Michael Schenk - Sky-Troopers 3 - Piraten!

Werner Schmitt hatte seinen Becher an der Kaffeemaschine aufgefüllt und lehnte an einer der Arbeitsstationen, während er durch den Klarstahl der Kuppel auf den Planeten hinunterblickte. „Ich verstehe einfach nicht, wie das passieren konnte“, sinnierte er.

Sein Kollege Piet de Smeet zuckte mit den Schultern. „Wir glauben nun einmal die Technik zu beherrschen, aber manchmal beweist sie uns, dass das doch nicht so ganz der Fall ist.“

Schmitt schüttelte den Kopf. „Das war kein technisches Versagen, Piet.“

Der ging selber zur Kaffeemaschine und schenkte sich ebenfalls ein. „Na, wenn das kein technisches Versagen war ... Die Steuerung der My Starship funktionierte nicht, die Bremstriebwerke brachten keine ausreichende Leistung ...“

„So ein verdammter Blödsinn!“ Schmitt wandte sich derart heftig um, dass etwas Kaffee aus seinem Becher schwappte. „Hast du diese schwachsinnigen Funksprüche vergessen?“

Agneta Ranskög, die Inspektorin der interstellaren Flug- und Transportwesen-Sicherheitsbehörde, räusperte sich. „Die IFTS wird diese Katastrophe ohnehin genauestens untersuchen müssen. Aber ich stimme Ihnen zu, Schmitt, das war ein sehr merkwürdiger Unfall. Wir haben die My Starship mehrfach angefunkt und immer nur dieselbe Antwort erhalten. Als sei es eine Aufzeichnung gewesen.“

„Hm, ja, das stimmt“, erinnerte sich Piet jetzt.

„Vielleicht ergibt die Auswertung der Datenbänder und optischen Aufzeichnungen etwas“, seufzte die Inspektorin.

„Von den optischen Aufzeichnungen verspreche ich mir nicht viel“, knurrte Schmitt. „Das verdammte Schiff kam in einem ungünstigen Winkel und verflucht schnell herunter.“

„Sie wären überrascht, was man in der Auswertungsstelle der IFTS noch herauskitzelt. Wir müssen ja jeden Flugunfall untersuchen. Ob im Weltraum oder innerhalb einer Atmosphäre. Da haben wir es oft mit beschädigten Flugschreibern oder qualitativ miesen Daten zu tun. Wir haben vier große Tetroniken, die darauf programmiert sind, die Qualität zu optimieren und beschädigte Daten zu restaurieren.“ Agneta Ranskög setzte sich an Schmitts Arbeitsplatz. „Offen gesagt würde ich mir die Daten selber gerne einmal ansehen. Wo ist der Speicherort, Controller Schmitt?“

Der kam zu ihr, beugte sich vor und rief die optische Datei auf. Selbst Piet wurde jetzt von Neugierde gepackt und trat heran, als die optische Aufzeichnung des Absturzes über den Monitor lief. Man sah das herankommende Raumschiff und wie es in die Atmosphäre eindrang, bevor es zerbrach und seine Überreste am Boden detonierten.

„Zurück und langsam“, meinte Schmitt und gab die entsprechenden Befehle in die Tastatur ein.

Diesmal war die My Starship besser zu erkennen, aber dem Bild fehlte es deutlich an Schärfe.

„Kriegen Sie das irgendwie schärfer, Schmitt?“, fragte Agneta. „Aber ohne die Originaldatei zu verändern.“

„Schon klar.“ Schmitt kopierte die Datei und ließ sie über ein Bildbearbeitungsprogramm laufen. „Viel wird nicht dabei herauskommen. Auf solche technischen Spielereien sind wir hier nicht eingerichtet. Aber ein bisschen mehr müssten wir erkennen können.“

Wieder flog das große Touristen-Raumschiff auf Neijmark zu.

„Halt! Standbild!“, rief Agneta Ranskög und fluchte dann erbittert. „Verdammt. Ein Stück zurück, Schmitt. Noch etwas. Halt! Da!“

Das Bild war noch immer unscharf, dennoch erkannte man jetzt ein paar Details, die den Betrachtern bislang verborgen geblieben waren.

„Mein Gott“, ächzte Schmitt. „Die armen Schweine müssen in einen Meteoritenschauer geraten sein. Das Schiff war ja ein Wrack. Ein Wunder, dass die überhaupt noch abbremsen konnten.“

Die Inspektorin sah ihn eindringlich an. „Sehen Sie das wirklich nicht, Schmitt? Fällt das nur mir auf?“

Schmitt konzentrierte sich. Dann stieß auch er einen unflätigen Fluch aus. „Die beiden Hauptschleusen sind offen.“

Das Schiff war unzweifelhaft beleuchtet. Aus diesem Grund ließ sich, wenigstens im Ansatz, erkennen, dass es hinter den riesigen Klarstahlscheiben der Touristendecks kein Leben gab. An einigen Stellen klafften Löcher im Rumpf, die wie gestanzt wirkten.

„Würden Sie die Schleusen öffnen, wenn Sie in einen Meteoritenschwarm geraten?“, fragte die Inspektorin mit harter Stimme. „Und denken Sie an die merkwürdigen Funkantworten, die wie Aufzeichnungen wirkten. Nein, meine Herren Controller, dieses Schiff fiel keiner Katastrophe zum Opfer.“

„Sie ... Sie meinen einen ... einen Angriff?“, ächzte de Smeet.

Agneta Ranskög sah ihn düster an. „Ich meine, dass diese Sache nicht nur die IFTS angeht. Schmitt, stellen Sie mir sofort eine Verbindung zum Sky-Command der Trafalgar her.“

Kommandoraum Sky-Command, Direktoratsschiff D.C.S. Trafalgar,

im geostationären Orbit über Neuwstat.

„Okay, ich habe die Situation verstanden“, bestätigte General Hastings. Der Kommandeur der Jagdbomber strich sich müde über das Gesicht. In den letzten Tagen hatten er und die anderen Männer und Frauen im Sky-Command nur ein Minimum an Schlaf gefunden. Dennoch war er sich sicher, dass es ihnen immer noch besser erging als den Einsatztruppen am Boden.

„Wollen Sie eine Munter-Pille, Sir?“, fragte einer der Adjutanten.

„Bleiben Sie mir mit diesem Dreckszeug vom Hals“, knurrte Hastings. Er sah das Gesicht des Mannes und lächelte entschuldigend. „Ging nicht gegen Sie. Ich weiß, Sie meinen das gut. Aber so effektiv unsere Muntermacher auch sind, man bezahlt teuer dafür. Man dreht drei Tage auf höchsten Touren und danach kippt man einfach um und muss achtundvierzig Stunden durchschlafen. Nein, guter Mann, holen Sie mir lieber einen ordentlichen Kaffee. Nicht diese labbrige geschäumte Milch, sondern einen Kaffee, Mann. Einen, bei dem man den Boden nicht sieht und der Löffel drin stehen bleibt.“

„Wird erledigt, Sir. Und ich denke, die Colonels können auch einen brauchen.“

„Da könnten Sie, verdammt noch mal, durchaus recht haben.“

Hastings trat neben Colonel Fred Carruthers, der seine Hände auf das Geländer der Galerie gestützt hatte und hinunter auf die riesige Lagekarte blickte. Captain Wang war vor einer Viertelstunde im Sky-Command erschienen und ließ sich auf den neuesten Stand bringen.

„Fred, es gibt da ein Problem“, eröffnete Hastings.

„Immer her damit“, erwiderte Carruthers mit einem schmallippigen Lächeln. „Wir haben gerade ein paar beseitigt und können wieder ein paar neue gebrauchen.“

„In knapp zehn Tagen setzt auf Neijmark der Winter ein.“

„Keine Sorge, bis dahin haben wir schon wieder gepackt.“ Fred Carruthers nahm einen kleinen Schluck und verzog dann das Gesicht, als habe er sich verbrannt. „Verfluchter Dung. Die Leute haben keine Häuser und werden sich den Arsch abfrieren.“

„Mehr als das. Die Temperaturen gehen fast schlagartig auf zwanzig Grad unter Null.“

„Dreimal verfluchter Dung“, knurrte der Colonel. „Dann müssen wir etwas unternehmen.“

„Habe ich mir auch gedacht. Ich hatte gerade ein Gespräch mit dem Bürgermeister von Neuwstat. Die schicken an Leuten und Gerät in die nahen Wälder, was sie entbehren können, um genug Bäume zu fällen. Der Mann sagt, das würden sie hinbekommen, aber sie könnten beim Transport Hilfe gebrauchen.“

„Bekommen sie. Ich stelle drei FLVs dafür ab. Wenn die Leute mehr benötigen, soll uns der Bürgermeister Bescheid geben. Sonst noch etwas?“

„Die haben durchgerechnet, wie viele Häuser sie brauchen. Da könnten ein paar Hände helfen.“

Carruthers winkte Colonel Benkov herbei und schilderte ihm das Problem. „Was meinen Sie, Igor, was kann die Siebente entbehren?“