Jules Verne - Die Abenteuer des Kapitän Hatteras

Da­für hat­te er wohl sei­ne Grün­de.

Es schlug zehn Uhr; elf so­gar. Ge­gen ein Uhr nach­mit­tags soll­te die Flut fal­len. Shan­don warf vom Hüt­ten­deck aus einen un­ru­hi­gen Blick auf die Men­ge; die Ma­tro­sen voll­zo­gen schwei­gend sei­ne Be­feh­le, stets die Au­gen auf ihn ge­rich­tet, in Er­war­tung ei­ner Mit­tei­lung, wel­che aus­blieb.

Meis­ter John­son mach­te se­gel­fer­tig; es war be­deck­ter Him­mel, und vor den Bass­ins drau­ßen ging die See sehr hohl; es weh­te ein ziem­lich star­ker Süd­ost, doch konn­te man leicht aus der Mer­sey her­aus­kom­men.

Um zwölf Uhr noch nichts. Der Dok­tor Cla­w­bon­ny ging un­ru­hig auf und ab, lor­gnet­tier­te, 1ges­ti­ku­lier­te. Er fühl­te sich auf­ge­regt, was er auch tun moch­te. Shan­don biss sich die Lip­pen blu­tig.

Jetzt trat John­son her­an und sag­te zu ihm:

»Kom­man­dant, wol­len wir die Flut be­nut­zen, so dür­fen wir kei­ne Zeit ver­lie­ren; vor Ablauf ei­ner gu­ten Stun­de kom­men wir nicht aus den Docks her­aus.«

Shan­don blick­te noch ein­mal um­her und sah auf sei­ne Uhr. Die Zeit der Brief­aus­ga­be zu Mit­tag war vor­über.

»Wohl­an denn!« sag­te er zu sei­nem Rüst­meis­ter.

Die­ser rief den Zuschau­ern zu, das Ver­deck zu räu­men.

Es ent­stand eine rege Be­we­gung, in­dem die einen auf den Kai eil­ten, die an­de­ren die Taue lös­ten.

In der Ver­wir­rung, da die Ma­tro­sen ohne viel Rück­sicht die Neu­gie­ri­gen weg­trie­ben, hör­te man den Hund heu­len.

Abfahrt des Forward

Dies Tier sprang auf ein­mal vom Vor­der­kas­tell mit­ten durch die dich­te Men­ge. Man wich ihm aus; er sprang auf das Hüt­ten­deck, und – tau­send Zeu­gen sa­hen es – der Ka­pi­tän Hund hielt zwi­schen den Zäh­nen einen Brief.

»Ein Brief!« rief Shan­don. »Aber da ist er ja an Bord?«

»Da ge­we­sen ist er ohne Zwei­fel, aber nun ist er nicht mehr da«, er­wi­der­te John­son und zeig­te auf das nun völ­lig ge­räum­te Ver­deck.

»Ka­pi­tän! Ka­pi­tän! Ici!« 2rief der Dok­tor und ver­such­te den Brief zu neh­men, aber der Hund wich ihm aus mit leb­haf­ten Sprün­gen. Es schi­en, er wol­le sei­ne Bot­schaft nur Shan­don selbst ein­hän­di­gen.

»Ka­pi­tän, ici!« rief die­ser.

Der Hund kam her­bei; Shan­don nahm ihm den Brief ab, und Ka­pi­tän bell­te drei­mal laut beim tie­fen Schwei­gen der Men­ge.

Shan­don zö­ger­te den Brief zu öff­nen.

»Ei, so le­sen Sie doch! Le­sen Sie!« rief der Dok­tor. Shan­don sah ihn an. Die Adres­se, ohne Ort und Da­tum lau­te­te:

»An den Kom­man­dan­ten Richard Shan­don, an Bord der Brigg For­ward.«

Shan­don öff­ne­te und las:

»Sie fah­ren nach dem Kap Fa­re­well zu. Am 20. April wer­den Sie dort ein­tref­fen. Wenn der Ka­pi­tän sich da nicht an Bord ein­fin­det, fah­ren Sie durch die Da­vis-Stra­ße und das Baf­fins- 3Meer hin­auf bis zur Mel­ville-Bai.

Der Ka­pi­tän des For­ward.

K. Z.«

Shan­don leg­te den la­ko­ni­schen Brief sorg­fäl­tig zu­sam­men, steck­te ihn in sei­ne Ta­sche und gab Be­fehl zur Ab­fahrt. Sei­ne im Pfei­fen des Ost­win­des hal­len­de Stim­me hat­te et­was Fei­er­li­ches.

Bald war der For­ward aus den Bass­ins her­aus und fuhr, von ei­nem Lot­sen aus Li­ver­pool ge­lei­tet, die Strö­mung des Mer­sey. Die Men­ge stürz­te auf den äu­ße­ren Kai längs der Docks Vic­to­ria, um das selt­sa­me Schiff noch ein­mal zu se­hen. Die Mast­bäu­me wa­ren rasch auf­ge­rich­tet, die Se­gel auf­ge­hisst, und mit de­ren Bei­stand fuhr der For­ward, nach­dem er um die Spit­ze Bir­ken­head ge­bo­gen, äu­ßerst schnell ins Ir­län­di­sche Meer.

1 durch die Lor­gnet­te be­trach­ten: scharf an­se­hen, ge­nau be­ob­ach­ten <<<

2 Hier­her <<<

3 Die Baf­fin Bay, Baf­fin-Bucht oder Baf­fin­bai ist ein nörd­li­ches Rand­meer des At­lan­ti­schen Ozeans. <<<

Der Wind war un­gleich, doch güns­tig, mit star­ken April­stö­ßen. Der For­ward durch­schnitt rasch das Meer, und sei­ne Schrau­be be­sei­tig­te je­des Hin­der­nis. Ge­gen drei Uhr kreuz­te er mit dem Post­damp­fer zwi­schen Li­ver­pool und der In­sel Man. Der Ka­pi­tän rief ihn von sei­nem Bord aus an, das letz­te Le­be­wohl, wel­ches die Mann­schaft des For­ward zu hö­ren be­kam.

Um fünf Uhr gab der Pi­lot die Lei­tung des Schif­fes an Richard Shan­don zu­rück, und sein Kut­ter 1ver­schwand bald im Süd­west.

Ge­gen Abend fuhr die Brigg um das Sü­den­de der In­sel Man. Wäh­rend der Nacht ging das Meer sehr hohl; der For­ward hielt sich gut, ließ die Spit­ze von Ayr nord­west­lich und steu­er­te dem Nord-Kanal zu.

John­son hat­te recht; auf dem Meer ge­wann bei den Ma­tro­sen die Lie­be zur See die Ober­hand. Beim An­blick der Treff­lich­keit des Fahr­zeugs ver­ga­ßen sie das Be­sorg­li­che ih­rer Lage. Das Le­ben an Bord ge­stal­te­te sich re­gel­mä­ßig.

Der Dok­tor schlürf­te mit größ­tem Be­ha­gen die See­luft; er ging kräf­ti­gen Schrit­tes al­len Wind­stö­ßen ent­ge­gen, für einen Ge­lehr­ten auf ziem­lich see­män­ni­schem Fuß.

»Das Meer ist doch et­was Herr­li­ches«, sag­te er zu Meis­ter John­son, als er nach dem Früh­stück wie­der auf das Ver­deck sich be­gab. »Ich ma­che mich et­was spät mit dem­sel­ben ver­traut, aber ich wer­de mich bald dar­ein fin­den.«

»Sie ha­ben recht, Herr Cla­w­bon­ny; ich gäbe alle Kon­ti­nen­te der Welt für ein Stück­chen Ozean. Man be­haup­tet, die See­leu­te wür­den bald ihr Ge­schäft müde; nun bin ich schon vier­zig Jah­re See­fah­rer, und dies Le­ben ge­fällt mir noch so gut wie am ers­ten Tag.«

»Es ist doch eine wah­re Lust, ein gu­tes Schiff un­ter den Fü­ßen zu ha­ben, und irre ich nicht, so hält sich der For­ward treff­lich.«

»Sie ur­tei­len rich­tig, Dok­tor«, er­wi­der­te Shan­don, der zu den bei­den hin­zu­trat, »’s ist ein treff­lich Fahr­zeug, und ich sage of­fen, noch nie ist ein für die Fahrt ins Eis­meer be­stimm­tes Schiff bes­ser ver­se­hen und be­mannt ge­we­sen. Das er­in­nert mich, wie vor drei­ßig Jah­ren der Ka­pi­tän Ja­mes Ross, 2als er die nord­west­li­che Durch­fahrt such­te …«

»Er fuhr auf der Vic­to­ria«, sag­te leb­haft der Dok­tor, »ei­ner Brigg von etwa glei­chem Ton­nen­ge­halt wie die uns­ri­ge, und eben­falls mit ei­ner Dampf­ma­schi­ne.«

»Wie? Das wis­sen Sie?«

»Ur­tei­len Sie selbst«, fuhr der Dok­tor fort, »da­mals wa­ren die Ma­schi­nen noch in ih­rer Kind­heit, und die der Vic­to­ria ver­ur­sach­te der­sel­ben mehr wie eine nach­tei­li­ge Ver­zö­ge­rung: Nach­dem der Ka­pi­tän Ross sie Stück für Stück ver­geb­lich re­pa­riert hat­te, ließ er sie zu­letzt aus­ein­an­der­neh­men und gab sie bei sei­nem ers­ten Win­ter­auf­ent­halt auf.«

»Teu­fel!« rief Shan­don, »Sie wis­sen es ge­nau, sehe ich!«

»Was mei­nen Sie?« fuhr der Dok­tor fort. »Das hat man vom Le­sen. Ich habe die Wer­ke von Par­ry, Ross, Fran­klin, die Be­rich­te von Mac Clu­re, Ken­ne­dy, Kane, Mac Clintock ge­le­sen, und es ist da­bei et­was an mir hän­gen­ge­blie­ben. Ich sage wei­ter, dass die­ser näm­li­che Mac Clintock an Bord des Fox, ei­ner Schrau­ben­brigg, wie die uns­ri­ge, leich­ter und di­rek­ter zum Ziel ge­lang­te, als alle sei­ne Vor­gän­ger.«