Manuela Martini - Höllentrip

„Kommen Sie herein“, sagte sie und sah ihn aus fröhlichen Augen an, „ich freue mich, wenn wir Gäste haben!“

Becky war eine attraktive Frau, wenn man sich die Mühe machte, genau hinzusehen. Sie hatte eine sportliche Figur, eine freundliches, offenes Lachen und ein gleichmäßiges Gesicht. Nichts war da, was einen verstörte, keine zu große oder zu kleine Nase, keine auffälligen Augen, nein, in Beckys Gesicht passte alles – inklusive der unkomplizierten Fransenfrisur und dem Karohemd über der verwaschenen Jeans. Als sie sich zum Licht drehte, fielen Shane ihre Lachfalten auf. Ein glückliches Paar, ging es ihm durch den Kopf – und für einen kurzen Moment dachte er an seine Ehe mit Kim. Wie es am Anfang gewesen war als sie sich noch nicht dauernd stritten.

„Fühlen Sie sich wie zu Hause, Shane“, sagte Becky und ging mit raschen Schritten voraus, „schlimm genug, dass Sie da draußen in diesen Motels übernachten müssen, noch dazu am Wochenende.“

„Man gewöhnt sich dran“, erwiderte Shane ohne hinzuzufügen, dass er sogar manchmal ganz froh darum war, nicht nach Hause zu müssen. Ein angenehmer Essensgeruch lag in der Luft. Im Wohnzimmer, das nur durch eine Theke von der Küche abgetrennt war, lagen abgetretene Teppiche und über der Couch hingen Badetücher. Um die abgewetzten Stellen zu verstecken, schätzte Shane. Aber sie schienen glücklich zu sein.

„Holt Euch einen Drink“, rief Becky aus der Küche, sich die Hände an ihren Jeans abwischend, „die Kartoffeln brauchen noch ein bisschen.“

Shane setzte sich auf die Couch. In der Ecke bemerkte er den Kasten der Klimaanlage, die trotz der stickigen Hitze nicht eingeschaltet war. Herb kam mit einem Sixpack FourX-Bier aus der Küche, gab Shane eines davon, nahm sich selbst eines und stellte den Rest der Packung auf den Teppich neben der Couch.

„Ich sag’ Ihnen, einen schlechteren Termin hätte es gar nicht geben können! Chinchilla und Polocrosse, das gehört einfach zusammen. Und jetzt diese Tote.“ Herb ließ sich breitbeinig in einen zerschlissenen Fernsehsessel aus hässlich braunem Kunstleder fallen. Sein Gesicht glänzte vor Schweiß.

„Kennen Sie Jane Denham und ihren Exmann näher?“

„Naja, ich war manchmal mit Barry was trinken. Sie haben sich nur getrennt. Verheiratet sind sie noch.“ Herb trank aus der Flasche. „Irgendwann hatte Jane Barrys Affären satt. Sie sind übrigens beide exzellente Polocrosse-Spieler. Barry hatte ein wunderbares Pferd aus der Doc’s Freckles Oak-Linie, schon mal was gehört davon?“

Shane schüttelte den Kopf. Mein Gott, wie heiß es hier war. Sein Hemd klebte unangenehm auf der Haut.

„Nein“, antwortete er, „ich hab’ mich auch noch nie für Pferde interessiert.“

Herb nahm sich ein neues Bier.

„Ich mich schon. Aber ich konnte es mir nie leisten. Als Kind bin ich in der Stadt aufgewachsen. Da gibt’s keine Pferde.“ Herb schien für einen Moment Erinnerungen nachzuhängen und leerte die zweite Flasche. „Ich war vorher in Townsville. Dann hab’ ich einen Fehler gemacht ... und ... “

Herb ließ seinen Blick durch die Wohnung gleiten. Mit einer Hand strich er die aufgerissene Stelle in der Armlehne glatt um dann aber schnell weiter zu sprechen. „Becky ist großartig.“ Er öffnete die dritte Flasche. „Sie hätte was Besseres verdient.“ Er verstummte, lächelte bitter.

„Herb, das Fleisch!“, rief Becky und schob eine Plastikschüssel auf die Küchentheke.

Herb stand auf.

„Kommen Sie, Shane, wir schmeißen schon mal den Grill an.“

Shane folgte ihm in den nachtdunklen Garten, in dem das weiße Licht aus dem Wohnzimmer versickerte. Der Garten – ein Stück verbranntes Gras, umgeben von dürren Büschen, die das Grundstück von dem der Nachbarn abgrenzte, vier Plastikstühle und ein wacklig aussehender Metalltisch auf dem trockene Zweige lagen. Die Zikaden zirpten schriller. Herb drehte den Gashahn des Grills, der neben dem Tisch stand, auf.

„Barry Denham hat seine Frau verprügelt,“ sagte er unvermittelt.

„Jane?“, fragte Shane und sah die hellhäutige Fotografin vor sich, wie sie mit zitternden Händen die Zigarette hielt - dann Barry und seine kraftstrotzenden Arme und Beine. Herb nickte.

„Auch seine Freundin. Er hatte immer Freundinnen, auch noch als die Kinder zu Hause waren. Sie sind jetzt auf der Schule in Brisbane.“

Er nahm die Steaks aus der Tupperware und legte sie auf den heißen Grill, wo das Fett zischte. Herb berichtete, dass vor Monaten jemand aus der Kneipe Hotel Chinchilla seine Kollegen gerufen habe, da Barry dort ausgerastet und erst seine Freundin und dann blind um sich geschlagen habe.

„Könnte er den Mord begangen haben?“, fragte Shane.

Herb wendete die Steaks.

„Er hat `ne Farm.“ Er blickte auf. „Wieder `ne Dürre. Gefallene Preise für Rinder, Schafe, was weiß ich. Wieder `ne Flut. Wenn man ausgeliefert ist, schlägt man öfter mal um sich, oder?“

Wie oft hatte Shane das schon gehört. Als wäre damit Gewalt sanktioniert. Becky rief von drinnen, wie weit die Steaks wären.

„Gleich fertig, Honey!“, rief Herb zurück.

Mit einer Gabel hob er ein Steak hoch, besah sich die Unterseite, drückte es mit der Gabel auf den Rost.

„Kartoffeln sind fertig!“, rief Becky.

Sie setzten sich drinnen an einen runden, abgestoßenen Tisch zwischen Küche und Couch. Das Deckenlicht war grell und ungemütlich. Doch Becky und Herb waren daran gewöhnt. Vielleicht hatten sie nie darüber nachgedacht oder vielleicht gefiel es ihnen auch. Keine dunklen Winkel, in denen etwas lauerte. Kaum stand das Essen auf dem Tisch, ergriffen die beiden ihr Besteck und begannen in ungeheurem Tempo zu essen.

„Ich muss an die Tote denken“, sagte Becky in das Schweigen hinein. „Sie war noch so jung. Sie hat doch sicher geglaubt, sie würde noch mindestens fünfzig Jahre leben...“

Herb hob erstaunt den Kopf.

„Was du dir für Gedanken machst!“ Zu Shane gewandt sagte er: „Becky hat immer Mitleid mit den Opfern.“

Becky schien seine Bemerkung peinlich zu sein.

„Greifen Sie nur zu, Shane!“, beeilte sie sich zu sagen und deutete auf die Schüssel Kartoffeln. „Wie sind die Steaks? Okay?“

„Sehr gut, danke“, antwortete Shane mit halbvollem Mund.

„Übrigens“, Herb fuchtelte mit der Gabel, „haben Sie von dem Jungen gehört, den der Fahrer eines Viehtransports mitten auf dem Highway aufgelesen hat?“ Herb schluckte den Bissen hinunter und steckte sich das nächste Stück blutigen Fleischs in den Mund. Shane schüttelte den Kopf.

„Hat einfach mitten auf der Straße gestanden, mutterseelenallein.“

Becky seufzte und sagte, ohne von ihrem Teller aufzusehen:

„Manche Menschen sollten einfach keine Kinder haben. Haben Sie Kinder, Shane?“

„Ja, eine sechzehnjährige Tochter.“ Mehr sagte er nicht und verdrängte die Gedanken an Pams Anruf vor zwei Tagen. Zuerst hatte er erwartet, sie brauche seinen Rat, weil sie vielleicht unvorhergesehen schwanger geworden war. Stattdessen sagte sie: Mum will wieder heiraten. Er hieß Frank, war achtundfünfzig, dreizehn Jahre älter als Kim und behandelte diese – so schilderte es Pam – wie eine Königin. Mum ist nicht mehr zum Aushalten , hatte Pam gestöhnt. Ich will nicht, dass sie heiraten! Kannst du nicht mit ihr reden? Wenn wir zu ihm ziehen, dann komm’ ich zu dir. Er hatte sie beruhigen müssen, sagte: so schnell heiratet man nicht, Pam . Doch sie bestand darauf, dass er mit Kim redete, dabei konnte er sich Kims Antworten schon vorstellen konnte: Frank wird sich wenigstens um sie kümmern, was du nie getan hast und er würde sich dann an all die Abende und Wochenenden erinnern, an denen er Überstunden gemacht und bis zum Hals in einem Fall gesteckt hatte, und seine Familie nichts weiter war als zwei Menschen, die ihm immer fremder wurden. Ich muss sie morgen endlich anrufen, dachte er.