Elisa Herzog - Einen Verlängerten bitte

Sue war völlig aufgelöst, als sie in der Notaufnahme des Krankenhauses ankam. Sie wurde noch panischer, als sie ihren Blick auf das Publikum im Wartebereich richtete. Blutende Köpfe, lallende Jugendliche, weinerliche Männer, die sich schmerzende Gliedmaßen hielten, Veilchen in allen Ausprägungen – was für eine schöne Art, in das Wochenende zu starten.

Sue legte einen Gang zu und atmete auf, als sie im hinteren Bereich Amy zwischen einem an die Decke starrenden Inder oder Pakistani oder was auch immer und einem Schwarzen, der sich ein Auge mit einem Packen Mullbinden zuhielt, entdeckte.

Mit einem „Amy Schatz!“ flog sie förmlich über den grün-grauen Linoleumboden und nahm ihre Tochter in die Arme. Gleich danach trat sie einen Schritt zurück, um sie zu begutachten. Äußerlich schien alles in Ordnung zu sein, sah man von dem Strippflaster, das auf ihrer Stirn klebte, und dem Tränenfluss, der über ihre Wangen lief, ab.

„Wo ist Papa?“, piepste sie.

Das war wieder einmal typisch. Sie, die Mutter, raste durch die Stadt, um zu retten, was zu retten war, und alles, woran die Brut dachte, war der Vater.

„Er hat noch zu tun“, erwiderte sie knapp und strich Amy über den Kopf. „Ich suche mal einen Arzt.“

Amy nickte ergeben und ließ ihren Kopf an die Wand sinken.

Sue hatte Glück, denn auf dem Flur kam ihr ein sichtbar übermüdeter Mensch im weißen Kittel entgegen. Schmaelzle, M.D. stand auf seinem Namensschild.

„Ah ja, Mrs Urquhart“, begrüßte er sie nach einem kurzen Blick auf seine Liste. „Ihre Tochter hat Glück gehabt“, sagte er mit unverkennbar schwäbischem Akzent. „Wir haben einige Partygäste, die wir über Nacht hierbehalten müssen.“

„Keine Gehirnerschütterung?“, fragte Sue besorgt.

Dr. Schmaelzle schüttelte den Kopf. „Nein, es sieht alles sehr gut aus. Und es dürfte auch keine Narbe übrig bleiben.“ Er überprüfte noch einmal den Sitz des Pflasters. „Wäre auch schade.“ Er stupste Amy auf die Nase, als wäre sie ein Kleinkind.

Sie sah ihn angewidert an und ging einige Schritte zurück. „Ich will nach Hause.“

Sue nickte. „Ich auch.“

„Du solltest es morgen ein bisschen ruhiger angehen lassen“, meinte Dr. Schmaelzle abschließend. „Keine Party am Wochenende, okay?“

„Geburtstagsfest bei den Schwiegereltern?“, fragte Sue.

„Klingt nicht nach einer Schießerei“, meinte Dr. Schmaelzle.

„Wollen wir es hoffen“, entgegnete Sue. „Vielen Dank und auf Wiedersehen.“

Als sie gingen, fiel ihr Blick auf ein leeres Bett, das im Gang stand. Sich einfach dort hineinlegen, die Decke über den Kopf ziehen …

„Bitte Platz machen“, bellte eine wuchtige schwarze Pflegerin und schob Mutter und Tochter resolut zur Seite.

Aus der Traum. Ein Krankenhaus war keine Ruheoase. Jetzt mussten sie nur noch zusehen, dass sie ohne großes Aufsehen nach draußen kamen. Beim Hineingehen hatte Sue einige Fotografen gesehen. Kein Wunder, es war Hochsommer, die Saure-Gurken-Zeit. Da waren sogar Geburtstagspartys von Eliteschülern eine Schlagzeile wert. Tja, es hatte nicht nur Vorteile, im Dunstkreis der sogenannten guten Gesellschaft zu leben.

Als sie mit dem Taxi vor ihrem Reihenhaus vorfuhren, parkte der Jaguar von Terence in der Einfahrt. Sue war einerseits gespannt, was in den nächsten Minuten passieren würde, andererseits war es ihr egal – ihr Aufnahmevermögen für jegliche Art von Streit, Provokation oder Problemen gleich welcher Art war für die nächsten Tage am Nullpunkt angekommen. Einige Sekunden nachdem Sue die Haustür aufgeschlossen hatte, stürmte Terence in den Flur.

„Amy Schatz, was ist passiert?“ Sanft nahm er den Kopf seiner Tochter zwischen die Hände und beäugte das Pflaster. Gleichzeitig schaffte er es, Sue vorwurfsvolle Blicke zuzuwerfen.

„Sie hat Glück gehabt“, entgegnete Sue kurz. „Die Kugel hat nur den Jungen getroffen, der neben ihr stand.“ Ihre Stimme troff vor Sarkasmus. Sie würde jetzt nicht anmerken, dass sie gegen den Besuch der Party gewesen war. Nicht vor Amy. Sie hoffte, ihr Tonfall und ihr Blick würden Terence ausreichend weh tun.

„Ich habe ständig versucht, euch zu erreichen, nachdem ich Amys Nachricht auf der Mailbox abgehört habe. Dein Handy“, jetzt sah er Sue anklagend an, „war für mich offenbar abgeschaltet.“

„Ich will ins Bett“, sagte Amy mit schwacher Stimme und war damit die Einzige, die sich auf die wirklich wichtige Sache des Moments konzentrierte.

„Natürlich, meine Kleine.“ Terence war ganz hibbelig in der Rolle des besorgten Vaters. „Soll ich dich hinauf begleiten?“

Amy schüttelte konsterniert den Kopf und stapfte die Treppe hinauf.

Als sie nicht mehr zu sehen war, ging Sue in die Küche und goss Wasser in den Kocher. Was sie jetzt brauchte, war eine starke Tasse Tee, warm und tröstend. Sie lehnte sich an den Tisch und betrachtete die glänzende Spüle. Mariana, die polnische Zugehfrau, die sie sich einmal die Woche trotz heftigster Gegenwehr von Terence leistete – er hasste es, fremde Menschen im Haus zu haben, die seinen Dreck beseitigten – hatte wie üblich gut gearbeitet. Sie hörte Schritte, ein Räuspern, dann war Terence da.

Er öffnete den Kühlschrank und schenkte sich ein Glas Weißwein ein.

„Sue“, setzte er an,

„Ich will jetzt nichts hören“, unterbrach sie ihn barsch. „Nur so viel als kleines Update: Hilde ist tot.“

„Oh“, murmelte er. „Das tut mir leid.“

„Ich habe es den Kindern noch nicht gesagt.“

„Klar“, sagte er. „Philipps Schulfest und Amy ...“

„Schön, wie viel Rücksicht du an den Tag legen kannst.“

„Sue bitte –“

„Was heißt hier Sue bitte!“

„Du kennst doch Sondra!“

„Natürlich kenne ich sie und glaube mir, das macht es nicht besser.“

„Da war nichts. Du kennst sie doch. Die spielt mit allem und jedem.“

„Ich dachte, du wärst dir zu schade dafür, ‚jeder‘ zu sein.“

Er seufzte. „Wie ist es passiert?“

„Was meinst du jetzt? Das mit Sondra in der Praxis? Da musst du dich schon selbst fragen. Oder die Schießerei bei Amy? Wahlweise hätte ich auch noch den Tod von Hilde anzubieten.“

Sue, die Terence nicht aus den Augen ließ, bemerkte, dass die Ader, die an der linken Seite seiner Stirn leicht hervorstand, aussah, als drohte sie gleich zu platzen. Ein Zeichen höchster Erregung. Sie genoss es, ihn so wütend machen zu können.

„Hilde“, sagte er schließlich mit gepresster Stimme.

„Aha, Hilde. Deine Tochter ist dir anscheinend egal!“

Der Ton von Terence wurde scharf. „Die Tochter“, jetzt wurde er einen Hauch ironisch, „liegt unversehrt oben in ihrem Bett.“ Er schwieg eine Zeitlang, dann sagte er mit weicherer Stimme: „Ich weiß doch, wie viel Hilde dir bedeutet.“

„Jetzt rede nicht so verdammt therapeutenmäßig daher. Kapier es endlich: Es gab eine Schießerei in deinen verdammten hochwohlgeborenen Kreisen. Auf der Party, auf die du sie hast gehen lassen. Sie hätte tot sein können!“

„Jetzt bin ich wohl schuld an allem.“

„Ja. Nein.“ Sie drehte sich um und riss den Teebeutel in hohem Schwung aus der Kanne. Unzählige Tröpfchen verunzierten die vorher makellose Arbeitsfläche. „Verdammt.“ Hastig goss sie sich eine Tasse voll und wollte trinken. Natürlich verbrühte sie sich die halbe Zunge. Schnell drehte sie den Hahn auf und spülte sich den Mund mit eiskaltem Wasser aus.

Terence übte sich in der Zwischenzeit in Schweigen.

„Papa hat am Nachmittag angerufen. Hilde wollte die Straße überqueren, ein Auto hat sie übersehen. Sie war sofort tot.“

„Tragisch.“

Beide schwiegen.

„Soll das heißen, dass du hin musst?“, sagte Terence schließlich.

Eine neue Welle der Wut flutete in Sue, die sich fast schon wieder beruhigt hatte, hoch. „Dass du nicht fährst, ist ja klar. Das wäre etwas zu viel der Heuchelei.“