Frédéric Dard - Napoleon Pommier

Tonton qui n'aime pas rester les deux pieds dans la mêm' calèche moule ses guérilleros et fonce su' Paris. Ouf ! L'a eu froid aux plumes !

Il déboule aux Tuileries. Son chiare, l' p'tit II qui commence déjà à arquer, s'jett' dans ses bras. Puis c't'au tour d'la Marie-Louise. Il fait un gros poutou au môme et va tirer l'Impératrice biscotte il est en manque d'radadoche.

Peu n'après, son beau-dabe l'fait marron en attaquant la France dont malgré qu' sa fille en soye l'impératrice. Dans l'oigne la balayette ! Son spectre lui est arraché des mains. Finito la belle aventure dorée sur tranche. Il est dégoûté d'tous ces jean-foutre qui s'bousculaient pou' lu lécher les roustons et qu'agglutinent à présent pour y tirer des pénos dans la poire.

Alors y résolve d' s'casser à l'île d'Elbe, plutôt qu'en Corse, n'voulant pas amputationner la France d'son pays natable.

L'traité d'Fontain'bleau lu en fait cadeau, plus un' pension confortab'. Du coup, Poléon s'transforme en p'tit roit'let peinard, parmi les orangegers en fleur. Joséphine vient d'canner, finitas l'passé ! Y s'intéresse à la culture, fait planter des oliviers, des mûreriers, des patates, des châtaigniers. Construit des routes, installe l'eau potab'.

Il prépare un apparte pou' sa régulière et son moutard, mais on dix raies qu'il a pas tell'ment envie d'les revoir. P' t'être parce qu'il aurait contrecarré une chaude-lance ; à moins qu'il n'voulusse point leur montrer sa déchance ?

La Marie-Louise s'console en f'sant une cure thermale à Aix-les-Bains. Son vieux lu a fourni un ch'valelier d'honneur : l'comte de Neipperg, beau mec bien musclé, sédusant malgré l'bandeau noir qui cache son lampion cr'vé à la guerre.

Le borgneau s'l'envoille recta d'vant les cygnes du Bourget. Ell' oublille Napo en deux coups d' gourdin in the moniche. Par la sute, il l'épousera, lu f'ra d'aut' lardons pendant qu' le pauv' p'tit roi de Rome glaviot'ra ses soufflets à Vienne !

Pleure pas, Berthy, c'est la vie : y a pas qu' les pauv' qu'ont la scoumoune !

Et la gentille Marie Walewska ? vas-tu-t-il m' demander. Ben ell' s'radine à l'île d'Elbe voir son cher amant. Trente balais, toujours aussi bioutifoule, la Polack. Elle s'amène avec son r'jeton, un esquis blondinet qui ressemb' à çui d'Marie-Louise.

A c'instant, tonton pige qu' Marie est la gonzesse la plus nob' et généreuse qu'il aye connue. Pourtant, il l'oblige à décarrer et ell' ira claboter trois ans plus tard à Paname su' Seine.

Ça fend' le guignol, hein, la Grosse ? Les histoires, faudrait jamais les raconter jusqu'au bout car elles finissent toujours en eau d'boudin !

Bon, j't' préviens : rest' plus qu' du tristounet à bonnir ; pas la peine d' s'attarder.

L' Corsico décide d'faire un comme baque et l' v'là qui débarque à Golfe-Juan, près d'chez Tétou où qu' d'nos jours tu bouffes la meilleure bouillabaisse d' la Côte.

Tu peux pas savoir, darlinge, l'enthousiasmage qu'il provoque. Tout' l' mond' l'acclamationn' et veut r'monter su' Paris à son côté.

La grosse ganache d'Louis XVIII avait confié au maréchal Ney la mission d' l'intercepter. En r'voiliant son Emp'reur, Ney y tombe dans les bras, ce qui lu vaudrera d'êt' flingué quéques mois plus tard.

Ensemb' ils marchent su' la capitale et l' Gros Loulou remballe d'urgence son râtelier et ses pantoufles !

Hélas ! c' r'tour triomphalesque n'durera qu'cent jours, montre en main. M' n'incorrigib' fonce à Waterloo ! La castagne est brûlante comm' un fer à souder. A un moment où y a du flou dans les opérations, v'là une nouvelle armée qui s'pointe.

Les nôt's croivent qu' c'est Grouchy et qu' tout est sauvé. Mon paf ! C'est Blücher ! Comm' qui dirait un Frizé ! Enculage intégral. L'Aigle est définitivement déplumé du croupion et n'a plus qu' des fourchettes à huîtres en guise d'serres.

L'22 juin 1815, m' n'onc abdique, sinon c' s'rait probab'ment moive qu' je régnererais su' la France, ma poule.

Il décide d' mett' son sort ent' les mains des Rosbifs. Ç'aura été la meilleure idée d'sa vie ! Tu les connais, les buveurs d'thé, ma chérille ? Des empaffés d' première ! Faux culs et consorts ! Ces têtes d'haineux s'hâtent de l'embarquer à bord du Northumberland , et en rout' pou' Sainte-Hélène, tout au bout d' l'Atlantique. Su' l'barlu, il fête ses quarante-six carats.

Joilieux anniversaire, tonton !

Arrivevée à Sainte-Hélène.

Tu parles d'un' estation baleinière ! A deux mille kilbus d' l'Afrique, paumée au milieu de l'océan. L'île est noire et aussi sympa qu'un' napp' d' pétrole larguée en pleine mer.

Pendant qu'on aménage sa résidence, il loge chez des Britiches : les Balcombe. La daronne ressemb' à Joséphine, les mômes pétulent et l' proprio tutoie un peu sa boutanche d' vouisky. Napo va y passer deux mois plutôt plaisants. La situasse est asser farfadingue ; c' t' famille éloignée d' tout qui hébergiste un empereur, y a d' quoi s'frotter l' dargeot su' un' banquise jusqu'à qu' ça fasse des étincelles !

Mais la crèche d' m' n'onc' est prête et y s'y installe. La maison est sur un plateau dominateur, chahuté par les vents. Six pièces, un temps d' merde. La lance n'arrête pas d' tomber. Pour un gonzier qu'avait à disposance les plus bioutifoules palazzios d' France et d'Europ' ça fait un peu chétif. Nanmoins, tonton fait comme si tout baignait. Y sauve les apparences. Par exemp' pou' le dîner, faut qu' les mecs soyent uniformisés, avec batterie d'cusine à l'appuille et qu' les bergères portassent des robes d' cérémonille. Note qu'a sont pas nombreuses, les dames, t'as la comtesse Bertrand et Maâme d'Montholon (apparentée au Square). Qu'y s' les soye enchtifées m' paraît aussi certain qu' probab'. A part d'leur pétrousquin, y s'occupe en dictant ses mémoires à un gussier nommé Las Cases qui l'a suiville à Dache-les-Bains éponger ses souv'nirs.

Ça l'distraye. Moive, j' m'ai toujours fais tarter dans une île, qu' ce soye cell' du bois d'Boulogne ou l'Angl'terre. J'pars d' la principauté que n'où qu' j' soye, faut qu' j' peuve rentrer chez moi à pince.

C't' vie pas bandante va t'encore s'gâter. Un nouveau dirluche est nommé dans l'île ; un sale con rouquinos d'son âge appelé Hudson Lowe.

Rien d' plus vérolant qu' c' grand teigneux à la peau brique ! L'Empreur la sent passer. Lowe explusionne Las Cases, puis son toubib alors qu'tonton est déjà très malade.

La mère Montholon qui, vraiment s'faisait trop tarter laguche, r'joigne l'Europe. Cipriani, son maît' d'hôtel et homm' d'confiance clabote.

La joie. Pardon : the joyce !

Napoléon Pommier traînasse encore trois piges dans c' coinc'teau paumé. Son chouf le broute. Pour la pr'mière fois d'sa vie, y s'fringue en civil, r'semblant à n'importe quel M'sieur Marcel du bistrot des Négociants.

L'aut' jour, en rentrant d'voiliage av'c Sana, on a écrasé un aigl' su' la route.

Tu m'croireras si tu voudras, Berthe, mais c' t' oiseau de proie mort m'a fait penser à Lui.

Quoi de plus irritant que le verbe « chaloir » ? Si l'on n'y met pas du sien, on est fichu.

Au terme de cet ouvrage passionnant, Béru raconte à son épouse la gloire et les misères de son illustre parent, ajoutant ainsi sa voix à celle de l'Histoire.

San-Antonio a sans doute voulu dire « photographier ».

Chaque fois que j'emploie ce mot, je pense à mon vieil Alain Bombard qui a traversé l'Atlantique dans un canot pneumatique en se nourrissant exclusivement de « plancton ».