Jules Verne - Die Abenteuer des Kapitän Hatteras

Tat er dies aus Sehn­sucht nach sei­nem ab­we­sen­den Herrn oder aus in­ne­rem Vor­ge­fühl dro­hen­der Ge­fah­ren? Die Ma­tro­sen wa­ren ge­neigt, das letz­te­re zu glau­ben.

Der Dok­tor Cla­w­bon­ny, des­sen Sanft­mut und Lieb­ko­sun­gen einen Ti­ger zäh­men konn­ten, be­müh­te sich ver­ge­bens um die Gunst die­ses Hun­des; er ver­lor Zeit und Mühe.

Da die­ses Tier üb­ri­gens auf kei­nen der Na­men hör­te, wel­che sich im Hun­de­ka­len­der ver­zeich­net fin­den, so ka­men die Leu­te an Bord zu­letzt dar­auf, ihn Ka­pi­tän zu nen­nen, denn er schi­en die Ge­bräu­che an Bord völ­lig zu ken­nen. Of­fen­bar hat­te er schon See­rei­sen ge­macht.

Un­ter den ge­ge­be­nen Um­stän­den war Richard Shan­don nicht ohne Un­ru­he und sprach die­se am Abend vor der Abrei­se, dem 5. April, in sei­ner Un­ter­hal­tung mit dem Dok­tor, Wall und John­son aus.

Die­se vier be­fan­den sich im Ver­samm­lungs­zim­mer des Hüt­ten­decks beim zehn­ten Gläs­chen Grog, ih­rem letz­ten ohne Zwei­fel, da nach den Vor­schrif­ten des Schrei­bens aus Aber­de­en die gan­ze Mann­schaft, vom Ka­pi­tän bis zum Hei­zer an Bord, we­der Wein, noch Bier oder geis­ti­ge Ge­trän­ke be­kom­men soll­ten, au­ßer im Krank­heits­fall auf An­ord­nung des Arz­tes.

Seit ei­ner Stun­de sprach man von nichts als der be­vor­ste­hen­den Abrei­se. Den In­struk­tio­nen des Ka­pi­täns nach muss­te Shan­don mor­gen ein Schrei­ben mit den letz­ten An­ord­nun­gen er­hal­ten.

»Wenn dies Schrei­ben«, sag­te der Kom­man­dant, »mir nicht den Na­men des Ka­pi­täns an­gibt, muss es uns we­nigs­tens den Be­stim­mungs­ort des Schif­fes mel­den. Wo­hin­aus soll man sonst steu­ern?«

»Wahr­haf­tig«, er­wi­der­te der un­ge­dul­di­ge Dok­tor, »an Ih­rer Stel­le wür­de ich selbst ohne den Brief ab­rei­sen; er wür­de uns wohl ein­zu­ho­len ver­ste­hen, denk’ ich.«

»Sie ha­ben kei­ne Ver­mu­tung dar­über, Dok­tor! Aber in wel­cher Rich­tung wür­den Sie steu­ern, wenn es be­liebt?«

»Nach dem Nord­pol zu, of­fen­bar! Das ver­steht sich ja ohne al­len Zwei­fel.«

»Ohne al­len Zwei­fel!« ent­geg­ne­te Wall. »Und warum nicht nach dem Süd­pol?«

»Nach dem Süd­pol«, schrie der Dok­tor, »ge­wiss nicht!«

»Soll­te der Ka­pi­tän den Ge­dan­ken ha­ben, mit ei­ner Brigg durch den gan­zen At­lan­ti­schen Ozean zu fah­ren! Den­ken Sie doch ein­mal dar­an, lie­ber Wall.«

»Der Dok­tor hat auf al­les eine Ant­wort«, er­wi­der­te letz­te­rer.

»Gut, also nach Nor­den«, fuhr Shan­don fort. »Aber, sa­gen Sie mir, Dok­tor, mei­nen Sie nach Spitz­ber­gen? Grön­land? La­b­ra­dor? Oder die Hud­son­bai? Füh­ren die­se ver­schie­de­nen Wege auch alle zu dem­sel­ben Ziel, der un­durch­dring­li­chen Eis­de­cke, so wäre ich doch sehr in Ver­le­gen­heit, mich für einen oder den an­de­ren der­sel­ben zu ent­schei­den. Kön­nen Sie mir dar­über eine ent­schie­de­ne Ant­wort ge­ben, Dok­tor?«

»Nein«, er­wi­der­te die­ser in Ver­le­gen­heit, »aber schließ­lich, was wol­len Sie tun, wenn Sie kein Schrei­ben er­hal­ten?«

»Nichts; ab­war­ten.«

»Ab­fah­ren nicht?« rief Cla­w­bon­ny und schwang sein Glas in Verzweif­lung.

»Al­ler­dings nicht.«

»Das ist das Ge­schei­tes­te«, er­wi­der­te Meis­ter John­son ge­las­sen, wäh­rend der Dok­tor, der an sei­nem Platz kei­ne Ruhe hat­te, um den Tisch her­umspa­zier­te. »Ja, das Ge­schei­tes­te; doch kann ein zu lan­ges Ab­war­ten miss­li­che Fol­gen ha­ben: Erst­lich, die Wit­te­rung ist gut, und wenn es nach Nor­den zu geht, müs­sen wir den Eis­bruch be­nut­zen, um durch die Da­vis-Stra­ße zu fah­ren; über­dies wird die Mann­schaft im­mer un­ru­hi­ger; un­se­re Leu­te wer­den durch ihre Freun­de und Ka­me­ra­den ver­an­lasst, den For­ward zu ver­las­sen, und ihr Ein­fluss könn­te uns einen schlim­men Streich spie­len.«

»Man muss wei­ter an­neh­men«, fuhr Ja­mes Wall fort, »dass, wenn eine Pa­nik ein­trä­te, die Ma­tro­sen bis zum letz­ten Mann aus­rei­ßen wür­den; und ich weiß nicht, Kom­man­dant, ob es Ih­nen ge­lin­gen wür­de, Ihre Mann­schaft von Neu­em auf­zu­brin­gen.«

Clawbonny in seiner Cabine

»Aber was an­fan­gen?« schrie Shan­don.

»Was Sie ge­sagt ha­ben«, ver­setz­te der Dok­tor: »Ab­war­ten, aber nur bis mor­gen, ehe man den Mut sin­ken lässt. Die Ver­spre­chun­gen des Ka­pi­täns sind bis­her mit ei­ner Re­gel­mä­ßig­keit er­füllt wor­den, die eine gute Bürg­schaft ist; man hat also kei­nen Grund zu glau­ben, dass wir nicht zu rich­ti­ger Zeit über un­se­re Be­stim­mung wer­den in Kennt­nis ge­setzt wer­den; ich zweifle kei­nen Au­gen­blick, dass wir mor­gen auf dem Ir­län­di­schen Mee­re fah­ren; dazu, mei­ne Freun­de, schla­ge ich ein letz­tes Glas vor auf un­se­re glück­li­che Rei­se; sie be­ginnt zwar auf eine et­was un­kla­re Wei­se, aber mit See­leu­ten wie Ih­nen gibt es tau­send Wege zum gu­ten Ende.«

Und alle vier stie­ßen zum letz­ten Mal an.

»Jetzt, Kom­man­dant«, fuhr Meis­ter John­son fort, »darf ich Ih­nen einen Rat ge­ben, so be­steht er dar­in: Sie tref­fen alle Vor­be­rei­tun­gen zur Ab­fahrt: die Mann­schaft muss Sie ganz si­cher wis­sen. Mor­gen, mag ein Brief kom­men oder nicht, ma­chen Sie se­gel­fer­tig, zu hei­zen ist noch nicht nö­tig; es sieht aus, als wol­le der Wind gut hal­ten, und es ist leicht, die hohe See zu ge­win­nen; der Lot­se kom­me an Bord; zur­zeit der Flut ver­las­sen Sie die Docks und an­kern drau­ßen vor der Spit­ze von Bir­ken­head; dann ha­ben un­se­re Leu­te mit dem Lan­de kei­ne Ver­bin­dung mehr, und wenn der ver­teu­fel­te Brief end­lich kommt, wird er uns dort fin­den, wie an­der­wärts.«

»Brav ge­spro­chen, wa­cke­rer John­son!« sag­te der Dok­tor und reich­te dem al­ten See­mann die Hand.

»So wol­len wir es ma­chen!« er­wi­der­te Shan­don.

Je­der be­gab sich dann in sei­ne Ka­bi­ne und er­war­te­te in un­ru­hi­gem Schlaf den Son­nen­auf­gang.

Am fol­gen­den Mor­gen fand sich bei den ers­ten Brie­f­ab­ga­ben in der Stadt nicht ein ein­zi­ger an den Kom­man­dan­ten Richard Shan­don.

De­m­un­ge­ach­tet mach­te die­ser sei­ne Vor­be­rei­tun­gen zur Ab­fahrt; das Gerücht da­von ver­brei­te­te sich so­gleich in Li­ver­pool, und es ström­te eine au­ßer­or­dent­li­che Men­ge von Zuschau­ern auf die Kais von New-Prin­ces-Docks.

Es ka­men vie­le der­sel­ben an Bord der Brigg, die­ser, um von ei­nem Ka­me­ra­den Ab­schied zu neh­men, je­ner um ei­nem Freund ab­zu­ra­ten, ein an­de­rer, um sich das selt­sa­me Schiff zu be­se­hen, wie­der ein an­de­rer, um den Zweck der Rei­se zu er­fah­ren, und man murr­te, als man den Kom­man­dan­ten schweig­sa­mer und rück­hal­ten­der sah wie je­mals.