Frédéric Dard - La queue en trompette

— Je ne comprends pas, avoué-je, non sans un certain désarroi.

Patient, il réitère le manège, mais en forçant le trait. Ainsi, il rentre la tête dans ses épaules et rassemble une forte quantité de gaz avant de reloufer.

— Détonation ? demandé-je.

Il exulte.

J’approfondis ma déduction :

— Ma montre… Une forte détonation… Vous faites allusion à une bombe ?

Il acquiesce carrément.

— Vous parlez de celle qui a détruit ma Ferrari ?

Là, il place une roucoulante qui fait songer à une tyrolienne.

— Cher confrère, reprends-je, voudriez-vous me dire que vous aviez détecté la présence de l’engin dans ma voiture ?

— Vouahi ! Vouahi !

— Seulement, quand vous êtes arrivé, il venait d’exploser ?

Salami hausse une épaule avec fatalisme, me regarde. La tendresse qui brille dans son œil signifie : l’essentiel est que vous ayez réchappé à l’attentat.

— Comment avez-vous su ce qui se tramait ?

Sa réponse sera pour plus tard car nous voici arrivés à la Cabane Pébroque. Je réveille César et Jérémie qui, pendant le trajet, se sont payé un concerto de ronflette.

— J’ai fait un drôle de rêve, déclare la Vieillasse en clapotant du râtelier. Figure-toi que…

— Màs tarde , coupé-je ; en attendant, on a école !

Bien que l’heure soit avancée, le commissaire Mayeul est encore dans son burlingue. Je le découvre seul, en corps de chemise, un cigare planté entre ses lèvres arrondies, tel un thermomètre.

— Vous avez dîné ? lui demandé-je.

— Je n’y ai même pas pensé, monsieur le directeur.

Belle leçon de conscience professionnelle : le flic faisant passer le turbin avant son estomac !

— Du nouveau ? coupé-je-t-il court.

— Contre toute attente, nous ne sommes pas encore parvenus à identifier le meurtrier de la vieille domestique. Il semblerait que cet homme n’ait aucun dossier dans les services policiers européens.

— Pour une pointure de sa trempe c’est quasiment impossible !

Mayeul renifle, amer.

— Je vous rappelle que bien des tueurs, en France, en Angleterre, voire aux States, possédaient des casiers vierges alors que leur tableau de chasse était impressionnant. Par contre, l’équipe qui s’est attachée à la pseudo-Éléonore pense avoir retrouvé l’identité du type venu la prendre devant la gare de Saint-Cloud : un certain Pierre Cadoudal, attaché de presse d’une importante maison de couture. Divorcé, sans enfant, 38 ans, demeurant 28, avenue Kennedy, propriétaire d’une Mercedes berline bleu foncé dont on va me communiquer le numéro minéralogique. Sitôt que je l’aurai, je lancerai un avis de recherche du véhicule. Et de votre côté, monsieur le directeur ? Des détails ?

— À peine, dis-je. On a pulvérisé ma voiture et flanqué une grenade dans mon pavillon de Saint-Cloud ; mais à cela près, tout va bien.

Il blafarde, mon subordonné.

— Votre voiture ? balbutie-t-il. Vous parlez de la Ferrari ?

— Je n’en ai pas d’autre, avoué-je en grande humilité.

Il reste coi.

— Du côté de la mémé qui s’est fait révolvériser dans les tartisses d’Éléonore, enchaîné-je-t-il, des informations ?

— Elle a un fils qui habite Londres et travaille dans la banque. On l’a prévenu, il sera là demain matin.

Je gamberge.

— Il faut attendre, décidé-je courageusement.

— Et en ce qui vous concerne, monsieur le directeur ?

— Mes dynamiteurs sont à la morgue. J’ai leurs fafs…

Je les jette sur son bureau.

— Un ancien taulard et un piqueur de bagnoles. Pas des malfrats de haut niveau, mais des sous-fifres pour actions de branques.

— Ce sont eux qui ont craqué votre Ferrari ?

— Eux ou des copains d’écurie.

— Ne faudrait-il pas organiser la surveillance de votre villa ?

— Merci, je m’en suis occupé.

Un temps. Salami, exténué, s’est allongé sur le tapis râpé du burlingue. Ses pattes épaisses constituent des sortes de moignons plissés. Je remarque qu’il y a du sang sur le caoutchouc de ses semelles. Pas étonnant, avec les kilomètres de ruban qu’il se paie, le pauvre ! Un chien héroïque, dans son genre ! Qu’on citera demain à l’ordre de la nation.

— Il serait intéressant de bûcher sur le passé de Mme Maubec de Pré-Benit, rêvassé-je. C’est rare, une vieille personne qui dort sur une pétoire de fort calibre…

— Je vais mettre du monde là-dessus.

— C’est bizarre, cette enquête éclatée, vous ne pensez pas, Mayeul ?

— Pourquoi « éclatée » ? questionne l’éminent fonctionnaire.

Je voudrais lui expliquer le fond de ma pensée.

— Parce qu’elle foire dans tous les sens, me décidé-je. Dès que je me pointe quelque part, je trouve un cadavre, ou la foudre se déclenche.

Je puise l’heure à ma Cartier. Bientôt minuit !

— Demain, il fera jour, fais-je en me levant.

Poignées de main, style accueil de l’hôte illustre sur le perron de l’Élysée. Je hèle Salami. Groggy, il ressemble à un phoque, avec son train arrière qui tarde à se mettre à l’unisson du reste.

— Allons, mon cher ami, courage ! l’exhorté-je. Vous avez grand besoin de récupérer.

Dans le couloir : deux hommes. Mais il ne s’agit plus de Pinaud et Blanc. Cette fois, j’ai droit à Pinaud et Béru.

Le Mammouth a entendu mon message cinglant sur son répondeur et, aux alarmes, citoyens ! me cherche dans toute la bourgade parisienne. Il plaide non coupable pour son lâchage. Berthe est à la dernière extrémité. L’infirmière lui a donné à espérer qu’elle ne passerait pas la nuit. Le mal la réduit dans ses ultimes retranchements. Elle ne vit plus que sur la pointe des pieds. Son « bon point » fait craindre une défaillance « cradingue ».

— Pourquoi ne restes-tu pas auprès d’elle ? m’indigné-je.

— Ça f’rait quoi-ce, qu’ j’ soye à son ch’valet, mec ? objecte-t-il. J’ peuve pas m’ réjouir d’vant elle, ça n’ s’rait pas corrèque !

Changeant la converse, il déclare :

— Mate un peu l’inquisition qu’ j’ai fait.

Triomphalement, il exhibe un téléphone portable.

— Et y fonctionne ! assure-t-il fièrement. Tu veuilles qu’ j’ t’ prouve ? Donn’-moive un numéro !

— Vingt-trois !

— Quoi, vingt-trois ?

— Tu me demandes un numéro ! C’en est un !

Vexé, l’abominable homme des troquets s’emmitoufle de son apoplexie. Il ronchonne :

— T’as trop d’esprit, ça finira par t’ faire éclater les varices !

Mais, comme néanmoins, il a l’âme d’un flic dans un corps de poivrot, il demande :

— Où qu’ tu en es d’ tes tabulations ?

— Elles ont fait de moi un piéton.

— Tu veuilles qu’ j’ t’ prêtr’ai ma Citroën ? L’a quarante balais et plus toutes ses dents de pignons, mais ell’ ‘abat encore du kilomèt’ lancé, pour peuve qu’ tu la démarrasses en descente.

Je décline sa propose, touché par cette marque d’amitié.

— Non, merci, Gros, je prendrai une tire de fonction ici.

Il me désigne le Père La Cerise endormi.

— Décidémanches, l’est d’ plus en plus ramollo, l’Ancêtre. J’ vas aller l’ flanquer dans sa Rollmops, son chauffeur l’ ramènera coucouche-panier.

Je juge la décision sage et l’aide à descendre le Débris au parking.

Qu’à peine atteignons-nous le rez-de-chaussée, l’organe anonyme d’un préposé au standard annonce :

— Monsieur le directeur est réclamé de toute urgence au téléphone !

Illico, je confie la totalité de la carcasse vétuste au Taureau normand et fonce sur le poste du couloir.