Frédéric Dard - La queue en trompette

— Ne t’inquiète pas, m’man, il va revenir.

Je lui brodis une fable crédible à propos de la mort de ma Ferrari : un malfrat, en se sauvant, l’avait percutée alors qu’elle se trouvait à l’arrêt. Malheureusement, elle prit feu…

— Et cet homme a eu du mal ?

Tout ce qu’elle dit, la chérie.

Ma tire n’importe pas, mais la santé du voleur, si. Dans le fond, c’est pas mal d’avoir une sainte pour mère ; ça compense un peu mes saloperies de pineur d’élite.

On se retrouve donc, mes deux hommes et moi, dans la cuisine de m’man, devant une « daube lyonnaise ». Les uns et les autres avions débuté un repas, et n’avions eu que le temps de claper l’entrée. Il est normal qu’on s’explique avec un plat à haute teneur énergétique.

Pinuche mange peu et parle beaucoup. Il narre en diagonale ses investigances dans ma cité clodoaldienne. Rien que je ne sache déjà, mais il repasse son croquis à l’encre de Chine. Intéressant pour le Noirpiot, lequel, biscotte cette nouvelle naissance dans sa tribu, a raté les épisodes qui ont succédé au préambule. Tellement d’événements se sont déroulés en quelques heures que tu pourrais te croire dans un roman de San-Antonio. J’ajoute mes chapitres à ceux du Père-la-Sucrette. Jérémie se fait répéter des trucs et classe tout ce fourbi dans sa boîte à idées étanche.

La daube est fantastique. Elle s’est surpassée, ma vieille. Curieux qu’un être qui se nourrit de rien accomplisse de telles prouesses culinaires. Ça fait partie de l’altruisme, je crois. Un besoin de combler les autres.

Tout en faisant castagnetter ses chailles éclatantes, le Jéjé récapite l’historiette.

Je te livre dans le désordre :

— Cette fille n’habitait pas l’appartement de Saint-Cloud. Pourtant, se sentant en danger, elle s’y réfugie. Ceux qui la traquent l’y débusquent puisqu’elle réclame de l’aide à un ami (ou amant) prénommé Pierre.

« Le risque s’accroissant, elle demande à sa voisine du dessous de monter la rejoindre. A-t-elle parlé du péril qui la guette ? Je ne le pense pas. »

— Pourquoi ? coupé-je.

— Parce que, dans ce cas, la vioque se serait munie du pistolet qu’elle dissimulait dans son oreiller.

— Très juste.

— Donc, elle monte chez Éléonore. Au bout d’un certain temps, la vieille use des toilettes. Pendant qu’elle s’y trouve, Éléonore, aux aguets, constate que l’ennemi vient à l’assaut muni d’une échelle. N’écoutant que sa terreur, elle s’enfuit sans alerter la veuve. L’arrivant pénètre dans l’appartement, la cherche. Il détecte une présence dans les cagoinsses et tire à travers la porte.

Le Négus marque un premier stop, afin, sans doute, de se concentrer avant de continuer.

Pinaud se sert un verre de vin, car, comme la nature, il a horreur du vide.

— Bon, fais-je, si je file le train à ton raisonnement, le meurtrier s’est donc trompé et a assaisonné la veuve Maubec en croyant qu’il s’agissait du mannequin.

— Élémentaire, mon cher Watson.

— Maintenant, parle-moi de l’œil de verre !

Ses deux lèvres mauves, telle la chatte de Mme Bidouille, la directrice de l’agence immobilière près de chez nous, s’écartent pour nous offrir une carnasserie d’un blanc de nacre.

— Juste ! admet mon dark pote, après un temps de gamberge qui le débilite.

Inexorable (de lapin), j’en rajoute :

— On a enfoncé la lourde des chiches parce qu’elle était fermée de l’intérieur, AU VERROU !

Argutie qui ne laisse pas place aux ergotages !

— On a bricolé son faux lampion avant qu’elle n’aille aux tartisses, soupire Othello.

— Et après cette petite opération oculaire, la dame aurait continué de vaquer avec son châsse bidon mis à l’envers ?

— Suppose qu’elle ne s’en soit pas aperçue ?

— Impossible ! La prothèse devient douloureuse si elle ne s’adapte pas à la cavité.

— Alors ?

— Mangeons ! coupé-je. Peut-être manquons-nous de quelques centaines de calories pour devenir perspicaces ?

Nous éclusions un calva hors d’âge au salon pour donner sa chance posthume au bœuf en daube, quand l’incident se produisit.

Mais que je te pose bien le climat. Au cours de cette plantureuse seconde partie du dîner, nous avons bêché la situation comme un jardinier du dimanche son lot de terre cultivable. On a examiné la boucle d’oreille, diamants et saphirs, trouvée dans la cuistance d’Éléonore. On s’est dit qu’elle devait appartenir au mannequin ; seulement pourquoi le bijou gisait-il sur ce carrelage ? Avait-elle été agressée dans sa cuisine ? Si ç’avait été le cas, elle n’aurait pu se sauver jusqu’à la gare et l’ (ou les) envahisseur(s) ne se serait (t ou ent) pas donné la peine d’assaisonner la veuve aux gogues.

Sitôt qu’on se consacrait à un élément du puzzle, il détruisait celui que nous venions d’étudier.

À la fin, on en a eu quine et le Bronzé, exténué des méninges, a changé l’orientation de nos bavasseries en parlant du prochain baptême de son (provisoirement) dernier chiareux. Il se montrait extrêmement fier que nous en soyons la marraine et le parrain, Félicie et moi ; se proposait de faire imprimer un faire-part dans le Figaro pour l’annoncer. Je lui ai assuré que ma mère en serait très émue et que, personnellement, cette perspective attisait mon orgueil.

C’est pile au moment où je posais cette affirmance que l’événement eut lieu : un bris de verre dans la pièce, ponctué d’un heurt « roulant ».

Nous lookames, et vîmes.

Pas le temps d’effarer, les mecs. Je bondis : c’est une grenade. Quatre secondes pour interviendre ! Je la saisis et la rebalance par le trou qu’elle a ménagé en fracassant le carreau.

Une seconde encore et ça déflagrationne. Le mot n’est ni vain, ni exagéré. T’as vu des documents filmés sur Pearl Harbor ? Eh bien ça ! En plus bref. Dedieu quelle pipe ! comme disait le lapereau vomi par un boa goulu !

Les vitres de la façade se déshabillent, les tableaux se décrochent. Notre fabuleux carillon Westminster, cadeau d’un dirigeant du Yard, cesse de faire chier le monde avec son balancier crispant. Des années que je le rêve silencieux ! C’est fait ! Notre vue générale du Mont-Saint-Michel, sur écorce, est fendue comme une bûche sous le fer d’une cognée.

M’man accourt, blême, le menton en tiroir de commode pillée.

— Qu’est-il arrivé ? demande-t-elle.

— César qui a éternué trop fort, réponds-je.

Je me tais pour admirer le comportement de Blanc. Il vient d’ouvrir la fenêtre démantelée, puis de sauter dans le jardin où il se fond dans l’obscurité, écrirait un feuilletonniste d’avant-guerre. Toujours, mes choses-frères de jadis, leurs héros se fondaient dans l’obscurité. Maintenant, le terme est tombé en désuétude. Tu ne le rencontres plus que dans des ouvrages littéraires.

— Mais vous saignez, monsieur Pinaud ! s’exclame la maman vénérée du fameux Sang-en-tonneaux (ainsi m’appelle un pote qui manie la satire à la truelle).

Je zieute. Fectivement, le Fossile a morflé un éclat au-dessus de l’oreille. Rien de grave. Alors, n’écoutant que le courage de Jérémie, je prends la barre d’appui comme un cheval d’arçon et bondis sur la pelouse.

Épique !

Je franchis un massif, puis deux, écrase une bordure de lis desquels je confectionne une gerbe que je m’en vas porter au pied de la statue de sainte Jeanne d’Arc, place des Pyramides, pour la fête à Neunoeil.

Mon portail est tout vert. Il est également ouvert.

Une moto habitée par deux zigs en cuir fonce dans ma strasse paisible. Jérémie est à genoux sur le trottoir, son feu en pogne. On dirait qu’il a l’éternité pour lui ! Le coup part. Un seul ! Mais quel ! Le passager de la péteuse se prend la bastos dans le dos et chancelle.