Pierre Rey - Palm Beach

« Il va falloir que vous fassiez tout ce que je fais, dit-elle en enfilant une paire de gants en chevreau noir. D'accord ?

— D'accord », dit Hadad avec un sourire amusé.

Elle retira son peignoir. Sa gorge se serra quand il vit qu'elle était nue.

« Qu'est-ce que vous attendez ? demanda Marina.

— Dites-moi d'abord ce qu'on va faire ?

— Des pompes. Déshabillez-vous ! »

Il ignorait ce qu'étaient des « pompes », mais ne se le fit pas dire deux fois pour se déshabiller. Elle cala ses pieds sur le montant du lit et plongea la tête en avant en équilibre sur les avant-bras.

« A vous ! »

Le prince voulut l'imiter. Il roula sur la moquette : il n'avait pas pris d'exercice depuis des années. Marina éclata de rire et commença ses flexions. A quarante-sept, elle s'écroula.

« A la douche ! » dit Hadad. Il ne pouvait cacher l'émoi dans lequel l'avait plongé l'exhibition. Il lui prit la main, l'entraîna dans la salle de bain, se pencha au-dessus de la baignoire et but longuement le liquide ambré qui l'emplissait.

« Goûtez ! »

Avec réticence, elle trempa la langue dans le bain.

« Du champagne », cria-t-elle en battant des mains.

Elle enjamba la baignoire, s'immergea dans le champagne et se mit à le laper.

« Quelle heure est-il ? »

Ce furent les premiers mots que prononça Alan en s'éveillant, avant même d'avoir ouvert les yeux. Une délicieuse odeur de café lui caressait les narines.

« Sept heures et demie, monsieur. »

Il vit devant lui un jeune garçon en uniforme bleu clair.

« Qui êtes-vous ?

— Costa, monsieur. Votre maître d'hôtel. »

Alan s'assit sur le lit, se frotta les yeux, fit du regard le tour de l'immense et luxueuse cabine. Tout lui revint : il était à bord du Victory II et s'il n'avait pas rêvé, Honor Larsen arriverait à huit heures pour lui faire signer le contrat. En arrivant à bord du yacht en pleine nuit, il avait eu du mal à convaincre le marin de garde qu'il était le maître après Dieu. Réveillé par le matelot, Le Guern s'était confondu en excuses et l'avait conduit lui-même à son appartement où il avait instantanément sombré dans un sommeil sans rêve.

« A tout hasard, je me suis permis de commander au chef des œufs au bacon. Les voulez-vous ?

— Parfait », dit Alan.

Il vit sur le vaste plateau d'argent le jus d'orange frais, les toasts, les croissants, les brioches, les confitures. Il n'avait même pas dormi quatre heures mais se sentait curieusement débordant d'énergie, empli d'un appétit de combattre. Il s'attaqua au petit déjeuner comme s'il n'avait pas mangé depuis huit jours, pénétra dans la salle de bain dont les parois étaient recouvertes dé marbre et se doucha longuement au jet. Par le hublot, il apercevait les flancs d'un voilier noir et plus loin, les eaux calmes du vieux port clapotant contre le quai Saint-Pierre inondé de soleil. Il revint dans la chambre située sur le pont supérieur, tira les rideaux, ouvrit les fenêtres de la large baie vitrée, s'étira et emplit ses poumons de l'air frais du matin. A 7 h 55, il était dans le salon. A huit heures très précises, Honor Larsen précédé par un homme d'équipage, faisait son entrée.

« Vous avez là un très beau bateau ! monsieur Pope. Il vous appartient ?

— Vous avez les papiers ? » dit Alan.

Larsen déposa sur la table une lourde serviette dont il tira des dossiers.

« Si vous voulez bien les examiner… Vous n'avez plus qu'à signer. »

Alan se plongea dans leur lecture. Il apparaissait qu'il allait devenir propriétaire de 100 avions de guerre Cobra, 40 Vikings, 25 « 105 », 35 Victor.

La livraison serait acheminée par cargo au large de Dakar, hors des eaux territoriales.

« Et ensuite ? demanda-t-il à Larsen.

— Vos représentants vérifieront la cargaison qui sera alors acheminée jusqu'à son lieu de destination.

— Qui est ? »

Larsen hennit avec bonne humeur.

« Cela ne vous regarde pas, monsieur Pope. Votre rôle se borne à acheter le matériel et à le revendre.

— J'ai besoin de le savoir.

— Puis-je vous demander pourquoi ? dit Larsen dont le visage s'assombrit brusquement.

— Je dois toucher deux millions de dollars à la livraison définitive.

— Vous les toucherez.

— Qui me le garantit puisque j'ignore quand et où aura lieu la livraison ?

— Vous avez ma parole, monsieur Pope. Après tout, je dois bien me contenter de la vôtre. N'en demandez pas trop. »

Alan relut les documents, s'empara du stylo que lui tendait Honor.

« Monsieur Larsen, nous sommes convenus la nuit dernière que je toucherais deux millions de dollars à la signature. Je suis sur le point de signer. Avez-vous les deux millions de dollars ? »

De nouveau, le hennissement de Larsen.

« J'avais prévu votre question, monsieur Pope. »

Il prit dans sa poche une feuille de papier froissé et la lui tendit.

« Voici le télex de la First National de New York. Je viens de le recevoir à l'instant. »

Alan lut et fut sur le point de craquer devant cette nouvelle énormité : il était désormais titulaire d'un compte créditeur de deux millions de dollars à la First National !

« J'aurais pu vous les faire virer en Suisse, ou aux Bahamas, mais puisque vous avez préféré les États-Unis… Je vous ferai remarquer également que vous m'aviez demandé un compte bloqué. Pourquoi bloqué, monsieur Pope ? J'ai une entière confiance en vous. Vous pouvez disposer des fonds dès à présent si vous le souhaitez. »

Alan se racla la gorge et posa la question qui lui brûlait les lèvres :

« Pourquoi me faites-vous confiance, monsieur Larsen ? »

Le Suédois eut un sourire d'une exquise aménité.

« Je ne suis certainement pas capable de chiffrer le coût d'une vie humaine, monsieur Pope. Je sais en revanche qu'aucune vie, fût-elle la vôtre, ne vaut 800 millions de dollars. »

Alan baissa la tête et signa.

Impossible de dormir. Hamilton se leva doucement et contempla Emily : elle était aussi immobile qu'une souche. Peut-être avait-il forcé sur le somnifère ? Il passa dans le salon, revêtit un pantalon de toile et noua une cravate‘sur sa chemise, angoissé à l'idée d'affronter Newton après son fiasco de la nuit. Il avait été stupide de s'emporter contre Pope. Maintenant, il était coincé. Newton n'accepterait pas plus longtemps de lui laisser les fonds destinés à l’O.P.A. Il se regarda avec dégoût dans une glace ancienne au tain patiné : il avait une sale gueule, sa colère idiote allait lui coûter sa situation, son mariage, 70 millions de dollars. Il était trop tard pour trouver une solution de rechange. Il fallait absolument recontacter Pope et le persuader de collaborer, peu importait le prix qu'il devrait y mettre. D'ailleurs, l'employé de la Hackett n'avait pas le choix. Puisqu'il avait perdu au jeu l'argent de la banque, il était évident qu'il ne pourrait plus le rendre. Par conséquent, il était à sa merci. Un flot de bile lui emplit soudain la bouche : Pope le tenait également ! Il suffisait qu'il fasse part de ce qu'il lui avait confié au cours de la nuit pour que lui-même, Hamilton Price-Lynch, se retrouvât dans une position impossible. Erwin Broker n'était mort que parce qu'il avait voulu le faire chanter. Désormais, Pope pouvait aussi le faire chanter ! Il enfila sa veste, sortit dans le hall du sixième en prenant bien soin de ne pas claquer la porte et descendit deux étages. Il ne croisa dans le couloir du quatrième qu'un garçon chargé des restes d'un petit déjeuner.

Il était huit heures. Il frappa à l'appartement de John-John Newton. Malgré sa panique, il tenta de se composer le masque serein de l'homme porteur de bonnes nouvelles. Newton l'accueillit avec un grand sourire.