Frédéric Dard - San-Antonio met le paquet

Quillet allume une cigarette.

— Pour quelle raison Ravioli a-t-il liquidé l’autre ?

— Trafic d’or. Il a voulu tout garder pour lui, je pense. Il avait une tripotée de tuiles à carmer pour sa boîte de nuit.

Long silence. Nous nous regardons calmement.

— Qu’est-ce qu’on peut faire ? demande-t-il enfin.

Je secoue ma tête bourdonnante.

— Rien, Quillet. Je suis un flic. On me renverra peut-être dans mes foyers, mais pour moi la vérité avant tout, c’est mon côté vieille France. Je me fous de votre patron, de votre journal et de…

— Attendez, je vois un moyen, dit-il.

— Je savais que vous seriez de bon conseil.

— On fait moitié-moitié.

— C’est-à-dire ?

— Je reconnais le meurtre de Ravioli. J’inventerai un prétexte : chantage par exemple. J’ai perdu la tête. L’assassinat d’un truand, je m’en tirerai avec dix piges ! Et on oublie la mort de ma femme ?

— Impossible, j’ai une mémoire d’éléphant.

Il soupire, écrase sa cigarette dans une assiette sale.

— Je vois une deuxième solution.

— Bravo. Laquelle ?

Il recule jusqu’à la fenêtre ouverte, monte sur la barre d’appui avant que j’aie eu le temps de faire un geste.

— Comme ça, ça irait, commissaire ?

Je passe dix des secondes les plus terribles de ma vie. En un éclair j’envisage la suite. Tout rentre dans l’ordre. Quillet assassin de Ravioli, lequel avait tué sa femme et un ex-associé.

— Ça irait, dis-je d’une voix blanche.

— Merci.

Et il n’est plus là. J’appuie très fort mes mains sur mes oreilles. Pourtant, je perçois (ou je devine) ce bruit sourd, hideux, terrible, que fait le corps en éclatant sur les pavés de Neuilly.

J’ai eu tort de traiter mon angine par le mépris. Pour se venger, elle me fait tartir quatre jours pleins avec des fièvres vertigineuses ; des cauchemars à grand spectacle et tout le bigntz ! Le matin du quatrième jour, coup de tube. M’man revient, troublée.

— Antoine, dit-elle, ce sont Mmes Pinaud et Bérurier qui téléphonent. Depuis quatre jours elles sont sans nouvelles de leurs maris et elles demandent…

Ma rate fait explosion. Ah ! les deux navets ! Tout à mon enquête et à ma maladie, je les avais oubliés. Ils doivent commencer de moisir dans la carrée où ils se tiennent aux aguets.

— Pourquoi ris-tu, Antoine ?

— Je t’expliquerai. Va dire à ces deux truffes qu’elles ne se réjouissent pas trop tôt. Ce n’est pas encore cette fois-ci qu’elles palperont leur pension de veuves de flics !