Pierre Rey - Palm Beach

« Je sais que c'est une heure un peu bizarre, mais les affaires n'attendent pas. »

Il loucha d'un air gourmand sur la bouteille de whisky.

« Avec ou sans glace ? s'enquit Alan.

— Sans ! La glace gâche l'alcool ! »

Alan trépignait intérieurement. Chaque minute écoulée lui faisait perdre une chance de s'enfuir. Il regarda Larsen d'un air interrogateur.

« Monsieur Pope, dit le géant, j'ai une proposition à vous faire. Avant de vous la soumettre, m'autorisez-vous à vous poser quelques questions ? Vous êtes citoyen américain ?

— Oui.

— Votre lieu de résidence ?

— New York.

— Vous avez une société ?

— Non. »

Honor Larsen eut une moue étonnée.

« Je croyais avoir compris que vous étiez dans les affaires ?

— Je suis sans profession depuis trois jours, avoua Alan qui en avait par-dessus la tête des coups fourrés.

— Excellent ! »

Alan le dévisagea avec perplexité : il ne le dérangeait pourtant pas au milieu de la nuit pour se foutre de lui !

« De quoi s'agit-il, monsieur Larsen ? »

Le géant eut un instant d'hésitation.

« Aimeriez-vous servir d'intermédiaire, monsieur Pope ? »

Il prit son ahurissement pour une désapprobation.

« Vous toucheriez une importante commission…

— Soyez plus clair. Une commission sur quoi ?

— Sur une commande de matériel.

— Quel matériel ?

— Vous savez parfaitement ce que je vends, monsieur Pope.

— Des avions ?

— Exact.

— Vous voulez que je vous achète des avions ? » bredouilla Alan en ouvrant des yeux ronds.

Honor confirma de la tête.

« Que voulez-vous que j'en fasse ?

— Il ne s'agit que de couvrir la vente de votre nom. »

En trente minutes, c'était la deuxième fois qu'on lui demandait d'être un homme de paille !

« Pourquoi vous adressez-vous à moi, monsieur Larsen ?

— Parce que mon intermédiaire habituel a eu un empêchement. L'affaire doit être conclue avant quarante-huit heures. Je n'ai personne sous la main. Etes-vous intéressé ?

— Combien d'avions ?

— Cent. »

Peut-être la fatigue ? Alan sentit nettement ses jambes fléchir. Il dut s'asseoir.

« Vous n'aurez rien d'autre à faire que signer le bon de commande, monsieur Pope. Les appareils vous seront livrés dans un certain pays où l'acheteur les fera prendre. Vous n'aurez à vous occuper de rien. Pour votre peine, si je puis dire, vous toucherez 0,5 p. 100 du montant de la transaction.

— Qui s'élève ? demanda Alan d'une voix éteinte.

— A 800 millions de dollars. »

Larsen eut un petit rire nerveux.

« Vous pourrez vérifier le chiffre. Il doit obligatoirement figurer sur le bordereau de vente. »

Il n'allait pas lui expliquer qu'en cas de marchandage, il aurait été prêt à lui accorder 2 p. 100. Bien entendu, la différence irait dans sa poche. Soit 12 millions de dollars. De quoi prolonger aimablement ses vacances sur la Côte et offrir quelques menues babioles à Betty.

« Intéressant », souffla Alan en essayant de garder un ton neutre.

Un volcan venait d'exploser dans sa tête : 4 millions de dollars ! De quoi repartir de zéro, rendre l'argent à la Burger, effacer l'ardoise, mettre fin au cauchemar ! Ham Burger lui laisserait-il le temps de rembourser ? Se contenterait-il d'une promesse alors qu'il avait fixé son ultimatum à dix heures du matin ?

« Quand comptez-vous réaliser votre opération, monsieur Larsen ?

— Le plus tôt possible. Aujourd'hui.

— Soit, monsieur Larsen. Pouvons-nous arrêter notre accord par une somme que vous déposeriez en compte bloqué à mon nom sur une banque de New York ? »

Le Suédois craignit un instant qu'il eût l'intention de lui faire augmenter son pourcentage.

« Certainement ! Est-ce que la moitié de votre commission vous conviendrait ? »

Et pour qu'il n'y ait pas d'équivoque, il en précisa le chiffre : « 2 millions de dollars. »

« Il serait bon, s'enhardit Alan, que les fonds soient déposés au moment de la signature de l'acte. Envoyez un télex un peu avant. Quand pourrai-je disposer de l'autre moitié ?

— Dès que la livraison sera prise en charge par l'acheteur. Disons une quinzaine de jours. Vous en serez le premier informé puisque la vente ne saurait se faire sans votre seconde signature.

— A quelle heure signons-nous le contrat d'achat ?

— A huit heures ce matin ?

— Dans quatre heures, donc. Parfait. Hors du Majestic, si vous n'y voyez pas d'inconvénient. »

Larsen tiqua.

« Que proposez-vous ?

— Pourquoi pas à bord de mon yacht, dit Alan. Il est ancré juste en face, sur le vieux port. Il s'appelle le Victory II. »

« Et l'Empire State Building, vous pourriez l'acheter ? gloussa Marina.

— Il est déjà à moi, rétorqua Hadad avec sérieux.

— Vrai ?

— Faux. Que voudriez-vous que j'en fasse ?

— Vous alors !… »

Marina pouffa. Elle planait sur cette frontière incertaine où l'alcool change la vision de toute chose sans pour autant vous faire tomber ivre mort. Il y avait longtemps qu'elle n'avait pas vécu une soirée aussi exceptionnelle dont le bouquet final avait été le saccage du Beach par les hordes de motards. Sa robe moulante en crêpe de chine blanc n'y avait pas résisté. Elle gisait au pied d'un divan, souillée de vin rouge, pleine d'accrocs, à côté de ses chaussures à talons hauts dont elle s'était débarrassée en entrant dans la suite du prince.

« Je croyais que les Arabes ne buvaient pas d'alcool ? »

Hadad leva sa coupe.

« Jamais en public. »

Il la lorgnait avec une admiration sincère. Elle était en petite culotte et soutien-gorge de dentelle blancs, totalement libre de son corps dont elle semblait oublier l'existence et le pouvoir. Hadad avait été ahuri quand elle lui avait rendu les bijoux achetés l'après-midi.

« Je n'en veux pas ! Je ne veux rien sur ma peau. Reprenez-les ! »

Un désintéressement pareil bouleversait le prince. Il en était si fasciné qu'il n'avait pas encore songé à récolter les fruits de sa mise de fonds. A aucun moment, il n'avait essayé de l'approcher ou de la caresser. Il la vit emplir son verre de champagne, en lécher les bords d'un petit coup de sa langue rose, le reposer sur la table et y tremper ses doigts.

« C'est frais… dit-elle. On aimerait plonger dedans. »

Hadad décrocha son téléphone.

« Service ? Montez immédiatement dix caisses de Dom Pérignon dans mon appartement. »

Il masqua de sa main le bas du combiné et glissa à Marina :

« Vous avez une préférence pour l'année ?

— Année ou pas, le champagne a toujours le même goût…

— Comme il vous plaira. »

Et au maître d'hôtel du service d'étage :

« Choisissez vous-même le millésime. J'attends.

— Qu'est-ce que vous êtes marrant ! dit Marina. Oh ! Le jour se lève ! Ma gym ! Vous m'attendez ?

— Où allez-vous ?

— Je remonte tout de suite. Dans ma chambre. Mes affaires de gym. »

Hadad eut un réflexe de méfiance.

« J'envoie mon secrétaire vous les chercher !

— Mais non ! protesta Marina en se mettant debout avec peine et en se dirigeant vers la porte d'une démarche chaloupée.

— Marina ! Vous ne pouvez pas sortir dans cette tenue ! Passez au moins votre robe !

— C'est l'étage au-dessus, lança-t-elle. Quelle importance ? »

Elle sortit en sifflotant. Vingt secondes plus tard, arrivée d'une escouade de garçons d'étage chargés des caisses de champagne.

« Videz-les dans la baignoire », ordonna le prince.

Sans broncher, les garçons s'exécutèrent dans une pétarade de bouchons qui sautaient. Quand ils eurent terminé de transvaser le contenu des bouteilles, la baignoire était aux trois quarts pleine. Hadad, comme d'habitude, leur glissa un énorme pourboire. Au moment où ils se retiraient, Marina réapparut, pieds nus, enveloppée dans l'un des peignoirs blancs de l'hôtel. Elle passa devant Hadad, le visage concentré, s'assit sur le lit, tira de sa poche un vieux chapeau de paille fripé orné de cerises et se l'enfonça sur la tête.