Marino J. Marcos - Dieciocho historias de golf y misterio

18 Historias de Golf y Misterio

Marino J. Marcos

ISBN: 978-84-18337-85-7

1ª edición, octubre de 2020.

Editorial Autografía

Carrer d’Aragó, 472, 5º — 08013 Barcelona

www.autografia.es

Reservados todos los derechos.

Está prohibida la reproducción de este libro con fines comerciales sin el permiso de los autores y de la Editorial Autografía.

Las tramas, personajes y nombres que aparecen en este libro pertenecen exclusivamente a la imaginación del Autor. Ciertos lugares reales han sido tomados como mero escenario, y algunos personajes históricos aparecen sin que su presencia tenga otra importancia que la de fijar una fecha o un paisaje humano concreto en la mente de los lectores. De todos modos, el Autor quiere hacer constar que cualquier parecido con la realidad será solamente pura coincidencia.

N.R.P.I: SA-170-19

A mi hermana María Luisa

EN LA CALLE DEL HOYO CUATRO

Hay algo más en el cielo y en la tierra, Horacio, de lo que sueña tu filosofía

Hamlet, Act. I, Esc. V

— No la busque, joven — me dijo el doctor Duarte —. Ha caído por ese lado. Más vale que la olvide y juegue otra bola desde ahí mismo.

En el fresco y ya lejano día del mes de agosto de mil novecientos cincuenta y seis al que ahora me refiero, se extendía ante nosotros la larga calle que forma el cuarto hoyo del Club de Golf de E*, y me esforzaba yo por penetrar la persistente bruma donde se había perdido de vista la que acababa de golpear, cuando me sorprendió la advertencia de mi compañero de juego. Yo estaba, como siempre, haciendo el papel de secretario y de acompañante de golf; papel que era, en realidad, el de vigilante de su salud, porque no obstante la envidiable vitalidad de mi viejo amigo, su familia temía que debido a su avanzada edad le ocurriese algo y le sorprendiera solo. Este arreglo me venía muy bien, porque como pintor acuarelista recién estrenado que soy no puedo decir que me gane fácilmente la vida; más bien voy tirando a temporadas, y además las actividades del doctor Duarte son demasiado interesantes como para renunciar a vivirlas desde cerca. En aquella ocasión él hacía las veces de cicerone en aquel campo, nuevo para mí, y me estaba señalando, a lo lejos y con el brazo extendido, un oscuro y cerrado matorral. Desde mi posición se divisaba como un desdibujado borrón a poco más de cien pasos, y por sus señas comprendí que allí había ido a caer el objeto de mis deportivos trabajos.

Estábamos solos en la zona que se encuentra junto a la playa, separados de las arenosas dunas por la teórica línea divisoria que corre sobre el mediano terraplén, sembrado de hierba, que paralelamente al mar se extiende a su izquierda. Desde allí arriba puede contemplarse una magnífica panorámica del Atlántico, batiendo con furia sobre la restinga. Escribo esto porque pocos serán los golfistas que piensen siquiera en encaramarse hasta ahí para echar una ojeada al horizonte (tan poseídos estamos todos por las urgencias del juego), pero es algo que compensa ciertamente el pequeño esfuerzo de trepar por una pendiente como esta. El pintoresco paisaje que se domina, bravío y suave, a la vez, semejante a una exquisita acuarela; las ondulantes y verdes calles, pacientemente modeladas por el tiempo y el clima; las manchas oscuras de los matorrales; el bramar, en fin, del oleaje, continuo, profundo y cercano, que se puede escuchar desde cualquier punto de este lado, y todo ello junto, confirman la inimitable personalidad de este campo que durante toda mi vida he considerado imprescindible frecuentar.

En esos momentos me estaba dejando atrapar por semejante entorno, cuya apacibilidad me había ganado por completo en aquella primera visita. Sin duda, la concentración que ponía en el golf participaba de esa laxitud, pues el tanteo del partido se estaba inclinando decididamente a favor del frágil pero impecable juego de mi compañero. Sin embargo, en lugar de tomar medidas respecto a la debilidad del mío, las palabras de Duarte despertaron mi curiosidad. Mirando de lejos, reparé que en el matorral había algo extraño que de momento no podía precisar; algo fuera de su sitio que no encajaba con el resto del paisaje. Así que hice caso omiso a la petición del doctor y, dejando mi bolsa de palos sobre la hierba, me acerqué andando hasta el arbusto.

Resultó ser un endiablado baluarte vegetal, uno más de los que en este campo tienen confiada la defensa de los hoyos. Según iba avanzando a través de la niebla, comprobé que respondía a ese temible tipo de junquera salpicada de fuertes plantas de laurel que tan bien conocemos los malos jugadores, cuya extensión no suele sobrepasar los veinte o veinticinco metros cuadrados, pero que resulta decisiva a la hora de perder un partido; sobre todo si, como parecía ocurrir en este caso, se encuentra tapizada con cierta alfombra de tallos espinosos que por aquí suelen llamarse “garras de león”, seguramente porque defienden su presa con la misma fiereza. Bien conocía yo las dificultades que presentaría sacar mi bola de tal sitio, y ya me iba preparando para hacer frente a las penalidades que tal cosa supondría, cuando llegué hasta el matorral y, sin dar crédito a mis ojos, pude observarlo de cerca.

Asombrado hasta un punto imposible de describir, contemplé en el interior del enmarañado seto la mayor cantidad de bolas de golf que he visto juntas jamás. Estaban aparentemente abandonadas y pasarían sin duda del medio millar, o quién sabe si su número no fuese mucho mayor. Las había de todos los tipos y todos los colores, apagadas y brillantes, nuevas y usadas, modernas y antiguas; incluso pude reconocer varias de las fabricadas con gutapercha, casi en los albores del golf, y otras, indudablemente piezas únicas, de tan venerable condición que su solo escrutinio hubiera entusiasmado a un anticuario. A juzgar por el aspecto que presentaban y el modo en que muchas de tales bolas se podían contemplar, semienterradas entre las raíces de las plantas, era por demás evidente que habían ido a parar allí desde mucho tiempo atrás. Debió de ser por la influencia que la sorpresa de semejante visión causó en mi ánimo, pero me pareció que todas ellas reposaban en sagrado, como si hubiesen venido a este lugar en busca de asilo quién sabe por qué motivo inquietante.

Atónito ante el insospechado túmulo donde efectivamente había ido a caer la mía — que por estar a mis pies tuve la suerte de poder identificar —, opté por seguir la advertencia de Duarte, y no sólo no intenté recuperarla, sino que mi voluntad se mantuvo muy lejos de hacerlo. Cautelosamente lejos, podría decir.

Mientras tanto, mi amigo y patrón se había acercado hasta donde yo estaba, y me dirigió una enigmática mirada. Sacando de un bolsillo de su gruesa chaqueta la pipa y el tabaco, en seguida cargó una cazoleta y comenzó a fumar parsimoniosamente.

— Sí, muchacho; este es un lugar especial — me advirtió, entre dos aromáticas bocanadas de humo azul —. Un lugar muy especial. Me llama la atención el que usted no supiera de su existencia. Le diré, por mi parte, que aquí tienen una regla local que prohíbe absolutamente recoger la bola que viene a parar a este seto. No; no se extrañe. Es una regla muy antigua... y muy respetada, como ve. Pero temo que la niebla tarde aún algún tiempo en levantarse en este lado del campo y como no podemos continuar así, haremos una pausa y le contaré las razones de todo esto. ¿Le parece bien?