Jules Verne - Die Abenteuer des Kapitän Hatteras

Die drei Ma­tro­sen Clif­ton, Grip­per und Pen schie­nen we­ni­ger eif­rig und we­ni­ger ent­schlos­sen; sie murr­ten gern. Grip­per wäre bei der Ab­fahrt selbst den Dienst wie­der auf­zu­ge­ben ge­neigt ge­we­sen, hät­te ihn nicht ei­ni­ges Scham­ge­fühl ge­hal­ten. Ging es gut, wa­ren nicht all­zu viel Ge­fah­ren zu be­ste­hen oder Ma­nö­ver aus­zu­füh­ren, so konn­te man auf die­se drei Män­ner bau­en; aber man muss­te sie tüch­tig näh­ren. Trotz der Vor­schrift fiel ih­nen die Ent­halt­sam­keit schwer, und bei der Mahl­zeit ver­miss­ten sie den Brannt­wein oder Gin; sie ent­schä­dig­ten sich je­doch an Kaf­fee oder Tee, wel­che reich­lich an Bord ge­spen­det wur­den.

Die bei­den Ma­schi­nis­ten, Br­un­ton und Plover, und der Hei­zer Wa­ren wa­ren zu­frie­den, dass sie bis jetzt die Arme kreuz­ten. Shan­don wuss­te also, wie er mit je­dem dran war.

Am 14. April durch­schnitt der For­ward den großen Golf­strom, wel­cher, nach­dem er ent­lang der Ost­küs­te Ame­ri­kas bis zur Bank New-Found­lands nord­wärts ge­flos­sen, sich nord­öst­lich dem Ge­sta­de Nor­we­gens zu­wen­det. Man be­fand sich da­mals un­ter 51° 37' Brei­te und 22° 58' Län­ge, zwei­hun­dert Mei­len von der Spit­ze Grön­lands ab. Das Wet­ter wur­de käl­ter; das Ther­mo­me­ter fiel auf 0° des hun­dert­tei­li­gen, d. h. den Ge­frier­punkt.

Der Dok­tor hat­te noch nicht sei­ne Po­lar­win­ter­klei­dung an­ge­zo­gen, son­dern sein See­manns­ko­stüm, gleich den Ma­tro­sen und Of­fi­zie­ren. Es war eine Lust, ihn zu se­hen, wie er ganz in den ho­hen Stie­feln steck­te, mit sei­nem großen Hut von Wachs­lein­wand, Ho­sen und Ja­cke von glei­chem Stoff; durch die star­ken Re­gen und großen Wel­len, wel­che die Brigg über­schüt­te­ten, be­kam der Dok­tor das Aus­se­hen ei­nes See­tie­res, wor­auf er sich et­was ein­bil­de­te.

Zwei Tage lang war das Meer äu­ßerst un­ru­hig; der Wind schlug um nord­west­lich und hemm­te die Fahrt des For­ward. Vom 14. bis 16. April ging die See sehr hohl; aber am Mon­tag er­folg­te ein hef­ti­ger Platz­re­gen, der das Meer fast au­gen­blick­lich be­ru­hig­te. Shan­don mach­te den Dok­tor auf die­se ei­gen­tüm­li­che Er­schei­nung auf­merk­sam.

»Ei«, er­wi­der­te letz­te­rer, »dies be­stä­tigt die merk­wür­di­gen Beo­b­ach­tun­gen des Wal­fisch­fah­rers Sco­res­by, wel­cher Mit­glied der kö­nig­li­chen Ge­sell­schaft zu Edin­bur­gh ist. Sie se­hen, dass wäh­rend des Re­gens die Wel­len we­nig merk­bar sind, selbst bei hef­ti­gem Wind; da­ge­gen bei tro­ckenem Wet­ter wür­de die See auch bei min­der star­kem Wind mehr auf­ge­regt sein.«

»Aber, wie er­klärt man die­se Er­schei­nung, Dok­tor?«

»Sehr ein­fach, man er­klärt sie nicht.«

In die­sem Au­gen­bli­cke mach­te der Eis­meis­ter auf eine rechts vom Bord, etwa fünf­zehn Mei­len un­term Wind, schwim­men­de Mas­se auf­merk­sam.

»Ein Eis­berg in die­sen Stri­chen!« sag­te der Dok­tor.

Shan­don rich­te­te sein Fern­rohr nach der be­zeich­ne­ten Stel­le und be­stä­tig­te die An­ga­be des Pi­lo­ten.

»Das ist merk­wür­dig!« sag­te der Dok­tor.

»Dar­über stau­nen Sie?« sag­te der Kom­man­dant la­chend. »Soll­ten wir so glück­lich sein, auf et­was zu sto­ßen, das Sie in Er­stau­nen ver­setzt?«

»Es ist mir auf­fal­lend, ohne dass es mich in Stau­nen ver­setz­te«, er­wi­der­te lä­chelnd der Dok­tor, »denn die Brigg Ann de Poo­le aus Green­s­pond blieb im Jah­re 1813 un­term vierund­vier­zigs­ten Gra­de nörd­li­cher Brei­te in wah­ren Eis­fel­dern ste­cken, und ihr Ka­pi­tän Daye­ment zähl­te die Blö­cke nach Hun­der­ten!«

»Gut!« sag­te Shan­don. »Sie kön­nen uns noch dazu be­leh­ren!«

»Oh! Das will noch we­nig hei­ßen«, er­wi­der­te be­schei­den der lie­bens­wür­di­ge Cla­w­bon­ny, »ist man ja un­ter noch weit nie­de­ren Brei­ten­gra­den auf Eis­ber­ge ge­sto­ßen.«

»Da­mit sa­gen Sie mir nichts Neu­es, lie­ber Dok­tor. Als ich Schiffs­jun­ge an Bord der Kriegs­kor­vet­te Fly war …«

»Im Jah­re 1818«, fuhr der Dok­tor fort, »zu Ende März, oder auch April sind Sie un­term zwei­und­vier­zigs­ten Brei­ten­grad zwi­schen zwei große schwim­men­de Eis­in­seln ge­ra­ten.«

»Ah! Das ist zu arg!« rief Shan­don aus.

»Aber ’s ist wahr; ich brau­che also nicht in Stau­nen zu ge­ra­ten, wenn uns zwei Grad wei­ter nörd­lich ein schwim­men­der Eis­berg auf­stößt.«

»Sie sind wie ein Brun­nen, Dok­tor«, er­wi­der­te der Kom­man­dant, »aus dem man nur zu schöp­fen braucht.«

»Gut! Ich wer­de ra­scher seicht wer­den, als Sie sich den­ken, und jetzt, kön­nen wir die Er­schei­nung nä­her an­se­hen, Shan­don, so wür­de mir es eine große Freu­de sein.«

»So­gleich, John­son«, sag­te Shan­don zu sei­nem Rüst­meis­ter, »der Wind wird, scheint es, stär­ker.«

»Ja, Kom­man­dant«, er­wi­der­te John­son; »wir ge­win­nen je­doch we­nig, und die Strö­mung der Da­vis-Stra­ße wird sich bald fühl­bar ma­chen.«

»Sie ha­ben recht, John­son, und wenn wir am 20. April das Kap Fa­re­well in Sicht ha­ben wol­len, müs­sen wir mit Dampf fah­ren, oder wir wer­den an die Küs­te von La­b­ra­dor ge­trie­ben. Herr Wall, wol­len Sie also Be­fehl zum Hei­zen er­tei­len.«

Die­ser Be­fehl wur­de aus­ge­führt; nach ei­ner Stun­de hat­te der Dampf schon hin­rei­chen­de Treib­kraft; die Se­gel wur­den be­schla­gen, und die Schrau­be trieb den For­ward kräf­tig dem Nord­west ent­ge­gen.

1 ein­mas­ti­ges Küs­ten- und Fi­scher­fahr­zeug <<<

2 eng­li­scher Ent­de­cker und See­fah­rer (1800–1862) <<<

Bald lie­ßen sich zahl­rei­che­re Scha­ren von Vö­geln, Sturm­vö­gel und an­de­re Be­woh­ner die­ser öden Ge­gen­den se­hen, wor­aus man die Nähe Grön­lands er­kann­te. Der For­ward fuhr rasch nord­wärts.

Am Diens­tag, den 17. April, ge­gen elf Uhr vor­mit­tags, mel­de­te der Eis­meis­ter das ers­te Er­schei­nen des Eis-Blink, wel­ches sich min­des­tens zwan­zig Mei­len in Nord-Nord-West zeig­te. Es war ein blen­dend wei­ßer Strei­fen, wel­cher trotz dich­ten Ge­wöl­kes den gan­zen be­nach­bar­ten Teil der At­mo­sphä­re leb­haft er­hell­te. Die Leu­te von Er­fah­rung an Bord konn­ten über die Er­schei­nung kei­nen Zwei­fel ha­ben, und sie er­kann­ten an dem wei­ßen Schein, dass die­ser Blink von ei­nem aus­ge­dehn­ten Eis­feld drei­ßig Mei­len über dem Ge­sichts­kreis hin­aus­kom­men muss­te und durch Bre­chung der Licht­strah­len ent­stand.