Yvonne Elisabeth Reiter - Die Chiemsee Elfen

Dann ging al­les ganz schnell. Sie lief wei­ter, als ob sie nichts be­merkt hät­te, dreh­te sich ge­schwind um und mach­te da­bei einen lan­gen Satz zur Sei­te. Als sie wie­der fest auf ih­ren Bei­nen stand, sah sie ihn vor sich ste­hen. Ein klei­ner Wald­geist, der sich so er­schrak, dass er ängst­lich einen klei­nen Baum um­klam­mer­te. Sei­ne Hän­de und Füße zit­ter­ten und er rief: »Was wollt Ihr?«

»Was wollt ihr? Ihr seid es, der mir folgt.«

Er spür­te, dass in ih­rer Stim­me kein Zorn oder Är­ger lag. Of­fen­sicht­lich er­leich­tert dar­über, ließ er den Baum wie­der los. »Ich woll­te Euch spre­chen, Eure Ho­heit.«

»Gut, dann mal los«, be­merk­te sie un­ge­dul­dig.

»Ich ge­hö­re zu den Baum­geis­tern und oft se­hen wir Euch durch den Wald lau­fen.«

Sie dach­te sich be­reits auf­grund sei­ner Er­schei­nung, dass er zu den Wald­geis­tern ge­hö­ren muss­te. Sein Kopf äh­nel­te durch sei­ne ke­gel­för­mi­ge Kro­ne ei­nem Lär­chen­zap­fen. Der Kör­per glich ei­ner Ho­lun­der­bee­re, aus der lan­ge Bei­ne her­vor­rag­ten. Als er sei­ne Arme auf sei­nen Ober­kör­per leg­te, ver­schmol­zen sie und ver­schwan­den da­bei kom­plett dar­in. Sein brei­tes Ge­sicht hat­te war­me Au­gen und der Mund ließ selbst im ge­schlos­se­nen Zu­stand ein­zel­ne Zäh­ne her­ausste­hen. Er war of­fen­sicht­lich kei­ne Schön­heit, und doch hat­te er für Ni­mue et­was un­be­schreib­lich Schö­nes, was sie be­rühr­te.

»Wir ken­nen Euch schon, seit­dem Ihr ein Baby wart. Der Kö­nig und auch Euer Groß­va­ter Aar ka­men da­mals oft mit Euch in den Wald und zeig­ten Euch all sei­ne Schät­ze. Auch wir wur­den uns schon ein­mal vor­ge­stellt. Dar­an könnt Ihr Euch be­stimmt nicht mehr er­in­nern.«

Ni­mue wuss­te es wirk­lich nicht mehr, woll­te sei­ne Ge­füh­le den­noch nicht ver­let­zen und sag­te: »Ich kann mich an kei­nes mei­ner ers­ten Le­bens­jah­re er­in­nern. Das tut mir leid, klei­ner Geist.«

Die­ser wink­te ab, als Ni­mue für einen kur­z­en Mo­ment einen Arm er­kann­te, der dar­auf­hin wie­der mit sei­nem Kör­per ver­schmolz. »Wie ist dein Name?«, woll­te sie wis­sen.

»Freu­de, da ich mei­nem Volk mit je­dem Lä­cheln Freu­de schen­ke.«

Ni­mue ver­spür­te bei die­sen Wor­ten auch eine Freu­de in ihr auf­stei­gen und frag­te: »Du und dei­ne Fa­mi­lie möch­ten zum Fest kom­men, nicht wahr?«

»Ja, wenn du, ach, Ihr es wollt?«

»Du ist in Ord­nung. Wie vie­le seid ihr?«

»15, Eure Ho­heit.«

»Sonst noch was?«

Er schüt­tel­te den Kopf.

Ni­mue ver­ab­schie­de­te sich mit den Wor­ten: »Bis bald, Freu­de. Ich freue mich, dass ihr zu mei­nem Fest kommt.« Kurz dar­auf ver­schwand sie im Di­ckicht des Wal­des.

Ni­mue er­reich­te das Schloss ohne wei­te­re Vor­komm­nis­se und blieb in der gro­ßen Ein­gangs­hal­le ste­hen, um einen Blick auf die Uhr zu wer­fen. Es war eine be­son­de­re Uhr, näm­lich eine le­ben­de Elfe na­mens Uhri­lia, de­ren Flü­gel­schlag jede Mi­nu­te an­zeig­te. Die­se Elfe war um mehr als einen Me­ter klei­ner als die an­de­ren El­fen. Bei ge­nau­er Be­trach­tung hät­te man mei­nen kön­nen, dass sich schon von Ge­burt an zeig­te, dass sie ein­mal eine Uhr wer­den soll­te.

Uhri­lia öff­ne­te ihre Au­gen nach ei­nem aus­ge­dehn­ten Mit­tags­schlaf und ent­deck­te Ni­mue in der Hal­le. »Bald ist es drei Uhr, Ni­mue, und nur noch zwei Stun­den, bis Ka­tar kommt«, sag­te sie gäh­nend.

Ni­mue be­dank­te sich für die Zeit­an­ga­be und ging in ihr Zim­mer.

»Was soll ich an ei­nem Tag wie die­sem an­zie­hen?«, frag­te sie sich.

Ein Kleid, da war sie sich si­cher, aber wel­ches? Wel­ches ih­rer Klei­der war an­ge­mes­sen für den Bru­der des Kö­nigs? Ni­mue setz­te sich auf ihr Lie­ge­so­fa und stell­te sich ihre Gar­de­ro­be bild­lich vor. Plötz­lich stieg in ihr ein si­che­res Ge­fühl auf, das rich­ti­ge ge­fun­den zu ha­ben. Es soll­te ihr hell­gel­bes Kleid sein. Ihre Emp­fin­dung war un­be­schreib­lich klar, deut­li­cher als je­des aus­ge­spro­che­ne Wort es hät­te sein kön­nen. Sie mach­te sich kei­ne Ge­dan­ken dar­über, wo­her die­ser Im­puls kam, son­dern freu­te sich, eine schnel­le Ent­schei­dung ge­trof­fen zu ha­ben.

Ent­schlos­sen sag­te sie: »Schrank, kann ich bit­te das hell­gel­be Kleid ha­ben?«

Ihre Wor­te wa­ren noch nicht ganz aus­ge­spro­chen und schon öff­ne­ten sich die Tü­ren, be­glei­tet von ei­nem lau­ten, knar­ren­den Holz­ge­räusch. Sie sah das ge­wünsch­te Kleid, das wie von Geis­ter­hand aus der Rei­he her­vor­rag­te, und nahm es an sich.

Der Schrank be­merk­te: »Das Kleid, so edel wie du, mei­ne El­fen­prin­zes­sin. Es soll dich an ei­nem schö­nen Abend schmü­ckend be­glei­ten.« Dar­auf­hin gin­gen die Tü­ren wie­der zu.

»Dan­ke, lie­ber Schrank.«

Se­kun­den spä­ter war Ni­mue hin­ter ei­nem Pa­ra­vent aus Ma­ha­go­ni ver­schwun­den. Dort zog sie sich um. Mit ei­nem woh­li­gen Ge­fühl stell­te sie sich kurz dar­auf vor den Spie­gel. Das blas­se Gelb schim­mer­te im Ker­zen­licht und sie spür­te die edle Baum­wol­le ge­schmei­dig auf ih­rer Haut lie­gen. Das Ober­teil hat­te dün­ne Trä­ger und ver­schmolz bei­na­he mit ih­rem Kör­per. Der Rock war weit und lang. Nur noch ein paar Ze­hen spitz­ten dar­un­ter her­vor. Am Rü­cken wa­ren un­sicht­ba­re El­fen­flü­gel be­fes­tigt, de­ren Er­schei­nung nur im Ker­zen­licht auf­fla­cker­te. Die­ses Kleid hat­te ihre Groß­mut­ter selbst ge­näht. Es stand ihr ein­zig­ar­tig gut und so er­wähn­te die Spie­gelda­me: »Schön siehst du aus, Ni­mue.«

Ni­mue freu­te sich über das Kom­pli­ment und be­dank­te sich bei ihr. Dann ging sie in das Büro ih­res Groß­va­ters. Dort an­ge­kom­men, sah sie ihn an sei­nem Schreib­tisch sit­zen.

»Hal­lo, mei­ne Klei­ne, schon fer­tig, wie ich sehe.«

Sie nick­te. »Ich woll­te mit dir spre­chen, Opa.«

Nach ei­ner leich­ten Kopf­be­we­gung nach un­ten wand­te er sich wie­der dem Buch zu, das di­rekt vor ihm auf dem Schreib­tisch lag. Es war groß und hat­te hell­bei­ge Blät­ter mit schwa­r­zer Tin­te dar­auf.

Ni­mue be­wun­der­te den Rand des Um­schlags, der dick und aus feins­tem brau­nem, sehr al­tem Le­der war. Sie konn­te sich nicht er­in­nern, das Buch schon ein­mal ge­se­hen zu ha­ben, und so wan­der­ten ihre Bli­cke lang­sam über die Sei­ten. Da­bei fin­gen ihre Au­gen an, das Buch zu fi­xie­ren. Ir­gen­d­et­was zog ihre Auf­merk­sam­keit re­gel­recht an. Sie fühl­te, wie sich ihre Bli­cke ver­selbst­stän­dig­ten. Es war ihr ur­plötz­lich nicht mehr mög­lich, ihre Au­gen von dem Werk ab­zu­wen­den.

Aar er­kann­te dies und lä­chel­te. »Um was geht es denn?«

Ni­mue muss­te ih­ren Kopf mit ei­nem hef­ti­gen Ruck weg­zie­hen, um das Buch nicht mehr an­zu­star­ren. Da­nach setz­te sie sich auf einen Stuhl, der ge­gen­über von Aars Oh­ren­ses­sel am Ka­min stand. Von die­sem aus konn­te sie ih­ren Groß­va­ter gut se­hen. Er blick­te im­mer noch auf die ge­öff­ne­ten Sei­ten, und doch wuss­te Ni­mue, dass er ih­ren Wor­ten auf­merk­sam lau­schen wür­de.

»Ich war heu­te im Wald, Opa, bei der Ei­che, und habe me­di­tiert. Aaro mein­te, dass ich auf dem Weg zu mei­nem in­ne­ren Selbst war. Kann das sein?«

»So, so, die Ei­che mein­te das«, be­merk­te er schmun­zelnd. »Was hast du da­bei er­lebt, mei­ne Klei­ne?«