Frédéric Dard - Une banane dans l’oreille

Gertrude, toujours allongée sur le divan, a laissé retomber ses jolies jambes. Un effet de perspective me donnerait à penser qu’elle a de la barbe, à découvrir ainsi la surface de son visage derrière la broussaille gastéropodée de son frifri ; mais je sais très bien qu’elle ne ressemble pas à Mme Soleil et que je ne suis que le jouet d’un angle farceur.

Pour dissiper cette impression pileuse, j’opère un léger mouvement avant. La môme en profite pour m’apercevoir. Elle se dresse brusquement, le rouge de la gêne au front.

— B’jour, balbutie-t-elle. Vous avez vu ?

— Très réussi, applaudis-je. C’est un coup franc et massif tel que le général Massu devait les aimer dans son jeune temps.

L’ablutionneur se retourne, le panoche enrubanné de mousse de savon. Il le tient à deux mains, ce qui est tout à son honneur. Avec cependant une certaine tendance à l’étirer, ce qui dénote de sa part un léger penchant à la tricherie.

— C’est Marcellin, me déclare Gertrude.

— Ravi, lancé-je au rouquemoute dont je constate seulement le strabisme plus que convergent. Je ne vous serre pas la main parce que les deux vôtres sont occupées, mais la cordialité y est, mon bon ami.

Ilopine(car il a des réserves) et entreprend de se polisher Mister Glandu avec la serviette-éponge achetée pour et qui tient tout droit, comme une sentinelle oubliée devant une porte moscovite pendant la retraite de Russie.

— Tu devrais refermer tes jambes, Trutrude, dis-je : ça produit un courant d’air.

Elle barricade son cloaque mondain avec cette fabuleuse docilité des connes en état de gêne.

— Navré de vous importuner, les amoureux, mais j’avais besoin de te parler, mignonne.

Elle acquiesce.

— Marcellin est mon cousin de Gand, déclare-t-elle, c’est pas mon amoureux.

— Pardonne ma méprise, l’homme est toujours enclin aux conclusions hâtives. Et sais-tu pourquoi, Trutrude ?

Elle répond que non en regardant à plusieurs reprises et alternativement côté cour, puis côté jardin.

— Parce que l’homme est un paresseux de l’esprit, Trutrude. Il va au plus pressé sans chercher à donner aux choses le prolongement qu’elles comportent.

— C’est bien vrai, que fait ma dindonne.

— L’homme voit des nuages au ciel et il croit à l’absence du soleil. Alors que, tu ne sais pas, Trutrude ? le soleil est simplement au-dessus des nuages. C’est pour tout pareil.

— Exactement, coasse la grenouille.

Marcellin a renfourné son outillage à loncher, et le voici redevenu cousin de Gand, bien honnête, très rouquin et plus loucheur que les deux tibias en croix sous la tête de mort d’un pavillon de corsaire [4] La force de San-Antonio réside dans le raccourci de ses métaphores. (Bernard PIVOT.) .

Il attend, adossé au mur, les poings au bout des manches ; pas par belliquerie, mais parce qu’il ne saurait pas quoi fiche de ses mains.

— Trutrude jolie, murmuré-je en m’asseyant sur le divan copulatoire, quelque chose me fascine en toi, c’est le rayonnement de ton esprit. On devine, à te fréquenter quelque peu, que ce qui te rentre dans la tête une fois n’en sort plus jamais. A propos tu pourras aller faire tes ablutions dans trois minutes, je ne serai pas long. Je suis certain, ma Trutrude, que nous pourrions faire des expériences cérébro-spinales endémiques, toi et moi. Il y a dans ton toi second une considération obédiante qui concomite avec le mien. T’en rends-tu compte, mon enfant ?

— Beu… oui, bien sûr, répond-elle.

— Je ne te le fais pas dire ! La preuve ? Tu vas me la donner. Prenons ton travail par exemple.

Elle est ahurie, la chérie. La moulinette farcie, quasi nue en compagnie de cousin Marcellin, sous la photographie de sa défunte grand-mère et l’œil miséricordieux de sainte Gudule de Namur, vierge et (de ce fait) martyre. Et puis mon intrusion. Ma goguenardise aimable. Et ces questions saugrenues…

Le vrai instant baroque, quoi. T’as de la peine, une gentille connasse pas compliquée, d’assumer à la fois la honte et la surprise. Se garder le moule à farce fermaga en présence de deux messieurs qui t’ont carambolée l’un et l’autre et devoir subir la converse drôlement élaborée du plus intelligent en présence de celui que tu viens de découiller, ben, mon vieux, salut ! A la tienne !

Elle tente de faire front, mais je la sens éperdue.

— Gertrude, ma splendeur, ma merveille dont le cul est aussi expressif que la frimousse, je voudrais qu’en présence du cousin Marcellin, si gentil et bien chibré, tu répondes à ma question en moins de dix secondes. Non, je ne vais pas te demander la couleur du cheval alezan d’Albert I er. Je vais me contenter de plonger dans ta vie professionnelle. Cousin Marcellin, soyez gentil, dites-moi un nombre de 0 à cinquante…

— Brzzz… gneuf… heurgggf… articule clairement le Gandin.

— 44 ? Vous dites 44 ? Soit. Prenons donc le 44 puisque vous le souhaitez, cousin. Trutrude, concentre-toi et en moins de 10 secondes, dis-moi le nom du type qui a loué le coffre 44 à la Banque Lisbrock .

Culotté, non ? Ou plutôt puéril. Je sais. Mais avec certains êtres, le mage Perlimpinpin passe pour Jésus-Christ.

J’ai pointé mon index droit contre son sein gauche. Ma prunelle irradiante lui donne à bronzer. Elle ramasse ses pensées, les enfonce dans sa mémoire. Je sens défiler des chiffres et des lettres, les chibres et les laides. Elle se récite des trucs… Elle murmure :

— Non… Godmichemann, c’est le 54…

Et puis ferme les yeux.

— Un prénom marrant, soupire mon médium… Achille… Oui : Achille. Ah !

Elle me largue le patronyme.

C’est à mon tour de faire « Ah ». Seulement « Ah ! ».

Je ne lui demande pas si elle est sûre d’elle : je sais qu’elle ne s’est pas trompée.

Car il est impossible qu’elle se soit trompée.

Le nom qu’elle vient de me donner, c’est celui du Vieux.

— T’as l’air dans les songeances ? gouaille la voix du stentor, revenu de sa guerre de Troie.

— Je me posais un rébus.

— On peut-ce ?

— Mon premier est un ordre du Vieux, mon second est une bande de truands, mon troisième appartient au Vieux.

— Et ton tout t’a-t-il ôté ta toux ? pouffe Dupaf.

— Mon tout est une histoire de con.

Je sors de mon fauteuil.

— Sais-tu qu’il est minuit, docteur Schweitzer ? Qu’as-tu foutu pendant tout ce temps ?

Bérurier décroche et ordonne au préposé du room-service de lui apporter trois bouteilles de champagne et un verre. L’autre lui objecte qu’il se trompe probablement et qu’il souhaite en fait trois verres et une bouteille de roteux. Du coup, le Baleineau s’emporte :

— Faites-moi pas dire c’que j’ai pas dit, mec. Et s’y faut vous causer belge pour qu’vous comprendrez, envoiliez-moi un traductionneur. Je répète, ouvrez grands vos baffles : trois bouteilles de champ’, et un verre si vous en auriez un à portée de paluche ; sinon on en fera pas une maladie.

Il raccroche tellement fort que la fourche de l’appareil se met à ressembler à un guidon de course.

— Pourquoi UN verre ? je demande.

— Pour toi, pac’qu’t’es un délicat.

— Et pourquoi TROIS bouteilles ?

— Pac’que j’aye soif.

Il se déchausse d’un pied l’autre et shoote ses targettes à travers la pièce.

Ses pinceaux dégagent vilain, mais les relents de vomissures accrochés à ses guenilles leur font une concurrence déloyale.

— Putain, quelle soirée ! ronchonne mon complice. Y a des jours qu’not’ mensualité n’a pas de prix.