María Vanacloig - La isla de los olvidados

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© Del texto: María Vanacloig

© De esta edición: Editorial Sargantana, 2019

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Primera edición: Marzo, 2019

Impreso en España

Los papeles que usamos son ecológicos, libres de cloro y proceden de bosques gestionados de manera eficiente

ISBN: 978-84-17731-12-0

Depósito legal: V-0482-2019

La isla de los olvidados

María Vanacloig

CABRERA, julio de 1977

Cuando salió a navegar esa mañana en la pequeña menorquina, no podía imaginar que terminaría desembarcando en aquella inhóspita isla.

En cuanto había salido a mar abierto, se había ensimismado en sus persistentes pensamientos por el terrible suceso con Teresa y, sin apenas percatarse, comenzó a alejarse cada vez más de la costa de Mallorca hacia el sur. Cuando quiso darse cuenta, el viento había comenzado a soplar con fuerza y las olas le entraban de frente sacudiendo el casco. Sólo entonces, al mirar a su alrededor, se dio cuenta de que había perdido cualquier noción del tiempo que había pasado desde que había salido de puerto. En el horizonte solo distinguía dos imprecisas formas a cada uno de los costados: Mallorca, al frente, y la pequeña isla de Cabrera por la amura de estribor. Aunque había tratado una y otra vez de redirigir el rumbo de la barca hacia la isla madre, el viento en contra le arrastraba con fuerza hacia Cabrera. Sin tiempo para titubear, mientras el casco se zarandeaba a uno y otro lado, se había visto obligado poner rumbo a estribor para tratar de llegar a la pequeña isla con sus escasos conocimientos de navegación.

Cuando por fin puso un trémulo pie en tierra, le pareció que toda la tensión que había acumulado en las últimas horas se descolgaba por él. Ahora ya estaba allí, a salvo en una cala hasta la que había podido llegar con alivio, tras pasar un buen rato batallando en el agua.

Amarró la menorquina a un saliente y armó de defensas el casco para evitar que los golpes de mar lo sacudiesen contra las rocas y terminasen dañándolo. Tragó saliva angustiado y echó un vistazo al paisaje que tenía ante sí. Decenas de pinares y acebuches escalaban por el acantilado que dibujaba la cala, formando un escenario frondoso del que resultaba difícil saber cómo salir.

Cogió su mochila y caminó hacia una zona que parecía despejada de matojos y árboles. Por lo que sabía, Cabrera sólo contaba con un viejo castillo abandonado y con un faro que custodiaba un farero, el único habitante de la isla, por lo que debía encontrar el faro lo antes posible. Por suerte, comenzaba a atardecer y, en breve, el farero lo encendería.

Comenzó a caminar entre la maleza, tropezando con ramas, arbustos y raíces, y notando cómo su cuerpo empezaba a dar señales de agotamiento. La lluvia seguía azotándole densamente, y su visión comenzaba a aparecer confusa y borrosa. Siguió avanzando varios minutos más sin tener idea de si lo estaría haciendo en círculos o estaría alejándose todavía más del faro.

Entonces, un trueno bramó en el cielo dejando un abrumador silencio a su fin. Se quedó tan desorientado que tropezó con una raíz y cayó al suelo. Permaneció inmóvil, casi sin fuerzas para levantarse, mientras la lluvia seguía cayendo punzante sobre él, azotando un poco más su cuerpo, que había llegado al límite de sus fuerzas físicas y, sobre todo, psicológicas. Pensó por un momento que tal vez lo mejor sería dejarse desfallecer allí, ahora que ya no tenía una vida a la que volver.

Se dio la vuelta para colocarse boca arriba y que la lluvia cayese directamente sobre su cara, mientras empezaba a entrar en un estado de ensoñación. Le pesaban tanto las articulaciones, el torso, la cabeza y la mente que no se sentía capaz de moverse.

Entonces, la oscuridad de sus párpados le devolvió un tenue reflejo amarillo que le hizo salir de su onírico estado. Con el segundo reflejo, sus párpados se abrieron automáticamente. Ahí, frente a sus ojos, apareció la luz del faro, como una estrella que iluminaba su camino y que le invitaba a seguir hacia él.

El instinto de supervivencia actuó por él, y en sólo unos segundos estaba de nuevo en pie caminando hacia aquella luz parpadeante. Calculó que no distaba más de dos kilómetros de allí.

Cuando alcanzó a divisar la fachada del faro, una lágrima se deslizó por sorpresa por sus pestañas, surcando de arriba abajo su embarrada cara.

No sabía si lloraba de alegría o de puro agotamiento.

Los últimos metros habían sido especialmente duros. El faro se asentaba en una península en lo alto de un acantilado y allí surgía de entre las rocas imponente, con grandes rombos rojos que adornaban su fachada. A sus pies, sobresalía una construcción de la que emergía una luz muy tenue, que supuso sería donde habitaba el farero.

Avanzó sin resuello hacia ella y se detuvo frente a la puerta. Levantó el puño e hizo ademán de llamar, pero se dio cuenta de que si la aporreaba, le daría un susto de muerte al farero, así que se acercó a una de las ventanas y observó que el cristal estaba subido dejando al descubierto la mitad inferior de la misma. Cuando iba a meter por allí la cabeza para echar un vistazo, una sombra apareció ante sus ojos.

—¿Quién anda ahí? —vociferó el farero al otro lado de la ventana.

Antes de poder contestar, oyó un clic, clic que despertó todas sus alarmas. Bajó la vista unos centímetros, y apreció una sombra alargada que le hizo saltar como un resorte. Le estaba apuntando con un rifle y le acababa de quitar el seguro.

—¡No dispare! ¡¡No dispare!! —exclamó levantando los brazos y dando pequeños saltos sobre una pierna y otra.

La punta del rifle salió rápida como una culebra por la ventana aproximándose más a su cara.

—¿Quién eres? —dijo la feroz voz.

—Me llamo Marcos. ¡Marcos Rivas! He llegado hasta aquí a causa de la tormenta —balbuceó gritando.

La punta del rifle desapareció, y la ventana se cerró de golpe, como una guillotina que cortaba cualquier posibilidad de acceder al refugio de aquella casa.

Unos segundos después, la puerta se abrió chirriante y apareció ante él una fornida figura.

—Entre —le inquirió secamente.

Marcos se acercó a él con cautela. Todavía no le había podido ver la cara, debido al contraluz, y aquello le inquietaba. Traspasó el dintel con prudencia, y accedió a una sencilla sala, coronada por una amplia chimenea. Montones de libros apilados en el suelo trazaban el camino hacia otra estancia que adivinó sería la cocina. Se giró lentamente hacia la puerta que acababa de dejar atrás, y entonces lo vio.

Le impresionó que aquella templada figura que había vislumbrado en la penumbra perteneciese a un hombre que parecía tener algo más de setenta años. Su frondoso cabello gris se fundía con la espesa barba. Sus ojos, dos hendiduras almendradas, le miraban con desconfianza.