Frédéric Dard - La queue en trompette

— Écoutez, fait-elle, frappée d’une idée, après-demain je dois aller à Paris ; je prendrai le train et nous pourrions nous retrouver directement à l’Hôtel des Trois Hémisphères , près de la gare de Lyon ?

— Belle idée ! approuvé-je, en décidant séance tenante et in petto de dépêcher Bérurier en mes lieu et place (l’hôtelière gagnera en quantité ce qu’elle perdra en qualité).

Elle me lâche la bite, me permettant ainsi de partir.

Cette fois, nous sommes au complet : Béru, Salami, Bibi. L’autoroute dégagée m’incite à rouler plus vite que la vitesse motorisée. L’Infâme roupille à l’arrière, j’en profite pour faire le point avec mon cher hound, sans pour autant cesser de penser à Mélanie Izaure. Les gens dotés d’une intelligence supérieure, comme moi ou moi, ont cette rare faculté de pouvoir dédoubler leur esprit.

— Vous rendez-vous compte, mon cher, que cette banale affaire de téléphone fourvoyé débouche sur une véritable hécatombe ?

Au lieu de capituler, je récapitule, dresse la liste des allongés : Mme Maubec de Pré-Bénit ; Mouchka, la nounou d’Éléonore ; Tuladi Bouffi, le dynamiteur et son acolyte ; mon voleur de Ferrari ; le gazier qui a buté la vieille nounou ; Éléonore ; son copain Cadoudal. En tout huit personnes ! Plus deux autres s’il est avéré que le mandataire des halles et son épouse ne se sont pas suicidés. Jolie brochette, n’est-il pas ? Salami hoche la tête, impressionné.

Je balbutie :

— Et avec cette ratatouille de macchabées, c’est toujours le point mort. Vraiment, vous m’en voyez navré, mon cher. Pour notre première enquête, j’eusse souhaité des résultats positifs, alors que nous sommes ballottés par les événements. Cette histoire me rappelle les cirques à plusieurs pistes de jadis, où l’on essayait de suivre trois spectacles simultanés.

Mon compagnon s’agite, émet ses très brefs jappements mobilisateurs d’attention. Ensuite, la communication s’établit selon notre nouveau code.

En substance, il déclare, le clébard à cerveau humain :

« L’affaire a commencé par Éléonore. C’est elle qui en est la clé de voûte. Qu’elle soit morte n’empêche pas que tout s’est produit à partir d’elle. »

— Je sais, lui réponds-je.

Mon extraordinaire canin poursuit :

« Ne trouvez-vous pas ahurissantes, San-Antonio, les circonstances de sa fuite de Saint-Cloud ? Au fait, la vieille Maubec a-t-elle déféqué ? Uriné, dans les toilettes ? Pendant qu’elle y est enfermée, Éléonore voit surgir l’ennemi. Vous estimez plausible, qu’il arrive en marchant à travers un jardin public ? Je ne suis qu’un chien, mais ça me laisse sceptique. Par miracle, une échelle est à sa disposition. Vous ne vous tapotez pas le menton, mon cher directeur ? Mieux encore : Mlle de la Liche abandonne une boucle d’oreille de très grande valeur. S’agissait-il d’un joyau lui appartenant ? Est-il concevable de porter un bijou de ce prix quand on est seule chez soi, la nuit ? »

L’aboiement qu’il libère est chargé d’ironie. Ma parole, il me prend pour un gugusse, ce chien !

« Si vous le voulez bien, ajoute-t-il, en arrivant, j’aimerais retourner dans l’immeuble de Saint-Cloud. D’accord ? »

— D’accord ! soupiré-je, dominé !

Tout est mouvance. Ça fait penser à ces viscosités en couleurs qui tournent à l’intérieur d’un bocal. La matière est toujours pareille, mais le mouvement la modèle sans cesse différemment.

De retrouver le petit immeuble des deux dames mortes (Éléonore et sa voisine du dessous) me flanque un sentiment bizarre ressemblant tellement à de la tristesse que ce doit être au moins de la mélancolie. On a apposé les scellés. Rien qui fasse plus sinistre. Maison du crime, tu vois ?

Je grimpe au premier pour faire sauter ceux du mannequin. Bérurier me suit en bâillant. Quant à mon clébard, il a foncé à l’extérieur et je l’entends japper d’allégresse. Son hérédité de chasseur qui le survolte.

L’apparte recèle une vilaine odeur douceâtre. Il sent « la mort refroidie ». C’est fade et gerbant.

La lourde des chiches, démantelée, est restée entrouverte. Je la pousse pour pénétrer dans les tartisses. Les deux traces de balles sur le mur. L’impact a fait sauter des éclats de plâtre.

Nouvelle inspection, faite d’un œil neuf. Allons voir si la vieille a utilisé les vécés. Pas songé à les examiner. Et ça se prétend policier émérite, ce faux camelot du calembour !

Attends que je ranime les tisons de ma mémoire, comme dit si joliment Mme Bernadette Chirac dans le livre qu’elle projette d’écrire. J’évoque Mme Maubec sur son trône. Sa tête dévastée dont le temporal gauche s’appuie contre le mur. Elle… Oui, ça y est : elle est assise sur l’abattant des chichewomen. Donc elle est venue se planquer dans cette dérisoire cachette. Un soudain danger l’y a contrainte. Mais ça n’a servi à rien puisque elle a été seringuée à travers le chétif panneau.

Je soulève le couvercle de la cuvette, cette dernière est clean . Au moment de le rabattre, j’avise un morceau de papier à lettre collé contre la paroi du conduit d’évacuation.

— Béru ! appelé-je.

Le Mammouth se pointe.

— C’ qu’y a ? s’informe-t-il.

— Tu veux bien repêcher le fragment de faf bleu, au fond de l’eau ?

Docile, il s’agenouille, retrousse sa manche et se met à tâtonner dans les abysses goguemuchards. Finit par récupérer l’humble objet de ma convoitise, et le dépose sur la tablette du lavabo voisin.

— Pourquoive t’ l’as pas attrapé toi-même ? bougonne-t-il.

— Parce que, contrairement à ma pomme, tu as des rapports privilégiés avec la merde, mon bon.

Le Mastard se fâche :

— Y en a qui s’ croivent réell’ment sortis d’ la cuisse d’ Gulliver. Et qu’aiment humilier leur monde ! Quelle journée pourrie : mon épouse qui n’meurt pas, mon supérieur hiéraltique qui m’oblige à jouer au gandousier ; j’sus réell’ment un mec maudit !

Et tu ne sais pas ?

Il se met à pleurer.

Insensible à sa peine, j’examine le lambeau de lettre qu’il vient de récupérer. L’encre s’est en grande partie diluée, cependant on parvient à déchiffrer les quelques mots qu’il comporte : Ce qui serait dramatique et aurait des consé… C’est tout ! Laisse voguer ton imaginaire, mon San-A.

Aboiement de Salami, désireux de me voir. Je mate par une fenêtre. Il von karajanne de la queue, l’air triomphant.

— Vous désirez, Maître ? lui lancé-je.

De la tête, le clébard m’enjoint de redescendre. T’avoueras que c’est le monde renversé ! Pourtant, je cède à son invite.

— Vous avez découvert quelque chose, cher ami ? lui demandé-je quand je l’ai rejoint.

— Vouahi !

Il m’indique que je dois l’escorter. Nous nous éloignons du délicat immeuble pour gagner le jardin public proche. Le hound va précautionneusement, l’air réfléchi. Je comprends qu’il piste les traces de l’agresseur précédemment relevées.

— Nous avons déjà accompli ce parcours, dis-je à mon mentor.

Il m’accorde un court regard où je crois distinguer une lueur de mépris.

Les traces sont plantureuses dans la terre meuble des massifs de rosiers nains. Nous nous arrêtons pour les examiner de re(tu sais quoi ?) chef ! Derechef. Pointure 44 ont estimé les confrères scientifiques. Au-delà de cette zone fleurie, on retrouve l’herbe rase, vierge de toute trace.

— Rien de nouveau ! fais-je au clebs.

Il imperturbe et poursuit sa route tranquille.