Daniel Pennac - La fée carabine

— Bougez pas, vous deux, bougez pas où on vous flingue !

Mais Thian avait déjà sorti sa carte qu’il leur montrait négligemment :

— C’est à cette heure-là qu’on arrive ?

Puis, à Pastor :

— Ta proposition de pharmacie, elle tient toujours ?

— Fais voir ?

Pastor dégagea prudemment l’épaule de Thian. L’épaulette de la veste avait été déchiquetée par la balle, le deltoïde traversé, mais ni la clavicule ni l’omoplate n’avaient été touchées. Pastor lui-même s’était coupé la main à un tesson de bouteille.

— J’ai pourtant pas beaucoup de bidoche, fit observer Thian. Qu’est-ce qu’ils te voulaient, ces deux artistes ?

Moi, Benjamin Malaussène, je voudrais qu’on m’apprenne à dégueuler de l’humain, quelque chose d’aussi sûr que deux doigts au fond de la gorge, qu’on m’apprenne le mépris, ou la bonne grosse haine bestiale, celle qui massacre les yeux fermés, je voudrais que quelqu’un se pointe un jour, me désigne quelqu’un d’autre et me dise : celui-là est le salaud intégral, chie-lui sur la tête, Benjamin, fais-lui bouffer ta merde, tue-le et massacre ses semblables. Et je voudrais pouvoir le faire, sans blague. Je voudrais être de ceux qui réclament le rétablissement de la peine de mort, et que l’exécution soit publique, et que le condamné soit guillotiné par les pieds d’abord, puis qu’on le soigne, qu’on le cicatrise, et qu’on remette ça une fois guéri, nouveau guillotinage, toujours par l’autre bout, les tibias, cette fois, et de nouveau soigné, et de nouveau cicatrisé, et clac ! les genoux, au niveau de la rotule, là où ça fait le plus mal ; je voudrais appartenir à la vraie famille, innombrable et bien soudée, de tous ceux qui souhaitent le châtiment. J’emmènerais les enfants au spectacle, je pourrais dire à Jérémy : « Tu vois ce qui t’attend, si tu continues à foutre le feu à l’Éducation nationale ? » Au Petit, je dirais : « Regarde, regarde, celui-là aussi transformait des mecs en fleurs ! » et, dès que la petite Verdun l’ouvrirait, je la brandirais, à bout de bras, au-dessus de la foule, pour qu’elle voie bien le couperet sanglant : dissuasion ! Je voudrais appartenir à la grande, belle Âme Humaine, celle qui croit dur comme fer à l’exemplarité de la peine, celle qui sait où sont les bons, où sont les méchants, je voudrais être l’heureux proprio d’une conviction intime, putain que j’aimerais ça ! Bon Dieu, comme ça simplifierait ma vie !

Toutes pensées qui animent ma tête dans le métropolitain, alors que je reviens des Éditions du Talion, où, comme le con que je suis, j’ai essayé d’attendrir la Reine Zabo sur mon sort, en la suppliant, au nom de ma petite famille, de ne pas me virer si j’échoue, demain, auprès de Ponthard-Delmaire.

— Arrêtez de pleurnicher, Malaussène, ce n’est pas à moi que vous devez faire votre numéro de bouc émissaire, c’est à Ponthard-Delmaire.

— Mais pourquoi faut-il que je sois viré si je n’obtiens pas ce délai de publication, bordel ?

— Ne soyez pas grossier. Parce que vous aurez échoué, tout simplement, et qu’une maison d’édition digne de ce nom ne peut pas se permettre de garder des tocards dans son équipe.

— Mais, vous, Majesté, vous l’Inoxydable, vous avez échoué, non ? En laissant cramer les épreuves du livre dans cette bagnole !

— C’est le chauffeur de la voiture qui a échoué, Malaussène, et il en est mort, grillé dans son enfer personnel.

J’ai regardé la Reine Zabo, ce corps invraisemblable, cette gigantesque carcasse toute maigre, au sommet de laquelle on a planté une pastèque obèse, ses longs bras aux mains de bébé, potelées comme des moufles, j’ai écouté sa voix enjouée de gamine monstrueuse, toujours à l’affût des manifestations de sa propre intelligence, et je me suis demandé pour la énième fois pourquoi je ne la haïssais pas.

— Écoutez, Malaussène, mettons-nous bien d’accord. Vous comme moi, nous nous contrefoutons de l’architecture Ponthard-Delmaire. Mais, d’un côté, il ne faut pas laisser perdre cette avalanche de subventions (d’autres en profiteraient !) et, d’un autre côté…

Sa crécelle s’enraye une seconde et elle me jette un regard hautement persuasif.

— D’un autre côté, vous êtes fait pour ce genre de combat ; la victoire en chialant, tel est votre génie ! Il serait criminel de ma part de vous épargner cette bataille. Ce serait vous ôter toute raison d’être, mon pauvre vieux.

(Et voilà, c’est pour mon bien qu’elle m’envoie au casse-pipe.)

— Vous êtes bouc émissaire, nom d’un chien, flanquez-vous ça dans le crâne une fois pour toutes, vous êtes bouc émissaire jusqu’à la moelle de vos os, et vous y avez le génie que j’ai pour l’édition ! Vous serez, aux yeux de tous, coupable de tout, toujours, et vous vous en tirerez pourtant en arrachant des larmes aux pires fripouilles, toujours ! Pourvu que vous ne doutiez jamais de votre rôle. Doutez-en une seule fois, et vous serez lapidé !

Alors là, j’ai explosé, quand même :

— Mais qu’est-ce que ça veut dire, ces conneries, nom de Dieu, vous êtes bouc émissaire ? Qu’est-ce que ça veut dire ?

— Ça veut dire que vous attirez sur vous tous les emmerdements du monde, comme l’aimant, ça veut dire que dans cette ville, des tas de personnes que vous ne connaissez même pas doivent en ce moment vous tenir pour responsable de tas de choses que vous n’avez pas faites, et, d’une certaine façon vous en êtes bel et bien le responsable, pour la seule raison que ces personnes ont besoin d’un responsable !

— Pardon ?

— Il n’y a pas de « pardon ? » Ne faites pas l’imbécile, vous comprenez parfaitement ce que je veux dire, sans quoi vous ne seriez pas ici, aux Éditions du Talion, à faire ce boulot pourri de bouc, après vous être fait virer du Magasin où vous faisiez le même travail !

— Justement, je m’en suis fait virer volontairement, du Magasin ! J’en avais plein le cul de me faire engueuler à la place de tous ces cons !

— Alors pourquoi avoir accepté de faire la même chose ici ?

— J’ai une famille à nourrir ! Je ne passe pas ma vie à m’allonger sur des canapés pour savoir comment fonctionnent mes rouages, moi !

— Famille, mon œil ! Il y a trente-six façons de nourrir une famille ; à commencer par ne pas la nourrir du tout. Rousseau a très bien su faire ça. Et il était au moins aussi cinglé que vous !

Engagée sur de pareilles bases, cette conversation aurait pu durer indéfiniment. La Reine Zabo sut lui donner un point final tout ce qu’il y a de professionnel.

— Vous irez donc demain mercredi chez Ponthard-Delmaire, vous obtiendrez ce délai de publication pour son livre d’architecture, sinon, vous serez viré. J’ai d’ailleurs annoncé votre visite : seize heures précises.

Puis, câline, tout à coup, passant sa main de bébé sur ma joue mal rasée.

— D’ailleurs vous réussirez ; vous nous avez tirés de situations autrement délicates.

J’arrive donc à la maison avec des rêves de guillotine dans la tête, et c’est Clara qui m’ouvre. Au premier coup d’œil à ma petite sœur préférée, je sens qu’il y a du drame dans l’air. Avant même qu’elle ait ouvert la bouche, je prends le ton le plus rassurant possible pour demander :

— Oui, ma chérie ? Il y a quelque chose qui cloche ?

— Oncle Stojil vient de téléphoner.

— Et alors ?

— Il est à la police, Ben, on va le mettre en prison.

— Pourquoi ?

— Il dit que ce n’est pas grave, il dit que la police a découvert un stock d’armes qu’il tenait cachées près de chez lui, dans les catacombes de Montrouge, depuis la fin de la guerre.