Pierre Rey - Palm Beach

« Nadia ?

— Oui ? »

La cabine était plongée dans l'obscurité. Nadia avait dit au radio de ne pas les déranger.

« Vous vivez toujours comme ça ?

— Comme ça ?

— Je veux dire, à cent à l'heure.

— Toujours.

— Vous n'avez jamais peur ?

— De quoi ? »

Il ne trouva rien à répondre. Il n'avait jamais rencontré de femme aussi belle. Il n'en avait jamais connu d'aussi détraquée. Les contingences matérielles semblaient lui échapper complètement. L'argent était sans valeur, les normes n'existaient pas, elle vivait dans l'excès comme d'autres dans la médiocrité. Une petite voix lui dit que son extravagant coup de chance au casino serait sans lendemain. Il avait désormais la possibilité de faire machine arrière, de prévenir la banque qu'elle avait fait une erreur, de lui rendre l'argent indûment perçu, de s'engouffrer dans le premier avion pour New York, riche de la moitié des gains encaissés au baccara : près de 300 000 dollars pour sa seule part !

Trois jours plus tôt, il n'aurait même pas osé rêver qu'une telle fortune pût lui échoir. Tout était clair : dès son arrivée à Cannes, il allait passer au Casino, récupérer son chèque, rafler son capital, quitter ce dangereux pays de fous et ramener le compteur à zéro. Il poussa un soupir de soulagement.

Nadia passa brusquement la main dans l'échancrure de sa chemise.

« Tu sais pourquoi tu me plais ? »

Il eut l'impression qu'on venait de lui brancher le corps sur un courant à haut voltage. Elle se rapprocha et lui souffla pratiquement dans la bouche :

« Sous tes dehors de play-boy timide, tu es un paysan. J'aime les paysans. Moi aussi, je suis une paysanne. Je te plais ?

— Beaucoup », coassa Alan totalement paralysé.

L'avion glissait dans le ciel d'un noir d'encre à 8 000 mètres d'altitude. Infiniment loin, sur la terre, il apercevait des myriades de poussières lumineuses. Et là, très près, tout contre lui, le parfum de Nadia, sa voix rauque. Il eut envie de remercier quelqu'un ou quelque chose pour cet instant parfait. Inondé de tendresse, de douceur, il voulut la prendre dans ses bras. Elle l'arrêta dans son mouvement et demanda d'une voix haletante :

« Tu as envie de moi ?

— Tellement, Nadia, tellement…

— Alors, qu'est-ce que tu attends pour me baiser ? »

Sidéré, il la vit retrousser sa robe et détourna les yeux de l'éclair de ses cuisses blanches.

« Tiens, regarde !… »

Elle écarta les pans de son corsage, en fit jaillir le globe de ses seins.

« Baise-moi, salaud, baise-moi ! »

Il resta immobile comme si on lui avait coulé du plomb froid dans les veines. Elle lova sa tête entre ses jambes, défit sa ceinture, déboutonna son pantalon, le fit glisser le long de ses cuisses, saisit son membre entre ses lèvres et le lécha avec fureur tout en se caressant frénétiquement. Alan était glacé, son corps avait du mal à répondre à ses caresses. Il n'avait pas imaginé que les choses se passeraient de cette façon. Il fit un violent effort pour ne plus penser, pour chasser ce froid. Avec colère, il se dégagea soudain, lui emprisonna les deux poignets dans la main gauche, la renversa sur le siège, se mit à genoux entre ses cuisses et la pénétra sauvagement. Au moment d'exploser, il observa le visage qu'éclairait un rayon de lune. Il était crispé, durci, avec quelque chose de désespéré dans la commissure des lèvres, des yeux grands ouverts, dilatés sur un point imaginaire qui se déroberait toujours pour elle. Jusqu'à sa dernière seconde de conscience, il le guetta intensément pour y voir naître l'expression de jouissance qui le transfigurait quand elle jouait. Mais il n'y vit rien de tel. Il sut alors que Nadia Fischler n'avait qu'une façon de jouir : jouer.

Hamilton Price-Lynch était dangereux parce qu'il était faible. Abel Fischmayer le savait complètement assujetti à la terreur que lui inspirait sa femme. Avec elle, il n'était pas grand-chose. Sans elle, il n'était rien. Parfois, Abel rêvait de le coincer. Il aurait suffi qu'il eût en main des éléments de taille à le discréditer auprès d'elle. Une bonne petite histoire de tromperie, des photos compromettantes, des adresses, des dates, des preuves. Alors, lui, Abel Fischmayer, et lui seul, aurait présidé aux destinées de la banque : pas plus que sa fille Sarah, Emily ne comprenait rien à la finance.

« Est-ce que Vlinsky est toujours là ?

— Je vais voir, monsieur. »

En face de Price-Lynch, Fischmayer n'avait qu'une peur : l'appeler Ham Burger dans un moment de distraction. Pourquoi s'intéressait-il brusquement à ce Pope ?

« Oscar ?… Fischmayer ! Vous m'avez parlé d'un client, il y a deux jours… Pope, Alan Pope… Prenez son dossier sous le bras et passez dans mon bureau. Oui, tout de suite, merci ! »

Quand Vlinsky entra dans le bureau, Abel fit un effort pour dissimuler le mépris que lui inspirait sa chétive personne. Ses pantalons étaient trop courts, sa cravate avait l'air d'une ficelle, ses yeux de myope striés de jaune ressemblaient à deux œufs mal cuits dont le jaune aurait bavé sur le blanc.

« Asseyez-vous, Vlinsky… alors, Alan Pope ?… »

Il lui prit le dossier des mains, en parcourut rapidement quelques feuilles…

« Bon… Bon… Chez nous depuis quatre ans… Salarié à la Hackett… Parfait… Mensualités régulières… Aucune autre source de revenus en dehors de son employeur… Cadre moyen… »

Oscar Vlinsky leva respectueusement le doigt.

« Plusieurs fois à découvert, monsieur Fischmayer… »

Abel le gratifia d'un regard glacial et continua à marmonner.

« Salaire mensuel net, 1 672 dollars… Retraits… Retraits… Virement. »

Il s'immobilisa sur le mot « virement » comme un chien d'arrêt.

« Virement, 1 170 400 dollars. 1 170 400 dollars ? Vlinsky !

— Monsieur Fischmayer ?

— Taisez-vous ! Cet argent a été porté au crédit du client le 22 juillet au matin… Par qui, Vlinsky ?

— Je ne sais pas, monsieur.

— Comment, vous ne savez pas ? »

Oscar sembla se dissoudre dans ses vêtements tire-bouchonnés.

« Je me suis borné à signaler au service comptable que le client était à découvert. Mon ordinateur…

— Vlinsky ! Allez me chercher immédiatement ce chèque !

— Où ça, monsieur ?

— Comment voulez-vous que je le sache ? Trouvez-le, c'est tout ! C'est un bordel, ici, ou une banque ?

— J'y vais, monsieur. Mais permettez-moi de vous remettre en mémoire que je vous avais révélé le découvert qui s'élevait à…

— Sortez ! »

Il revint quelques minutes plus tard, transparent à force d'être blême. Sans pouvoir articuler une parole, il tendit un petit rectangle de papier à Fischmayer tout en secouant spasmodiquement la tête d'un air désolé. Abel lui arracha le chèque, le déploya à contre-jour devant une lampe…

« Emis par notre propre banque… Tiré sur le compte de la Hackett… Signé par Oliver Murray… »

Vlinsky agita faiblement la main pour attirer son attention.

« Quoi, Vlinsky, quoi ?

— Le chiffre, monsieur Fischmayer… Regardez le chiffre… » souffla-t-il d'une voix mourante.

Abel lut le chiffre : « 11 704,00 dollars. » Par une mystérieuse osmose, le sang qui avait disparu du visage de son employé sembla réapparaître dans ses propres joues qui s'empourprèrent jusqu'au rouge brique. Vlinsky aggrava son cas :

« J'étais sûr qu'il y avait une erreur ! Quand je vous l'ai signalé, vous m'avez demandé d'appliquer au client le traitement « hors série »… gémit Vlinsky.

— Moi ? Jamais ! Impossible !…

— C'est épouvantable, monsieur… Deux zéros de trop…

— Mais qui ?… Qui ?… » tonna Fischmayer.