Frédéric Dard - Le casse de l’oncle Tom

A ce point précis de mon rapport, j’adresse une mimique hautement expressive à Mgr le Vieux Crabe, mimique qui amorce un clin d’œil mais ne l’exécute pas complètement, qui me fait avancer les lèvres pour un projet de baiser aussitôt réfréné et qui emplit mon regard éloquent d’une diabolique malice. Achille encaisse le message et gagne en imperturbabilité.

Je continue donc :

— Lorsque je vous ai prévenu que l’inspecteur Blanc avait également repéré des guetteurs dans une fourgonnette, vous eûtes la bonne idée de nous conseiller un télescopage de ladite voiture, dont Bérurier s’acquitta avec le punch que vous lui connaissez ; de même, votre ingénieuse idée de gazer la cabane protectrice masquant le forage des gangsters s’avéra-t-elle payante puisque nous cueillîmes toute la bande sans avoir à faire usage de nos armes. Seul, l’un des hommes de guet eut droit à l’intervention de ce vaillant Jérémie Blanc, en état de légitime défense, rassurez-vous. Bref, succès complet de l’opération qui a démontré combien vous fûtes bien inspiré en décidant l’inspecteur Blanc à entrer dans la police. Comme toujours, vous avez fait montre d’un flair étonnant, monsieur le directeur.

Sir Achille est parfait. Pas démonté le moindre. D’une majesté à se pisser dans les guenilles. Lorsque je me tais, il a un petit geste apaisant de la main.

— Voilà qui est très bien, mes amis, déclare-t-il. Asseyez-vous. Vous aussi, Blanc, ce n’est pas parce que vous êtes noir que vous n’avez pas droit à un siège. Vous ne déteignez pas, je suppose ?

Il rit. Je ris servile. Jérémie reste marmoréen. Le Vieux se frotte les mains en signe d’allégresse.

— Je donnerai une conférence de presse à midi, déclare l’Eminent. En attendant nous allons boire un bon café, vous l’avez mérité.

— Nous ne voudrions pas abuser, monsieur le directeur. Il se fait tôt et voilà une bonne soixantaine d’heures que je n’ai…

— J’ai des choses à vous dire, San-Antonio. « D’autres » instructions à vous donner. Je vais demander à mon valet de nous préparer un petit déjeuner.

Il sort. Jérémie se prend la tronche à deux mains.

— T’es chié, toi, mon vieux ! déclare la nouvelle et brillante recrue. Et lui aussi, il est chié ! Alors là, faut pas craindre la honte ! Comment qu’il se laisse mouiller la compresse, ce vieux schnock ! Les tartines de miel, il s’en fait péter la sous-ventrière !

— Que cette scène te serve de leçon, mon fils, réponds-je doctement. Il est prudent d’offrir à nos supérieurs ce qu’ils nous prendraient de toute façon, ainsi nous aiment-ils de leur garder bonne conscience.

Le caoua est délicieux et s’accompagne d’une foule de délicates pâtisseries anglaises, car le chauffeur-valet de chambre du Dabe est britannique à ne plus en pouvoir. Il fut livré au Vioque en même temps que sa Rolls Phantom, voici une trentaine d’années, et n’a plus quitté son service depuis.

— Vous aviez, disiez-vous, une autre mission à me confier, patron ?

Le monarque boit à frêles gorgées, le petit doigt écarté de la tasse. Il prend son temps.

— Figurez-vous qu’hier, en fin d’après-midi, j’ai eu une longue conversation avec nos confrères chambériens.

— Le commissaire Bavochard ?

— Si fait.

— Ils ont sur les bras, là-bas, une mystérieuse affaire d’assassinat dont ils ne sont pas fichus de se dépatouiller. Bavochard prétend être de vos amis et souhaite que vous soyez délégué sur cette histoire.

Sacré Bavo ! Il n’a pas supporté mon coup de sang et, pour se faire pardonner son sarcasme, use de moyens détournés pour que j’entre dans la danse. Brave mec !

— Ce n’est pas légal, argué-je.

Le Vieux fait un bruit de pet de rosière avec sa bouche.

— La légalité et vous, mon bon Sana, hein ? (Il rit.) Je ne vous ai pas élevé au garde-à-vous avec le texte des lois sur un lutrin ! Certes, au début j’ai renâclé, mais ce bougre d’homme s’est montré si convaincant qu’il a fini par obtenir gain de cause. Alors, en route pour Chambéry, mon petit vieux !

Un silence succède. Je gamberge à tout-va, puis :

— Le commissaire Bavochard vous a-t-il dit que je connaissais la victime ?

Sursaut du Scalpé.

— Non, il ne m’en a pas parlé. Vous connaissiez la victime ?

— J’étais hier à ses funérailles. Il s’agissait d’un vieux paysan avec lequel a vécu une sœur de ma mère.

— Eh bien alors, vous avez une bonne raison pour sauter sur cette enquête, mon petit !

Son petit ne lui rétorque pas qu’il en a une meilleure encore pour la refuser.

— Monsieur le directeur, je voudrais solliciter une faveur de votre extraordinairement haute bienveillance.

— Tout me porte à penser qu’elle est accordée d’avance, roucoule ce vieux pigeon ramier.

— J’aimerais que vous chargiez officiellement de cette mission l’inspecteur Blanc ici présent ; moi je resterai en marge et mon nom n’apparaîtra pas, à aucun moment. Si nous obtenons des résultats positifs, ils seront totalement crédités à Jérémie.

— Où diable voulez-vous en venir, San-Antonio ?

— A rien de particulier, monsieur le directeur. Disons que je me sens moralement exclu du fait que j’ai connu le mort.

Le Dabuche achève de gouloter son caoua. Il réfléchit. Quand il pense profondément, son crâne brille davantage, comme un globe terrestre éclairé de l’intérieur.

— Qu’il en soit fait selon vos désirs, mon garçon.

Harassé, l’Antonio. Trop c’est trop. Combien de fois, dans ma putain de vie, aurai-je tiré sur la ficelle jusqu’à son point de rupture ? Tu trouves que c’est bon pour la santé, toi, de rester des jours et des nuits d’affilée sans pioncer ?

— T’as l’air en pleine vape ! remarque Fleur de Baobab.

— Parce que j’y suis.

— Tu me racontes ton affaire de Chambéry ?

Mon premier mouvement est pour refuser, remettre à plus tard. Mais comme je dois le ramener jusque chez moi afin qu’il récupère sa bagnole, autant plonger. Jacter me tiendra éveillé. Alors bon, en phrases lasses, je lui résume le topo. Nous autres, jadis, qui rendions visite à tante Mathilde. Le grigou pas joyce de notre venue. Et puis, en 74, voilà qu’il teste en prévoyant sa mort brutale, il me confie pratiquement l’enquête qui en consécuterait. Et effectivement, douze ans plus tard, on le cigogne vilainement, l’oncle Tom ! La bite fendue, les tripes à l’air, les joues découpées, suspendu par les pieds jusqu’à ce que mort s’ensuive. Ni vu, ni connu ! Pas d’indices ! Une Renault 25, probablement. Sinon, the black-out total !

Je bâille, réprime une embardée de ma Maserati. C’est drôlement sournois, le sommeil quand tu pilotes. Il t’investit mine de rien. Tu crois le maîtriser encore quand, déjà, il t’embarque vers les extravagances.

— Gaffe, vieux, tu vas nous fraiser ! grogne Jérémie. Tu veux que je conduise ?

— Une Maserati, sans permis !

— Vaut mieux conduire sans permis et être bien éveillé que de conduire avec permis et roupiller !

J’achève la traversée du Bois et amorce la rampe de Saint-Cloud.

— Tu sais par quoi débutera l’enquête ? demande M. Blanc.

— Pas la moindre idée, on avisera quand j’aurai récupéré.

— Moi, je sais.

— Sans blague.

— Il faut commencer par le commencement.

— Et c’est quoi, le commencement ?

Il hausse les épaules.

— Ta mère !

Le vent léger de la nuit apportait des senteurs marines sur la plage de Calamitybeach (côte Est des Etages-Unis). A droite de la cité balnéaire se trouvait le petit port avec ses bateaux pressés en un vaste troupeau blanc. Beaucoup de voiliers. Leurs haubans agités par la brise produisaient ce petit bruit nombreux et irritant qui signale la proximité des ports de plaisance aux promeneurs solitaires. Le ciel était bas, gonflé, avec des zébrures livides qui lui donnaient un petit air d’apocalypse. Sur la gauche s’étendait la plage peu engageante puisque composée de galets grisâtres. A l’extrémité de celle-ci, une jetée de planches s’avançait dans la mer. Elle était inutile, très vieille et vermoulue. On l’avait construite avant le port pour y amarrer des barques de pêche ; mais depuis que le port était né, elle périssait lamentablement, noire et vaseuse, et onc ne songeait, au conseil municipal de Calamitybeach à la faire démolir. Calamitybeach ne comptait pas parmi les stations à la mode. Elle réunissait, l’été, de modestes vacanciers en provenance de Baltimore ou de Philadelphie qui s’entassaient par familles, souvent nombreuses, dans des cabanons de planches aux couleurs pimpantes.