Poppy J. Anderson - Rockstar Love - Ein Song für Holly

„Hey“, erwiderte er schlicht und trank den Rest seines Drinks, bevor er das Glas auf den Stehtisch rechts von ihm stellte.

„Kann ich dich etwas fragen?“

„Klar.“ Freundlich musterte er sie und fragte sich, was das für ein Schuppen war, in dem sich derart junge Mädchen die Klinke in die Hand gaben, die legal noch lange keinen Alkohol trinken durften. Er konnte sich nämlich beim besten Willen nicht vorstellen, dass die Kleine bereits einundzwanzig war. Glücklicherweise stand er nicht auf blutjunge Frauen, weil es ihn davor bewahrte, die Ausweise der Mädels checken zu müssen, bevor er sie abschleppen würde, um nicht im Knast zu landen.

„Sind Sie Cole Maddox?“

„Ja, bin ich.“

Himmel, das Mädel war so jung, dass sie sich gar nicht mehr daran erinnern dürfte, dass er vor vierzehn Jahren Mitglied einer Boyband gewesen war!

„Ha!“ Sie begann triumphierend zu grinsen. „Ich hatte recht! Ich wusste gleich, dass ich Sie kenne.“

Cole lächelte leicht.

Sie war jedoch noch nicht fertig und setzte hinzu: „Meine Freundinnen haben mir nicht geglaubt, dass Sie der Typ sind, der bei Tropicana halb nackt an diesem Glücksrad hing. Schade, dass ich nicht mit ihnen gewettet habe, denn ich hätte glatt gegen sie gewonnen.“

Am liebsten hätte Cole laut gestöhnt, denn wenn es eine Sache auf der Welt gab, auf die er nicht gerne angesprochen wurde, dann war es diese beschissene Sendung, auf die er sich eingelassen hatte, weil er sich davon karrieretechnisch viel versprochen hatte. Dass er sich während der Ausstrahlung zum Idioten der Nation gemacht hatte, war für seine Karriere als Musiker nicht förderlich gewesen.

Überhaupt nicht.

„Darf ich ein Foto mit Ihnen machen?“ Sie sah ihn mit heldenhafter Verehrung in den Augen an und bemerkte offenbar nicht, dass sie ihn an den peinlichsten Augenblick seines Lebens erinnert hatte.

„Nur zu“, hörte er sich selbst sagen und lächelte kurz darauf schwach in ihre Handykamera, während er sich wiederholt einen Dummkopf nannte, dass er damals nicht auf seinen Agenten gehört hatte, als dieser ihm davon abriet, den Vertrag mit der Produktionsfirma von Tropicana zu unterschreiben.

Eigentlich war Cole niemand, der Dinge bereute, die er getan oder nicht getan hatte. Aber seine Teilnahme an der Show bereute er.

„Das ist so cool! Vielen Dank, Mr. Maddox.“

„Cole reicht völlig.“ Er winkte lässig ab und verspürte plötzlich das Bedürfnis, ein Taxi zu nehmen und zu seiner momentanen Unterkunft zurückzufahren, anstatt sich die zweite Hälfte des Auftritts anzusehen.

„Danke, Cole.“ Die Kleine deutete auf sich selbst. „Ich heiße Sasha und bin erst vor ein paar Monaten nach L. A. gezogen.“

Jetzt kam er sich tatsächlich uralt vor und fühlte sich dazu gezwungen, nachzufragen: „Aha. Und wie gefällt dir die Stadt?“

„Sehr gut.“ Sasha nickte nach hinten. „Meine Freundinnen und ich haben uns gefragt, ob du vielleicht Lust hättest, mit uns etwas zu trinken. Sozusagen ein Dank für das Foto.“

Auch wenn er sich alt fühlte, war er nicht von gestern und ahnte, dass zumindest Sasha, wenn nicht sogar ein paar ihrer Freundinnen, die ihm zuwinkten, sobald er in ihre Richtung sah, darauf aus waren, mit jemandem in die Kiste zu hüpfen, den sie für prominent hielten. Cole hatte immerhin ein paar Jahre lang einschlägige Erfahrungen als Rockstar hinter sich und kannte die Anzeichen.

Heute war er jedoch nüchtern und vernünftig genug, um das Angebot abzulehnen. Er hing an seiner Freiheit und wollte nicht hinter schwedischen Gardinen hocken und die Freundin eines bis an die Stirn tätowierten Inhaftierten namens Der Gorilla werden, weil er in flagranti mit jemandem aufgegriffen wurde, der sich einen gefälschten Ausweis besorgt hatte und erst siebzehn war. Außerdem standen ihm mit großer Sicherheit orangefarbene Häftlingsanzüge nicht.

Abgesehen davon hatte die Erwähnung von Tropicana gereicht, um seine Laune zu verderben.

Daher schüttelte er den Kopf. „Danke fürs Angebot, Sasha, aber heute habe ich schon etwas vor.“

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