Heide-Marie Lauterer - Mörderische Liebe

Drei Wochen später war alles klar. Die Rosse blieb aus, Nine hatte aufgenommen.

„Auf unser Fohlen“, prostete Gerson mir zu. Nicht mit Ulisses Lima , auch nicht mit Prosecco, sondern mit Glühwein. Es war immer noch ziemlich kalt, obwohl der Februar dem Ende zuging. Im Jura hatte es wieder Neuschnee gegeben, Montmirail lag unter einer 60 cm dicken Pulverschneedecke. Obwohl ich in unserem Garten schon die ersten vorwitzigen Schneeglöckchen entdeckt hatte, kletterten auch bei uns die Temperaturen nur wenig über Null.

„Auf Nines Fohlen und auf unseren Paletti.“ Gerson umarmte mich. „Schade, dass ich heute noch einen Termin habe. Tut mir leid, Sandy wartet in der Redaktion, es gibt Schwierigkeiten mit unserem Flugticket.“

Wir tranken noch einen Schluck, dann nahm Gerson seinen Rucksack, setzte seinen Fahrradhelm auf und winkte mir zu: „Bis später, du brauchst nicht auf mich zu warten, vielleicht gehen wir noch zu MacDo, einen Burger essen.“

Wie sich die Zeiten ändern, dachte ich wehmütig; noch vor kurzem hatte er mich mit einem Einkaufszettel zu Pronto geschickt und mir zum Abendessen Pasta gekocht und wir hatten uns einen Dampfgarer angeschafft. Doch dann hatte der italienische Supermarkt auf der Eppelheimer Straße geschlossen, Efeuranken überwucherten das Firmenschild und der Müll stapelte sich auf dem Parkplatz. Und jetzt ging Gerson mit seiner amerikanischen Kollegin zu Mac Donald‘s, während mir der Dampfgarer den Backofen versperrte, wenn ich eine einsame TK-Pizza hinein schieben wollte.

Im Topf war noch etwas lauwarmer Glühwein, den ich mir einschenkte. Doch er schmeckte mir nicht mehr und ich goss den Rest in den Ausguss. Vielleicht konnte ich Gerson zu einem Ausflug nach Montmirail überreden, wenn er von seiner Amerikareise zurück war? Er hatte noch nicht damit herausgerückt, wann sie abreisen würden, wahrscheinlich wusste er es selbst noch nicht genau.

Vor zwei Tagen hatte ich mir ein Buch vom FN-Verlag über die Aufzucht eines Fohlens bestellt, bestimmt lag es schon im Briefkasten. Schnell zog ich mir eine Jacke über und ging hinunter. Das Briefkastentürchen klemmte ein wenig und knirschte beim Öffnen. Rechnungen, Werbungsschreiben, eine Aufforderung die Gelben Seiten abzuholen, das war alles. Doch nein, beinah hätte ich den Brief mit der ausländischen Briefmarke übersehen. Der Absender fehlte und die Marke kam aus der Schweiz.

Mein Herz begann wie wild zu klopfen, du bist zu schnell unterwegs, sagte mein innerer Lautsprecher, mach langsam, doch beim Hinaufgehen nahm ich zwei Stufen auf einmal. Atemlos riss ich noch im Flur das Kuvert auf. Als erstes zog ich ein kurzes Schreiben heraus. Ob der Brief von Iris stammte? Vergeblich suchte ich nach einer Mitteilung für mich. Es war gar kein richtiger Brief, sondern ein Blatt, auf das drei E-Mails kopiert waren. Zuerst dachte ich, es handele sich um einen Scherz: Hände weg von der Misch-Zucht. Unser Blut muss rein bleiben.

Die zweite gab den Satz auf Französisch wider: Pur Sang: Non au mélange de race .

Und die dritte sprach eine Drohung aus: „Weg mit dem deutschen Fremdblut, oder wir richten es.“ Jede einzelne Mail war unterschrieben mit: Ligue Pur Sang, LPS. Jura Libre.

Mir wurde auf einmal kalt. Meine Hände fühlten sich so hart wie Eisklumpen an. Wie damals auf der Weide, als ich Nine fragen wollte, ob sie in die Schweiz wollte. Damals hatte ich den Frosteinbruch in meinem Körper auf den frischen Nordwind geschoben, doch heute gab es dafür keine Erklärung. Warum hatte ich nur den Glühwein weggeschüttet, jetzt hätte ich ihn brauchen können.

Ich verstand kein Wort von dem, was ich gerade gelesen hatte. Aber etwas anderes war mir klar. Es ging um Nine, um meine Nine und um ihr Fohlen.

Hastig griff ich zum Telefonhörer und drückte Iris' Nummer. Doch entweder war sie gerade im Stall oder unter der Dusche, jedenfalls nahm sie nicht ab, nicht einmal der Anrufbeantworter sprang an.

Immer wieder las ich die kopierten Mails und versuchte vergeblich, mir einen Reim darauf zu machen. Je länger ich auf den Text starrte, desto heftiger klopfte mein Herz. Auf einmal klingelte das Telefon. Iris! dachte ich, erleichtert.

„Hast du mich gerade angerufen, Vera?“

„Ich habe deinen Brief bekommen.“

„Welchen Brief denn?“

„Den mit den merkwürdigen Mails – du weißt schon!“

„Nichts weiß ich. Ich habe dir keinen Brief geschickt. Worum geht es eigentlich?“

Ich schluckte. „Moment, ich lese es dir vor: Pur sang, Hände weg von der Rassen-Mischung.“

„Oh nein, das darf nicht wahr sein – du auch?“

„Iris, bitte erklär mir, was los ist, mir ist ganz flau.“

„Vor ein paar Tagen habe ich die gleichen Mails bekommen. Ich habe mir nicht viel dabei gedacht. So etwas kommt überall vor. Rassenmischung! So ein Quatsch – wer will denn Mischzucht betreiben!“

„Damit ist bestimmt Nine gemeint, oder?“

„Nein! Alles was wir wollen ist ein Fohlen aus deiner Stute. Wir wollen doch keine neue Zuchtlinie begründen!“

„Das stimmt; trotzdem – merkwürdig ist es doch. Und unheimlich. Irgendwie habe ich ein komisches Gefühl im Magen. Woher haben diese Leute meine Adresse und wer steckt hinter der Aktion? Was ist, wenn diese Liga Nine was antut?“

„Das mit deiner Adresse ist mir unerklärlich. Ich habe alle meine Unterlagen in meinem Büro und es war niemand Fremdes hier. Wir sollten den Vorfall nicht überbewerten. Nine geht es gut, sie ist hier sicher. Genau wie Paletti; er steht jetzt in dem Auktionsstall in Glovelier, der ist Tag und Nacht bewacht, da kann sich kein Verrückter einschleichen.“

„Trotzdem – das Gefühl in meinem Bauch – irgendetwas stimmt da nicht.“

„Vera, versprich mir, nicht darüber zu sprechen. Außer mit Gerson natürlich“, fügte sie hinzu. „Ich glaube nicht, dass ein Grund zur Sorge besteht; ich will alles tun, um die Sache aufzuklären. Ich melde mich wieder, wenn ich etwas Neues erfahren habe.“

In der Nacht hatte es geschneit, aber jetzt taute es. Vor Schmuddelwetter war ich noch nie zurückgescheut, wenn es ums Reiten ging. Nein, es war etwas anderes. Was genau wusste ich nicht, es kam mir so vor, als ob sich etwas veränderte oder als ob in absehbarer Zeit etwas Unangenehmes geschehen würde. Vielleicht bekam ich eine Erkältung? Das Kratzen im Hals beim Kaffeetrinken deutete darauf hin.

Nur gut, dass ich es heute Morgen nicht eilig hatte, Fango kam es auf fünf oder zehn Minuten nicht an, im Gegenteil, Tom hatte mir erzählt, dass er sich nach dem Einstreuen noch einmal hinlegte und ein Nickerchen machte, warten müssen kam in seinem Wortschatz bestimmt nicht vor.

Mein mulmiges Gefühl hing schon eher damit zusammen, dass sich die Mönchhofstraße bei einer Temperatur knapp über dem Gefrierpunkt in eine holprige Rutschbahn verwandelte, deren Glätte nur durch die vielen Schlaglöcher entschärft wurde. Angespannt und ängstlich überholte ich die radelnden Mütter, die ihre Kleinen entweder auf dem Kindersitz oder im Anhänger zur Kita radelten. Richtig gefährlich wurde es, wenn, wie gerade jetzt, ein Mountainbiker das Mutter-Kind-Gespann überholte und auf die Fahrbahn hinauswitschte! Um Haaresbreite hätte er meinen Wagen gestreift. Das rote Ampellicht an der Berliner Straße verordnete mir eine Verschnaufpause. Fango genoss vermutlich gerade sein Nickerchen. Grün! Jetzt floss der Verkehr wieder. Über der Neckarbrücke hatten die orangefarbenen Lastwägen der Stadtwerke haufenweise Salz auf die Fahrbahn gestreut und ich kam gut voran.