Jules Verne - Die Abenteuer des Kapitän Hatteras

»Jetzt sind wir ver­lo­ren!« rief Shan­don, dem das un­vor­sich­ti­ge Wort ent­schlüpf­te.

»Ver­lo­ren!« rief die Mann­schaft.

»Ret­te sich, wer kann!« sag­ten die einen.

»Die Boo­te ins Meer!« rie­fen an­de­re.

»In die Vor­rats­kam­mer!« schri­en Pen und an­de­re sei­nes Ge­lich­ters. »Sol­len wir er­sau­fen, so wol­len wirs im Gin!«

Alle Zü­gel ris­sen, die Un­ord­nung stieg auf das höchs­te. Shan­don fühl­te sich über­meis­tert; er woll­te kom­man­die­ren, stam­mel­te, stock­te; sein Ge­dan­ke konn­te nicht Wor­te fin­den. Der Dok­tor ging voll Un­ru­he auf und ab. John­son kreuz­te mit stoi­schem Schwei­gen die Arme.

Da ließ sich plötz­lich eine star­ke, ener­gi­sche, ge­bie­te­ri­sche Stim­me ver­neh­men, mit dem Ruf:

»Je­der an sei­nen Pos­ten! Rasch ge­wen­det!«

John­son ge­horch­te zit­ternd, ohne sich zu be­sin­nen ließ er ei­ligst das Rad des Steu­ers dre­hen.

Es war hohe Zeit; die Brigg war im Be­griff, mit al­ler Kraft wi­der die Wän­de pral­lend, zu schei­tern.

Aber, wäh­rend John­son in­stinkt­mä­ßig Fol­ge leis­te­te, eil­ten Shan­don, Cla­w­bon­ny, die ge­sam­te Mann­schaft bis auf den Hei­zer Wa­ren und den Ne­ger Strong aufs Ver­deck, und alle sa­hen aus der Ka­bi­ne, des­sen Schlüs­sel al­lein im Be­sitz des Ka­pi­täns war, einen Mann her­austre­ten …

Die­ser Mann war der Ma­tro­se Gar­ry.

»Gar­ry!« rief Shan­don er­blei­chend – »Sie … was ha­ben Sie für Recht, hier zu kom­man­die­ren? …«

»Duk!« rief Gar­ry und wie­der­hol­te das Pfei­fen, wel­ches der Mann­schaft so sehr auf­ge­fal­len war.

Als der Hund sei­nen wah­ren Na­men ver­nahm, sprang er mit ei­nem Satz auf das Hin­ter­deck und leg­te sich ru­hig zu den Fü­ßen sei­nes Herrn.

Die Mann­schaft ließ kei­nen Laut ver­neh­men.

Der Kapitän enthüllt sich.

Die­ser Schlüs­sel, wel­chen al­lein der Ka­pi­tän der For­ward in Hän­den ha­ben konn­te, die­ser Hund, wel­chen er ge­schickt und der eben so­zu­sa­gen sei­ne Per­sön­lich­keit be­ur­kun­det hat­te, die­ser Be­fehls­ha­ber­ton, den man un­mög­lich ver­ken­nen konn­te – al­les dies mach­te einen mäch­ti­gen Ein­druck auf die Ma­tro­sen und ge­nüg­te, Gar­rys Au­to­ri­tät fest­zu­stel­len.

Üb­ri­gens war Gar­ry nicht mehr kennt­lich; er hat­te den brei­ten Ba­cken­bart, wel­cher sein Ge­sicht um­rahm­te, ab­ge­legt, und umso mehr tra­ten sei­ne lei­den­schafts­lo­sen Züge voll Tat­kraft und Be­fehls­ha­ber­wür­de ins Licht; er trat auf in sei­ner Stan­des­klei­dung mit den Ab­zei­chen des Kom­man­dan­ten.

So wur­de denn auch die Mann­schaft der For­ward wi­der Wil­len fort­ge­ris­sen und rief ein­stim­mig:

»Hur­ra! Hur­ra! Hur­ra für den Ka­pi­tän!«

»Shan­don«, sprach die­ser zu sei­nem Stell­ver­tre­ter, »las­sen Sie die Mann­schaft sich auf­stel­len, ich will Mus­te­rung hal­ten.«

Shan­don ge­horch­te und gab mit be­weg­ter Stim­me sei­ne Be­feh­le. Der Ka­pi­tän trat vor sei­ne Of­fi­zie­re und Ma­tro­sen und sprach zu je­dem, was sei­nem bis­he­ri­gen Ver­hal­ten ge­mäß pas­send war.

Hier­auf stieg er auf die Kam­pa­nie und sprach in ru­hi­gem Ton die fol­gen­den Wor­te:

»Of­fi­zie­re und Ma­tro­sen, ich bin Eng­län­der, wie Sie auch, und mein Wahl­spruch ist der des Ad­mi­rals Nel­son:

›Eng­land er­war­tet von je­dem, dass er sei­ne Pf­licht er­fül­le.‹

Als Eng­län­der will ich nicht, wol­len wir nicht, dass küh­ne­re Män­ner da­hin drin­gen, wo­hin wir nicht ver­mocht hät­ten. Als Eng­län­der will ich nicht, wol­len wir nicht ge­sche­hen las­sen, dass an­de­re den Ruhm da­von­tra­gen, wei­ter nach dem Nor­den zu drin­gen. Wenn je­mals ei­nes Man­nes Fuß das Po­lar­land be­tre­ten darf, so muss das der Fuß ei­nes Eng­län­ders sein! Hier ist die Flag­ge Eng­lands. Ich habe dies Schiff aus­ge­rüs­tet, ich habe mein Ver­mö­gen an das Un­ter­neh­men ge­setzt und will mein Le­ben und das Eu­ri­ge da­für ein­set­zen, aber die­se Flag­ge soll am Nord­pol we­hen. Las­sen Sie es an Zu­ver­sicht nicht feh­len. Tau­send Pfund Ster­lind sind Euch für je­den Grad zu­ge­sagt, wel­chen wir von heu­te an wei­ter nörd­lich vor­drin­gen. Jetzt sind wir un­term zwei­und­sieb­zigs­ten, und es sind neun­zig Grad. Nun rech­net. Mein Name wird Ih­nen üb­ri­gens eine Bürg­schaft sein; Ener­gie und Pa­trio­tis­mus sind ihm ei­gen. Ich bin der Ka­pi­tän Hat­teras!«

»Der Ka­pi­tän Hat­teras!« rief Shan­don.

Die­ser Name war un­ter den eng­li­schen See­leu­ten wohl­be­kannt. Die Mann­schaft ver­nahm ihn mit stil­lem Re­spekt.

»Jetzt«, fuhr Hat­teras fort, »soll man die Brigg an die Eis­blö­cke fes­t­an­kern, die Feu­er aus­ge­hen las­sen, und je­der gehe an sein ge­wöhn­tes Ta­ge­werk. Shan­don, ich habe mit Ih­nen über die Schiffsan­ge­le­gen­hei­ten zu re­den. Kom­men Sie nebst dem Dok­tor, Wall und dem Rüst­meis­ter zu mir in mei­ne Ka­bi­ne. John­son, las­sen Sie die Leu­te aus­ein­an­der­ge­hen.«

Hat­teras, kalt­blü­tig und kühl, stieg ru­hig vom Hin­ter­deck her­ab, wäh­rend Shan­don die Brigg fes­t­an­kern ließ.

Wer war denn die­ser Hat­teras, und wes­halb mach­te sein Name einen so tie­fen Ein­druck auf die Mann­schaft?

John Hat­teras, der ein­zi­ge Sohn ei­nes Brau­ers zu Lon­don, der im Jah­re 1852 im Be­sit­ze von sechs Mil­lio­nen starb, wid­me­te sich noch in jun­gen Jah­ren, trotz des glän­zen­den Ver­mö­gens, das er er­ben soll­te, dem See­we­sen. Nicht der Han­dels­be­ruf führ­te ihn dazu, son­dern sein Herz war vom Trieb nach geo­gra­fi­schen Ent­de­ckun­gen durch­drun­gen; er sann un­abläs­sig dar­auf, sei­nen Fuß da­hin zu set­zen, wo­hin noch kein Mensch ge­drun­gen war.

Be­reits zwan­zig Jah­re alt be­saß er die kräf­ti­ge Lei­bes­be­schaf­fen­heit ma­ge­rer und san­gui­ni­scher Men­schen: ener­gi­sche Ge­sichts­zü­ge mit geo­me­trisch be­stimm­ten Li­ni­en, hohe Stirn senk­recht auf der Ebe­ne schö­ner, aber kal­ter Au­gen, fei­ne Lip­pen ei­nes wort­kar­gen Mun­des, mitt­le­re Sta­tur, fes­ter Glie­der­bau mit ei­ser­nen Mus­keln – ga­ben das Ge­samt­bild ei­nes Man­nes von er­prob­tem Cha­rak­ter. Sein Aus­se­hen ver­riet Kühn­heit, sein Ton küh­le Lei­den­schaft; un­beug­sam, nie zu­rück­zu­wei­chen fä­hig, war er be­reit, das Le­ben an­de­rer mit glei­cher Über­zeu­gung wie das sei­ni­ge auf das Spiel zu set­zen. Es galt da­her zwei­mal zu über­le­gen, ehe man sich zur Teil­nah­me an sei­nen Un­ter­neh­mun­gen ent­schloss.

Den Stolz des Eng­län­ders be­saß er im höchs­ten Gra­de. Als in sei­ner Ge­gen­wart ein Fran­zo­se mit ver­meint­li­cher Höf­lich­keit und selbst Lie­bens­wür­dig­keit sag­te:

»Wäre ich nicht Fran­zo­se, so möcht’ ich Eng­län­der sein«, so er­wi­der­te Hat­teras:

»Wäre ich nicht Eng­län­der, so möcht’ ich Eng­län­der sein.«