Frédéric Dard - La fête des paires

Juste quand ça s’accélérera et que ça grimpera d’intensité, elle commencera ses doutes. Je vois tout bien, inscrit dans l’humble logis pour les semaines à venir. Le docteur appelé fissa, sa frime éloquente, sa fausse rassurance pour le patient et sa mimique impuissante à sa rombiasse. Destin ! Destin ! Est-ce toi qui frappes à ma porte ?

Trois petits tours de clé à molette (plombier), trois petits tours de con, et puis s’en va Démurge Victor, né à Vitry-le-François, mort à Paname, enterré à Pantin, au cimetière des vaches dans le quartier des putains, chantions-nous à l’époque estudiantine. Tu y peux rien. Le crabe, faut se le respirer.

— C’est pas vous qui me dérangez, c’est ce putain de chou-fleur, me répond Démurge d’une voix vachement lointaine, tellement elle sort des abysses.

— Mon confrère, le commissaire Levenin ici présent, m’a dit que vous regardiez fréquemment par la fenêtre.

— Je ne dors jamais plus d’un quart d’heure d’affilée. Faut que je me traîne jusqu’aux cagoinsses. La vessie, je vous recommande ! Quand elle déconne, celle-là, merci bien !

— Donc, vous pouvez suivre les allées et venues de la maison d’en face ?

— Je vois ce que je vois, mais croyez pas que j’espionne, se défend le brave plombier-zingué (ou presque).

— C’est ainsi que, cette nuit, vous m’avez vu pénétrer dans cet immeuble et en repartir ?

— J’ai raté votre venue, j’ai juste assisté au départ. Vous étiez avec un bougne, un grand.

— Exact, monsieur Démurge. Si vous nous avez aperçus, mon ami noir et moi, vous n’avez pas manqué de voir les gens qui sont arrivés ici après nous à une heure que j’ignore mais que vous allez peut-être pouvoir m’indiquer ?

— Les gens avec la Mercedes commerciale ?

— Combien et comment étaient-ils ?

— Deux. Un couple. La soixantaine. On aurait dit le mari et la femme. Lui, un peu enveloppé, les cheveux gris. Elle, plus menue, l’air comme il faut.

— Vous les avez vus arriver ?

— Non. J’ai entendu une voiture diesel. Au bout d’un moment, j’ai dû me lever et…

Il se tait, de la sueur perle а son front. Il soupire :

— Mande pardon, messieurs, faut que j’y aille. Rien que de parler de pisser, ça me donne envie. Enfin, Dieu merci, jusqu’à présent j’ai réussi à ne pas me mouiller.

Sa gerce l’aide à s’arracher de son lit de fer que l’on a installé dans le salon-salle à manger parce que ça doit lui être plus pratique, j suppose, pour finir ses jours.

Il entre dans ses charentaises avec lenteur et minutie, comme Alain Prost dans a formule 1. Et puis, en route, fouette cocher (de corbillard). Le pauvre mec se met en route pour le long voyage de trois mètres qui conduira sa bitoune naze jusqu’à la cuvette des chiches. Son pyjama gris-triste à rayures bleu-sinistre lui pend sur la carcasse, kif il loquerait les deux bâtons en croix d’un épouvantail. Il y a une vilaine et large tache jaune sur le devant, aux alentours pourtoureux de la braguette.

Sa dadame lève les yeux au ciel sitôt qu’il est entré dans les gogues.

— Il croit qu’il ne se mouille pas, fait-elle, alors qu’il me pisse au lit deux fois par jour !

— Vaut mieux qu’il vous pisse au lit qu’au cul, non ? je l’objecte.

Elle pétrifie un peu, puis conclut à une boutade de flic et me fait la grâce d’en rire généreusement.

Je me fais la réflexion du combien les mourants sont dérangeants pour leur entourage. Importuns, reconnaissons-le. Même quand tu les aimes, ils finissent par te les briser menu à force de ne plus en finir de finir.

M meDémurge, son bonhomme, elle commence à fatiguer : les jours, les nuits, ses soins, ses gémissements, sa pisse discontinue, qui ne s’interrompt que pour remettre ça.

On entend cataracter la chasse d’eau. Puis le plombier fantôme réapparaît. Un confus sourire de soulagement aux lèvres. Fernande va le chercher. Il s’appuie à son bras, sacre que « C’est pas Dieu possible de devenir ainsi quand on l’a connu comme on l’a connu, à galoper sur les toits, à coltiner des baignoires à lui tout seul sur son dos, merde ! » Je l’imagine, tortue géante à carapace blanche, avec sa baignoire sur le dos et sa tronche du tertiaire. Quand donc aura-t-il été le plus parfaitement lui-même, Démurge Victor ? A son époque de haute plomberie ou maintenant, dans la débâcle de sa viande ? C’est dur à définir. Faut probablement les deux pour que son destin s’accomplisse en plein.

Il se recouche. Il pue l’urine, le rance, la mort.

— Qu’est-ce que je vous racontais ? murmure-t-il. Là, vraiment, j’ai pitié.

— J’ai peur de vous fatiguer, cher monsieur, nous repasserons vous voir plus tard.

Il fait un mouvement marrant avec son menton, comme un tiroir trop tiré qui est sur le point de quitter son logement.

— Plus tard…, balbutie-t-il vous êtes bon, vous ! Profitez-en pendant qu’il en reste !

— Dis pas des bêtises, Victor, lâche sa bonne femme, par ritournelle.

Mon hélas confrère Levenin fait l’important. Professionnel, sa pomme, toujours et en tous lieux que tu crèves, baises ou pètes.

— Vous nous entreteniez de cette Mercedes commerciale et d’un couple de personnes entre deux âges…

— Oh ! oui. J’ai entendu arriver l’auto. Diesel, ça se reconnaît, non ? J’avais une 404 diesel, moi ; alors l’oreille, vous pensez…

— Bien entendu, vous n’avez pas eu l’opportunité de relever le numéro ?

— J’y ai même pas songé, par contre, ses plaques de voiture on attiré mon attention : elles étaient rouges avec de gros numéros noirs, ce qui est pas courant, n’est-ce pas ?

Sa voix faiblissante me remue les entrailles. O vous, frères humains ! j’aimerais tant pouvoir l’aider, mon gentil plombier. Charrier un peu de sa misère comme t’aides une dame à coltiner ses bagages à la descente du train.

— C’est important ? demande-t-il.

— Très important, monsieur Démurge ; votre coopération nous est précieuse.

Il acquiesce, content de s’être rendu utile une fois encore. Et dans le fond, c’est vrai qu’à sa manière il a débouché notre lavabo, Victor. Une bagnole avec des plaques rouges portant de gros numéros noirs. Illico, j’ai retapissé l’affaire, moi ! Raccroché le wagon à la locomotive. Cela signifie que la Mercedes en question est immatriculée en Irlande, mon ami. En Irlande où la défunte Ruth Booz possède une propriété.

Irascible, Levenin insiste :

— Vous les avez vus déménager du matériel ?

— Oui. Des appareils compliqués.

— Ils ont fait long ? demande le hargneux.

— Ils ont dû rester une dizaine de minutes en tout. Peut-être un quart d’heure…

— Et ils sont repartis ?

— Oui. C’est à ce moment-là que j’ai aperçu les plaques rouges.

— Immatriculation en TFX, assure doctement Levenin.

— Oui, mon con, je réponds. Bien, encore merci, monsieur Démurge. Tous mes vœux de prompt rétablissement.

Il a ses mains allongées sur le drap, de part et d’autre de sa carcasse. Je pose ma dextre sur sa sinistre, presse fort pour lui refiler un chouïa de mon énergie. Il opine. On se dit adieu. Peut-être que je crèverai avant lui, pourquoi pas, l’existence est si pleine d’embûches. Les jours qui lui restent sont des espèces de petits siècles condensés et ma galopade peut être stoppée net.

— Viens voir ce dont j’ai découvert, me dit Bérurier le Grand.

M. Blanc exclame :

— Il est gonflé, ce sac а merde ! Je savais que les flics étaient des enfoirés, mais enfoirés à ce point j’étais loin de me douter ! C’est moi, qui ai trouvé cette combine, hé, gros nœud !