Frédéric Dard - Remets ton slip, gondolier !

— Comment l’ignorerais-je, on nous en rebat les oreilles !

— Les candidats, le républicain et le démocrate sont pratiquement connus, bien que leurs conventions ne les aient pas encore officiellement désignés.

— Je sais.

— Nos services ont, comme il se doit, épluché leur passé à l’un et à l’autre. Ils n’ont rien découvert de marquant ; pourtant, aux dires d’un ancien gouverneur qui a fait ces confidences sur son lit de mort, l’un des deux candidats à la présidence aurait, comme on dit chez nous : un cadavre dans son placard. Et le sénateur en question a déclaré que Carlo Spontinini qui régnait sur la Mafia au moment où la chose se serait produite, était au courant de tout.

Je frappe mon poing dans le creux de ma main (pas de la même, bien entendévidemment).

— Bon Dieu, Marika, et vous vous êtes introduite dans la vie de ce forban pour, au fil des semaines, gagner sa confiance et lui arracher les vers du nez ?

— Voilà !

— Vous avez obtenu du positif ?

— Pas encore, car le bougre était plus méfiant que cent chacals, mais enfin ça se dessinait un peu, et sans doute serais-je parvenue à un résultat…

Elle hausse les épaules, soupire sur son échec.

— Duquel des deux candidats s’agit-il, ma chérie ?

Elle tourne vivement vers moi son beau visage plein d’une farouche énergie. Cette gonzesse, elle me l’a prouvé, ne recule devant rien quand elle a une mission à accomplir.

— Ah non ! s’écrie-t-elle, regrettant déjà d’avoir parlé : dans notre job, les confidences ont des limites !

— Et toc ! rigole l’Enflure ; à une aut’ fois, soyez moins rare ! D’abord, qu’est-ce ça pourrait nous branler, leurs histoires de Président, j’te demande. On a les flot’, non ?

Un flamboiement de fureur m’anime. Je voudrais foutre au jus cet être que je pleurais encore quelques minutes plus tôt. Mais la vue de ce gros bide poilu, de ce paf monumental qui bat le temps, de ce sourire assoiffé, de ce regard de toutou revenant de repêcher ta casquette me déconnecte la rogne. Au lieu d’exploser, je me contente de lui lancer sèchement :

— Remets ton slip, gondolier !

Note de l’Editeur : Alix Karol est un auteur Fleuve Noir, bien entendu !

Cette phrase, si merveilleuse de concision, a été extraite de Paris est une fête (page 840, édition de la Pléiade).

Attends, ça m’amuse d’esprimer de la sorte. La langue est un matériau, mon petit, comprends-le. Il faut l’éprouver. On ne demande jamais à des élèves de français d’éprouver leur langue. Ils étudient Rabelais, Proust, Santantonio, mais on les fait pas tresser des phrases, disloquer des mots. Et c’est un bien grand dommage pour eux. Une bien grande honte pour leurs maîtres.

T’en fais pas, c’est par défoulade.

Bérurier n’aurait-il pas confondu avec le mot mystique ?