imprécises qu’il devrait confier à son mouchoir s’il en avait un. Il les neutralise d’un coup de glotte et déclare :

— Personne.

Je sursaute.

— Pardon ?

Sa Majesté se lève.

— Tu permets ? demande Alexandre-Benoît en s’approchant du lavabo.

Il licebroque impétueusement dans la cuvette de faïence, éclaboussant la glace piquetée ainsi que le linoléum. Sur cet entrefait une infirmière pénètre dans ma chambre. Une cheftaine. Grande, avec un nez de toucan bâté d’un regard pareil à deux cerises réunies au même rameau.

— Je rêve ! elle exclame, qu’est-ce que c’est que ce gros dégueulasse !

— Un officier de police qu’a trop bu de bière, mon petit oiseau, répond le Relaxe. Et qu’a pas la prostate comme vous pouvez constater. Vous allez pas vous évanouir, en voyant lancequiner un gaillard, non ? Vous : une infirmière ! Si ma p’tite coquette vous impressionne en lance d’arrosage, qu’est-ce vous diriez si vous la verriez en mât de gascogne.

La revêche tonne qu’il y a des toilettes dans le couloir et qu’il faut être un beau saligaud pour libérer sa vessie dans un lavabo. À quoi le Formide objecte que ces toilettes mentionnées, il les lui abandonne pour qu’elle s’en fasse un salon digne d’elle et que c’est la jalousie qui la fait glapir, vu qu’elle a tout d’un homme, sauf l’essentiel.

Ceci pour t’expliquer que la dame au long bec emmanché d’un long cou tremble de rage en me faisant une intraveineuse, si bien qu’il en consécute un hématome large comme une omelette de douze œufs.

Mes protestations ne font qu’attiser sa hargne.

Elle se met à lancer des traits perfides contre ces flics éhonteux, plus lubriques que des singes en chaleur, qui n’hésitent pas à assouvir leurs bas instincts avec des malades mentaux. C’en est suffisant pour que je décide de clic-claquer. Fou de rogne, je quitte mon plume en assurant que je ne resterai pas dix secondes de mieux sous la coupe d’une ogresse pareille. Mais j’ai présumé de mes choses. Je croyais posséder encore deux jambes. Je constate qu’il ne m’en subsiste que les apparences. Je m’écroule et m’éclaffe comme la bouse tombée de la vache, ploff. Faut que Ludwig Bitauvent vienne me ramasser, tout pissat cessant, et me remette au pucier. M’ayant consciencieusement bordé, il marche à l’infirmière qui, bras croisés, nous observe en goguenardant. Le Gros, en renaud, est plus terrible que le bruit de l’œuf dur sur un comptoir d’étain. Quand il cesse de tonner pour causer froid, entre les créneaux de son râtelier, il foutrait les jetons à une douzaine de croupiers.

— Toi, la Seringue, dit-il à notre tourmenteuse, si tu cherches la plus légère des moindres rognes à mon pote, j’arrache ton pif et j’ te le fous dans le pétrousquin. En plus, je te traduis devant les tribunaux pour insulte à magistral et t’iras finir de rancir en cabane comme un vieux hareng. Allez, dégage, tu sens le concours de pets !

Plus machin que chose, elle s’empresse de gerber. Bérurier remet de l’ordre dans son petit entresol, rangeant ses joyeuses par paquets de deux dans les replis grisâtres d’un slip dont il paraît impensable qu’il eût réellement été slip un jour.

— Faut pas se laisser tartiner la grosse veine bleue, déclare-t-il. Moi, je vais te dire, autrefois jadis, j’étais plutôt con. Poire à plus pouvoir respirer. Je me faisais tondre l’haleine sur le dos sans broncher. Doré de l’avant, les choses ont changé, je stoppe les frais d’autor, Mec. Y’a que ça de payant : la rebiffe. Faut gueuler le plus fort, cogner le plus fort. On vit une époque où, quand on te torgnole la joue droite, si tu tends la gauche, tu te prends un crochet au bouc. Conclusion : espédie ta droite le premier et fais ainsi de la sorte de doubler a’v’c ton gauche.

Ainsi parle le sage Bérurier, homme de conscience, d’instinct et d’action. Homme de peu de foie, mais de foi (en soi). Quand il s’est tu, je murmure :

— Tu disais, avant l’intrusion de cette carne, que le rouleau compresseur déambulait tout seul sur la route ?

— Textuel, Fils. Y sont en train de faire des agrandissements et un parkinge, à l’hospice, sur le côté des bâtiments, et y goudronnent. Le gnard qui pilote le cylindre est un Arbi. Pendant qu’il écrasait la sfalte avec sa trottinette, on est venu l’informer que le chef de chantier le demandait. Il a descendu sans couper son teuf-teuf et il est été dans la guitoune du surveillant, en bordure du jardin. P’t’être qu’il s’était mal mis au point mort, car son bolide a décarré tout seul et nous a débouché pile qu’on passait.

Je réfléchis tant bien que mal, à travers les pales du ventilateur qui tournique dans ma tronche meurtrie.

— Et le chef de chantier lui voulait quoi ?