Bernard Werber - L'Arbre des possibles

– Et pourquoi ne pas interroger directement les pierres? Après tout il paraît que les pierres aussi sont vivantes, ironisa la jeune fille.

Le désappointement gagnait le petit groupe. Ils se sentaient désemparés, presque ridicules. Marie-Natacha était en pleine crise de fou rire.

– Désolé, Isidore, désolé, professeur, mais je crains que cette expérience ne soit guère fructueuse, décréta l'inspecteur. On pourra quand même dire que nous avons essayé. Quant à vous, mademoiselle, vous avez tout intérêt à demeurer discrète sur cette tentative.

– Alors là, vous pouvez compter sur moi pour raconter l'histoire à la cantonade. Je convoquerai la presse. Dans une semaine, tout le pays connaîtra cette nouvelle manière de traiter les affaires criminelles. Le témoignage d'un arbre!

L'inspecteur donna un coup de pied audit arbre et aussitôt l'aiguille grimpa à 13.

– Et en plus il est avéré qu'il réagit.

Oh, je n 'arrive pas à faire bouger cette maudite aiguille!

Laissons tomber.

Je n 'y arriverai pas comme ça. Il faut que je trouve autre chose.

Comme l'a dit Isidore, il faut que je trouve «mon mode de langage» à moi. Le langage que je maîtrise. Lequel est-ce?

Je sais faire pousser mes racines pour qu 'elles rejoignent une source d'humidité. Ça je sais. Ça me prend au moins un mois mais je sais.

Que sais-je d'autre?

Rien. Ah si, peut-être. C'est ma dernière chance.

Ils commencèrent à ranger les outils dans la camionnette, déçus, à l'exception de Marie-Natacha au comble de l'amusement.

– Sacré tonton Isidore!

– Nous avons échoué mais il était absolument nécessaire d'essayer, soupira l'inspecteur.

Je peux y arriver, je peux y arriver.

Il faut que je pousse fort.

Il le faut.

Oh! s'il vous plaît, mes forces, ne m'abandonnez pas!

Je sens couler en moi l'énergie de l'univers, de toutes mes mémoires, de toutes mes sensations. Reviens, pouvoir de mes ancêtres.

Aidez-moi à accomplir ma vengeance.

A rendre la justice.

Une large feuille de l'arbre. Sur toute sa surface, les nervures claires courent, se regroupant sur le sillon central.

À l'intérieur de sa tige, un infime déficit de sève.

Oh, Anaïs, en ton nom, je vais le faire, je peux le faire.

Alors que tout le monde s'apprêtait à renoncer et à rentrer bredouille, la large feuille tout à coup se détacha. En tombant, elle dévoila une anfrac-tuosité dans le tronc de l'arbre. Dissimulé par la feuille, ce profond orifice n'avait pas été détectable jusque-là.

Isidore Katzenberg tourna une dernière fois la tête.

Comme au ralenti, il repéra la feuille qui chutait doucement. Il battit des paupières, interrompit le mouvement qu'allaient amorcer ses pieds pour rentrer dans la voiture. C'était comme si le temps s'arrêtait. On n'entendait plus rien, même un pigeon qui volait ne produisait plus le moindre bruit. Les animaux de la forêt étaient eux aussi fascinés car ils savaient qu'il se passait quelque chose d'extraordinaire.

J'ai réussi!

Isidore Katzenberg émit quelques sons. Le mot parut lui aussi sortir au ralenti de sa bouche, comme un disque passé en vitesse réduite.

– At… ten… dez…

Un renard n'en crut pas ses yeux. Quelques papillons brassèrent l'air comme des voiliers graves.

Le journaliste scientifique marcha très lentement, toujours au ralenti, et plongea sa main dans le tronc de l'arbre.

Oh oui!

Ses doigts furetaient dans l'écorce, s'écor-chaient à des échardes, palpaient l'intérieur de Georges. Il ramena une touffe, une touffe de cheveux blonds enduite d'une substance sombre.

– Des cheveux blonds avec du sang séché dessus!

Les yeux de Marie-Natacha s'exorbitèrent.

Le journaliste s'empara des cheveux et les approcha de ceux de Marie-Natacha devenue blême.

– Le médecin légiste nous confirmera que cette mèche appartenait à notre demoiselle. Profitez-en aussi pour analyser ce gros creux dans l'écorce. Il me semble qu'il contient au fond des

poussières de diamant, affirma Isidore en examinant un léger scintillement au bout de ses doigts.

Tous se penchèrent sur l'orifice.

Avec un mouchoir en soie, l'inspecteur recueillit des fragments à l'intérieur de l'arbre.

J'aime la soie parce qu'elle est tissée avec le fil protecteur du ver à soie, et les vers à soie sont ceux qui me grignotent les feuilles. Je ne sais pas comment je connais autant de choses. En fait je ne les sais pas, je les sens. Je perçois les relations entre les êtres comme s'ils étaient autant d'informations dans l'air.

C'est comme la voix humaine que j'entends alors que je n'ai pas d'oreilles. Ou alors toute mon écorce est peut-être comme un tympan sensible.

Marie-Natacha ouvrit la bouche de surprise. Elle paraissait assommée par ce qu'elle venait de voir.

Juste au-dessus du creux, Isidore découvrit une inscription gravée profondément au couteau dans l'écorce depuis de nombreuses années.

ANAÏS + GEORGES =

ARBRE 1 - Il l'a fait!

ARBRE 2 - Qui ça?

ARBRE 3 - Celui qu 'ils ont baptisé Georges.

ARBRE 2 - Il a fait quoi?

ARBRE 1 - Il a bougé!

ARBRE 3 - Il a soulevé ses racines hors du sol?

ARBRE 1 - Non. Mieux. Il a su faire un signe aux humains à un moment crucial de leur vie. Et il a ainsi changé leur histoire.

ARBRE 2 - La belle affaire, moi aussi je lâche des feuilles. Même que les miennes, eh bien, elles sont si jolies que les humains les collectionnent.

ARBRE 1 - Ah oui, mais toi tu ne fais ça qu 'en automne.

ARBRE 3 -… Lui, il l'a fait en plein été! Comme ça. Rien qu'avec sa volonté.

ARBRE 2 - Je ne vous crois pas!

ARBRE 1 - Ce n 'est qu 'un premier geste. Désormais nous savons qu'il est possible d'agir dans le monde des humains.

Les images s'effilochent et je pense.

Du plus profond de ma mémoire, je ne t'ai jamais oubliée.

Je t'aimais tant, Anaïs.

J'ai vu passer depuis des siècles des centaines d'êtres humains qui sont venus pour me toucher, chercher des truffes dans mes racines.

J'ai vu des soldats et des bandits, des «avec des épées», des «avec des mousquets» et des «avec des fusils».

A chaque cercle placé autour de mon cœur de tronc correspond une génération de petits hommes devenus en quelques instants, à mon niveau de perception, des vieillards.

J'ai toujours été surpris qu 'ils aient à ce point besoin d'exprimer leur existence par la violence.

Avant ils se tuaient pour manger.

Maintenant je ne sais plus pourquoi ils se tuent.

Probablement par habitude.

Nous non plus, nous ne sommes pas au-dessus de la violence. Par moments, dans mes branches, des conflits éclatent entre les feuilles. Elles se volent la lumière. Celles qui sont dans l'ombre blanchissent et meurent. Des petites futées profî tent d'une aspérité de mon écorce pour se rehausser. Et puis nous avons nos prédateurs, les lierres étrangleurs, les insectes xylophages, les oiseaux qui viennent creuser leurs nids dans notre chair.

Mais cette violence a un sens. On détruit pour survivre. Alors que la violence des humains, je n 'en comprends pas le sens.

Peut-être parce que trop nombreux et destructeurs, ils s 'autorégulent en se tuant entre eux. Ou peut-être parce qu 'ils s'ennuient.