Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Der Mann fügt sich brum­mend, kriecht hin­ten auf den Wa­gen, und Toni fängt jetzt an, ganz von sel­ber zu tra­ben.

Der Kuno hat den ers­ten Schreck dar­über ver­wun­den, dass er da sei­nen Va­ter, nein, aus­ge­rech­net den Bark­hau­sen aus dem Stra­ßen­gra­ben auf den Wa­gen hat la­den müs­sen, aus­ge­rech­net er, aus­ge­rech­net den! Aber viel­leicht war das gar kein Zu­fall, viel­leicht hat der Bark­hau­sen ihm auf­ge­lau­ert und weiß ge­nau, wer ihn da fährt.

Kuno schielt über die Schul­ter nach dem Mann.

Der hat sich ins Stroh ge­streckt und sagt jetzt, als habe er den Blick des Jun­gen ge­spürt: »Kanns­te mir wohl sa­gen, wo hier in der Dre­he ein Jun­ge wohnt, aus Ber­lin, muss so um die sech­zehn sind? Hier um die Dre­he rum muss er woh­nen …«

»Hier um die Dre­he rum woh­nen noch vie­le Ber­li­ner!«, ant­wor­tet Kuno.

»Das hab ich ge­merkt! Aber das mit dem Jun­gen, wo ich mei­ne, das ist ein Spe­zi­al­fall – der ist nicht eva­ku­iert da­mals im Krie­ge, der ist ge­türmt von sei­ne El­tern! Has­te von so ’nem Jun­gen mal ge­hört?«

»Nee!«, lügt Kuno. Und nach ei­ner Pau­se fragt er: »Wis­sen Sie denn nicht, wie der Jun­ge heißt?«

»Na ja, der heißt Bark­hau­sen …«

»Ei­nen Bark­hau­sen gib­t’s hier in der Dre­he nicht, das müss­te ich wis­sen.«

»Das ist ko­misch!«, sagt der Mann, tut, als müs­se er la­chen, und stößt dem Jun­gen die Faust schmerz­haft zwi­schen die Schul­tern. »Und ich hätt dar­auf ge­schwo­ren, ein Bark­hau­sen sitzt hier auf dem Wa­gen!«

»Da hät­ten Sie falsch ge­schwo­ren!«, ant­wor­tet Kuno, und jetzt, da die Ge­wiss­heit da ist, schlägt sein Herz ru­hig und kalt. »Ich heiß näm­lich Kien­schä­per, Kuno Kien­schä­per …«

»Nee, aber so wat!«, tut der Mann er­staunt. »Der, wo ich su­che, heißt näm­lich auch Kuno, Kuno-Die­ter näm­lich …«

»Ich hei­ße bloß Kuno Kien­schä­per«, sag­te der Jun­ge. »Und dann: wenn ich wüss­te, ein Bark­hau­sen sitzt auf mei­nem Wa­gen, dann dreh­te ich die Peit­sche um und prü­gel­te den Kerl so lan­ge, bis er run­ter wäre von mei­nem Wa­gen!«

»Nee, so wat! Nee, so wat! Jib­t’s denn so wat?«, wun­der­te sich der Pen­ner. »Ein Jun­ge, der den ei­ge­nen Va­ter vom Wa­gen prü­gelt?«

»Und wenn ich den Bark­hau­sen run­ter­ge­prü­gelt hät­te«, fuhr Kuno Kien­schä­per un­barm­her­zig fort, »dann füh­re ich in die Stadt zur Po­li­zei und sag­te de­nen: Passt auf, ihr! Da ist ein Mann hier in der Dre­he, der kann nichts wie Faul­sein und Steh­len und Scha­den stif­ten, der hat ge­ses­sen, der ist ein Ver­bre­cher, den langt euch!«

»So wat wirs­te doch nich ma­chen, Kuno-Die­ter«, rief Bark­hau­sen nun wirk­lich er­schro­cken aus. »Du wirst mir doch nicht die Po­len­te auf den Hals het­zen! Jetzt, wo ich end­lich mal wie­der raus bin aus dem Bun­ker und mir rich­tig ge­bes­sert habe? Ich hab ein Zeug­nis vom Pas­ter, ich hab mir wirk­lich ge­bes­sert, und ich fass nischt Ver­bo­te­nes mehr an mit mei­ne Hän­de, det schwör ick dir! Aber ick hab ge­dacht, wo du ’n Gut hast und so in der Fett­le­be sitzt, dass du dei­nen al­ten Va­ter auch mal ein biss­chen bei dir aus­ru­hen lässt! Es jeht mir jar­nich jut, Kuno-Die­ter, ich hab’s auf der Brust, ich muss mal ’n biss­chen pau­sie­ren …«

»Dein biss­chen Pau­sie­ren, das kenn ich!«, rief der Jun­ge er­bit­tert aus. »Ich weiß, wenn ich dich nur für einen Tag in un­ser Haus las­se, so machst du dich breit und bist nicht wie­der weg­zu­krie­gen, und mit dir ist Un­frie­de und Un­glück und Schma­rot­ze­rei ins Haus ge­zo­gen. Nein, jetzt machst du, dass du von mei­nem Wa­gen run­ter­kommst, sonst dre­he ich wirk­lich die Peit­sche um!«

Der Jun­ge hat­te den Wa­gen hal­ten las­sen und war von ihm ab­ge­sprun­gen. Jetzt stand er da, die Peit­sche in der Faust, zu al­lem be­reit, um den Frie­den des neu­er­wor­be­nen Heims zu ver­tei­di­gen.

Der ewi­ge Pech­vo­gel Bark­hau­sen sag­te kläg­lich: »Das wirs­te doch nich ma­chen! Dei­nen ei­ge­nen Va­ter wirs­te doch nich schla­gen!«

»Du bist ja gar nicht mein Va­ter! Das hast du mir frü­her lei­der oft ge­nug ge­sagt!«

»Det is doch een Witz je­we­sen, Kuno-Die­ter, va­steh det doch bloß!«

»Ich hab kei­nen Va­ter!«, schrie der Jun­ge, ra­send vor Zorn. »Ich hab eine Mut­ter, und ich fang ganz von Fri­schem an. Und wenn da Leu­te kom­men von frü­her und sa­gen dies und das, dann prü­ge­le ich sie so lan­ge, bis sie mich zu­frie­den las­sen! Ich lass mir mein Le­ben nicht von dir ver­der­ben!«

Er stand so dro­hend da mit der er­ho­be­nen Peit­sche, dass der Alte wirk­lich Furcht be­kam. Er kroch vom Wa­gen und stand nun auf der Stra­ße, fei­ge Angst im Ge­sicht.

Fei­ge dro­hend sag­te er: »Ick kann dir viel Scha­den ma­chen …«

»Da­rauf hab ich ge­war­tet!«, rief Kuno Kien­schä­per. »Auf das Bet­teln folgt das Dro­hen, so ist es im­mer bei dir ge­we­sen! Aber das sage ich dir, das schwör ich dir zu: Von hier fah­re ich di­rekt zur Po­li­zei und er­stat­te An­zei­ge, dass du mir ge­droht hast, un­ser Haus an­zu­zün­den …«

»Det ha ick ja jar­nich je­sagt, Kuno-Die­ter!«

»Aber ge­dacht hast du dar­an, das habe ich dei­nen Au­gen an­ge­se­hen! Da geht dein Weg! Und mer­ke dir, in ei­ner Stun­de sind die von der Po­li­zei hin­ter dir her! Mach also, dass du schnell fort­kommst!«

Kuno Kien­schä­per stand noch so lan­ge auf der Stra­ße, bis die ver­schlis­se­ne Ge­stalt zwi­schen den Korn­fel­dern ver­schwun­den war. Dann klopf­te er dem Brau­nen Toni auf den Hals und sag­te: »Was, Toni, wir las­sen uns von so ei­nem nicht noch mal das Le­ben ver­pfu­schen? Wir ha­ben’s neu an­ge­fan­gen. Wie die Mut­ter mich in das Was­ser ge­steckt und mit ih­ren ei­ge­nen Hän­den al­len Dreck von mir ab­ge­wa­schen hat, da hab ich mir’s ge­schwo­ren: Von nun an hal­te ich mich al­lei­ne sau­ber! Und das wird ge­hal­ten!«

In den nächs­ten Ta­gen wun­der­te sich Mut­ter Kien­schä­per man­ches Mal, dass der Jun­ge so gar nicht vom Hofe zu krie­gen war. Sonst war er im­mer der Ers­te bei der Feld­ar­beit ge­we­sen, und jetzt woll­te er nicht mal die Kuh auf der Wei­de tü­dern. Aber sie sag­te nichts, und der Jun­ge sag­te nichts, und als die Tage gin­gen in den rei­fen Som­mer hin­ein und die Rog­ge­nern­te an­fing, da ging der Jun­ge mit sei­ner Sen­se doch hin­aus …

Denn was man ge­sät hat, soll man auch ern­ten, und der Jun­ge hat­te gu­tes Korn ge­sät.

ENDE

Ich habe na­tür­lich nicht im­mer ge­trun­ken, es ist so­gar nicht sehr lan­ge her, dass ich mit Trin­ken an­ge­fan­gen habe. Frü­her ekel­te ich mich vor Al­ko­hol; al­len­falls trank ich mal ein Glas Bier; Wein schmeck­te mir sau­er, und der Ge­ruch von Schnaps mach­te mich krank. Aber dann kam eine Zeit, da es mir schlecht zu ge­hen an­fing. Mei­ne Ge­schäf­te lie­fen nicht so, wie sie soll­ten, und mit den Men­schen hat­te ich auch man­cher­lei Miss­ge­schick. Ich bin im­mer ein wei­cher Mensch ge­we­sen, ich brauch­te die Sym­pa­thie und Aner­ken­nung mei­ner Um­welt, wenn ich mir das auch nicht mer­ken ließ und stets sehr selbst­be­wusst und si­cher auf­trat. Das Schlim­me­re war, dass ich das Ge­fühl be­kam, auch mei­ne Frau wen­de sich von mir ab.

Es wa­ren zu­erst un­merk­li­che Zei­chen, Din­ge, die ein an­de­rer ganz über­se­hen hät­te. Zum Bei­spiel ver­gaß sie, mir bei ei­nem Ge­burts­tag in un­se­rem Hau­se Ku­chen an­zu­bie­ten; ich esse zwar nie Ku­chen, aber frü­her bot sie mir trotz­dem stets wel­chen an. Und dann war ein­mal drei Tage lang ein Spinn­web in mei­nem Zim­mer über dem Ofen. Ich ging alle Zim­mer ab, aber in kei­nem gab es ein Spinn­web, nur in mei­nem. Ich woll­te ei­gent­lich ab­war­ten, wie lan­ge sie es so trei­ben wür­de mir zum Är­ger, aber am vier­ten Tage hielt ich es nicht mehr aus und sag­te es ihr. Da­rauf wur­de das Spinn­web ent­fernt. Ich sag­te es ihr na­tür­lich ziem­lich scharf. Ich woll­te mir um kei­nen Preis mer­ken las­sen, wie sehr ich un­ter die­sen Krän­kun­gen und mei­ner Ver­ein­sa­mung litt.