Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Die bei­den Brü­der ni­cken. Bal­dur sieht erst auf die be­täub­ten, blu­ti­gen Op­fer, dann auf all die Kof­fer, die Wä­sche, den Ra­dio­ap­pa­rat. Plötz­lich lä­chelt er. Er wen­det sich zum Va­ter: »Na, Va­ter, wie habe ich das Dings ge­dreht? Du mit dei­ner ewi­gen Angst! Siehst du …«

Aber er spricht nicht wei­ter. In der Tür steht nicht, wie er­war­tet, der Va­ter, son­dern der Va­ter ist ver­schwun­den, spur­los weg. Statt sei­ner steht dort der Werk­meis­ter Quan­gel, die­ser Mann mit dem schar­fen, kal­ten Vo­gel­ge­sicht, und sieht ihn mit sei­nen dunklen Au­gen schwei­gend an.

Als Otto Quan­gel von sei­ner Spät­schicht nach Haus ging – er hat­te, ob­wohl es we­gen des Rück­stan­des sehr spät ge­wor­den war, kei­ne Elek­tri­sche ge­nom­men, den Gro­schen konn­te er spa­ren –, da hat­te er, vor dem Hau­se an­ge­kom­men, ge­se­hen, dass trotz des Ver­dunk­lungs­be­fehls in der Woh­nung der Frau Ro­sen­thal Licht brann­te. Und bei nä­he­rem Zu­se­hen hat­te er fest­ge­stellt, dass auch bei den Per­sickes und dar­un­ter bei Fromm Licht war, es schim­mer­te an den Rän­dern der Rou­le­aus. Beim Kam­mer­ge­richts­rat Fromm, von dem man nicht ge­nau wuss­te, ob er 33 sei­nes Al­ters oder der Na­zis we­gen in Pen­si­on ge­gan­gen war, brann­te ei­gent­lich stets die hal­be Nacht Licht, bei dem war es nicht ver­wun­der­lich. Und Per­sickes fei­er­ten wohl noch im­mer den Sieg über Frank­reich. Aber dass die alte Ro­sen­thal Licht brann­te und das of­fen in al­len Fens­tern, da stimm­te et­was nicht. Die alte Frau war so ängst­lich und ver­schüch­tert, die wür­de nie ihre Woh­nung so il­lu­mi­nie­ren.

Da stimmt was nicht!, dach­te Otto Quan­gel, wäh­rend er die Haus­tür auf­schloss und lang­sam an­fing, die Trep­pen hin­auf­zu­stei­gen. Er hat­te es wie im­mer un­ter­las­sen, das Licht ein­zu­schal­ten, er war nicht nur für sich spar­sam, das heißt ge­nau. Er war es für alle, auch für den Haus­wirt. Da stimmt was nicht! Aber was geht es mich an? Die Leu­te ge­hen mich gar nichts an! Ich lebe für mich al­lein. Mit der Anna. Nur wir bei­de. Au­ßer­dem macht viel­leicht die Ge­sta­po da oben gra­de Haus­su­chung. Hübsch, wenn ich da rein­plat­ze! Nein, ich gehe schla­fen …

Aber der durch den Vor­wurf ›Du und dein Hit­ler‹ so ver­stärk­te Sinn für Ge­nau­ig­keit, den man fast schon Ge­rech­tig­keits­sinn nen­nen konn­te, fand dies Er­geb­nis sei­ner Über­le­gun­gen doch recht dürf­tig. Er stand jetzt war­tend, die Schlüs­sel in der Hand, vor sei­ner Woh­nungs­tür, den Kopf nach oben ge­dreht. Die Tür muss­te dort of­fen­ste­hen, es war eine dämm­ri­ge Hel­le da oben, auch hör­te er eine schar­fe Stim­me spre­chen. Eine alte Frau ganz für sich al­lein, dach­te er plötz­lich zu sei­ner ei­ge­nen Über­ra­schung. Ohne je­den Schutz. Ohne Gna­de …

In die­sem Au­gen­blick war es, dass eine klei­ne, doch kräf­ti­ge Män­ner­hand ihn aus dem Dun­kel her­aus an der Brust fass­te und ge­gen die Trep­pe hin­dreh­te. Eine sehr höf­li­che, ge­pfleg­te Stim­me sag­te dazu: »Ge­hen Sie bit­te vor­aus, Herr Quan­gel. Ich fol­ge und tau­che im pas­sen­den Au­gen­blick auf.«

Ohne zu zö­gern, ging Quan­gel nun die Trep­pe hin­auf, eine sol­che über­re­den­de Ge­walt hat­te in die­ser Hand und in die­ser Stim­me ge­le­gen. Das kann nur der alte Rat Fromm ge­we­sen sein, dach­te er. So ein Heim­li­cher. Ich glau­be, ich habe ihn in all den Jah­ren, die ich hier woh­ne, kei­ne zwan­zig­mal bei Tage ge­se­hen, und nun kriecht er hier zur Nacht­zeit auf den Trep­pen her­um!

Wäh­rend er so dach­te, war er, ohne zu zö­gern, die Trep­pen hin­auf­ge­stie­gen und in der Ro­sent­hal’­schen Woh­nung an­ge­langt. Er hat­te noch ge­se­hen, wie sich bei sei­nem Er­schei­nen eine dick­li­che Ge­stalt – wohl der alte Per­si­cke – über­stürzt in die Kü­che zu­rück­zog, er hat­te auch noch die letz­ten Wor­te Bal­durs ge­hört von dem Ding, das ge­dreht wor­den war, und dass man nicht ewig Angst ha­ben soll­te … Nun stan­den sich die bei­den, Quan­gel und Bal­dur, schwei­gend Auge in Auge ge­gen­über.

Ei­nen Au­gen­blick glaub­te selbst Bal­dur Per­si­cke al­les ver­lo­ren. Aber dann be­sann er sich auf einen sei­ner Le­bens­grund­sät­ze: Frech­heit siegt, und sag­te et­was her­aus­for­dernd: »Ja, da stau­nen Sie! Aber Sie sind ein biss­chen zu spät ge­kom­men, Herr Quan­gel, wir ha­ben die Ein­bre­cher er­wi­scht und un­schäd­lich ge­macht.« Er mach­te eine Pau­se, aber Quan­gel schwieg. Et­was mat­ter setz­te Bal­dur hin­zu: »Ei­ner von den bei­den Ra­ben scheint üb­ri­gens der Bark­hau­sen zu sein, der hier bei uns auf dem Hofe eine Nut­ten­wirt­schaft dul­det.«

Quan­gels Blick folg­te Bal­durs wei­sen­dem Fin­ger. »Ja«, sag­te er tro­cken, »ei­ner von den Ra­ben ist der Bark­hau­sen.«

»Und über­haupt«, ließ sich plötz­lich ganz un­er­war­tet der SS-Bru­der Adolf Per­si­cke ver­neh­men, »was ste­hen Sie hier und star­ren bloß? Sie könn­ten ganz ru­hig auf das Re­vier ge­hen, Quan­gel, und den Ein­bruch mel­den, da­mit die hier die Brü­der ab­ho­len! Wir pas­sen un­ter­des auf!«

»Stil­le bis­te, Adolf!«, zisch­te Bal­dur är­ger­lich. »Du hast dem Herrn Quan­gel gar kei­ne Be­feh­le zu ge­ben! Herr Quan­gel weiß schon, was er zu tun hat.«

Aber ge­ra­de das wuss­te Quan­gel in die­sem Au­gen­blick nicht. Wäre er für sich al­lein ge­we­sen, er hät­te so­fort einen Ent­schluss ge­fasst. Aber da war die­se Hand an sei­ner Brust, die­se höf­li­che Män­ner­stim­me ge­we­sen; er ahn­te nicht, was der alte Kam­mer­ge­richts­rat vor­hat­te, was er von ihm er­war­te­te. Er woll­te ihm sein Spiel nicht ver­der­ben. Wenn er nur wüss­te …

Aber ge­ra­de in die­sem Au­gen­blick tauch­te der alte Herr auf der Bild­flä­che auf, nicht, wie Quan­gel er­war­tet hat­te, ne­ben ihm, son­dern aus dem In­nern der Woh­nung kom­mend. Plötz­lich stand er wie eine Geis­terer­schei­nung zwi­schen ih­nen und jag­te den Per­sickes einen neu­en, noch grö­ße­ren Schre­cken ein.

Er sah üb­ri­gens höchst selt­sam aus, der alte Herr. Die zier­li­che, kaum mit­tel­große Ge­stalt war ganz in einen sei­de­nen schwarz­blau­en Schlaf­rock gehüllt, des­sen Kan­ten mit ro­ter Sei­de ein­ge­fasst wa­ren und der mit großen ro­ten Holz­knöp­fen ge­schlos­sen war. Der alte Herr trug einen eis­grau­en Kinn­bart und einen stark ge­stutz­ten wei­ßen Bart auf der Ober­lip­pe. Das sehr dün­ne, noch bräun­li­che Kopf­haar war sorg­fäl­tig über den blei­chen Schä­del fri­siert, konn­te aber die Blö­ße nicht ganz ver­de­cken. Hin­ter der schma­len gold­ge­fass­ten Bril­le fun­kel­ten ver­gnüg­te, spöt­ti­sche Au­gen zwi­schen tau­send Fält­chen.

»Nein, mei­ne Her­ren«, sag­te er zwang­los und schi­en da­durch eine längst be­gon­ne­ne und alle höchst be­frie­di­gen­de Un­ter­hal­tung fort­zu­set­zen. »Nein, mei­ne Her­ren, Frau Ro­sen­thal ist nicht in der Woh­nung. Aber viel­leicht be­müht sich ei­ner der jun­gen Her­ren Per­si­cke ein­mal auf die Toi­let­te. Ihr Herr Va­ter scheint nicht ganz wohl zu sein. Je­den­falls ver­sucht er stän­dig, sich mit ei­nem Hand­tuch dort auf­zu­hän­gen. Ich konn­te ihn nicht da­von ab­brin­gen …«

Der Kam­mer­ge­richts­rat lä­chelt, aber die bei­den äl­te­ren Per­sickes ver­las­sen so über­stürzt das Zim­mer, dass es schon fast ko­misch an­mu­tet. Der jun­ge Per­si­cke ist jetzt sehr blass und ganz nüch­tern ge­wor­den. Der alte Herr, der da eben das Zim­mer be­tre­ten hat und der mit sol­cher Iro­nie spricht, das ist ein Mann, des­sen Über­le­gen­heit so­gar Bal­dur ohne wei­te­res an­er­kennt. Der tut nicht nur über­le­gen, der ist es wirk­lich. Bal­dur Per­si­cke sagt fast bit­tend: »Ver­ste­hen Sie, Herr Kam­mer­ge­richts­rat, Va­ter ist, gra­de­her­aus ge­sagt, völ­lig be­sof­fen. Die Ka­pi­tu­la­ti­on von Frank­reich …«