Dorylis Romahn - Leben unter Daikims Sternen

Sie hat es schon einmal getan vor drei Jahren, es ist kein gutes gewesen für Beth’anu. Als es viel geregnet hat im Drat’kalar, die beiden großen Flüsse zweimal über ihre Ufer getreten sind und ein Teil der Ernte vernichtet worden ist dadurch, und Tenaro als Regent seines Vaters Getreide gekauft hat bei seinem Mutterbruder Mar’thain Kastir, damit die wandernden Hirten auf den Weiden im Süden des Landes genug Brot für ihre Kinder haben. Aber da war es der Streifen, wo das karge Land übergeht in den endlosen See aus Sand, Beth’draket wird nicht umsonst das geteilte Land genannt. Es ist die kleinste der Provinzen, und die ärmste. Es gibt kaum Felder für Getreide und Gemüse, es gedeihen keine Fruchtbäume darin, nur ein kleiner Hain Ölnussbäume, aber die Menschen, die dort leben, haben ihr Auskommen von den Wollsträuchern, die sie hegen und pflegen. Sie mögen es ein wenig trockener, zuviel Regen bekommt ihnen nicht, sie haben es gesehen in dem Jahr, als die Wüste das erste Mal geblüht hat. Die Fasern in den geplatzten Samenkapseln waren nass und verklebt, und ein paar der Kerne, die darin stecken, haben grüne Triebe gezeigt wie nasses Getreide. Sie haben etwas gelernt dadurch, man muss keine Schösslinge schneiden, um die Wollsträucher zu vermehren, es genügt, wenn man die Kerne in den Boden steckt und gut wässert. Es wachsen Sträucher daraus, sie blühen, wenn sie zwei Jahre gestanden haben, es geht einfacher und besser, und es nimmt nicht soviel Platz weg in den Gärten, sie können ihn besser nutzen für Gemüse. Früher haben sie die Kerne verbrannt, wenn sie herausgekämmt waren aus den Fasern, jetzt werden sie gesammelt, damit sie die Wollsträucher ersetzen, die verdorrt sind in der dunklen Jahreszeit, weil sie zu alt geworden sind.

Sie ziehen Kräuter in Beth’draket, die die weißen Schwestern und die Ärzte brauchen, um daraus Medizin zu machen, die gern trocken stehen und nicht so recht gedeihen auf den gut bewässerten Böden weiter südlich. Und es gibt das Feld des Thain. Es wachsen Blüten darauf in der Farbe von Pena, sie leuchten im Licht der Sonne, aber so schön sie sind, sie sind gefährlich. Das Feld ist umgeben von einem dichten Zaun, er wird bewacht, nur die Ärzte des Thain haben das Recht, das Feld zu betreten. Die Blüten bilden Kapseln wie Wollsträucher, wenn ihre Blätter abgefallen sind, aber es platzen keine Fasern aus ihnen. Wenn man sie anritzt mit einem Messer, läuft ein klarer Saft heraus, aus ihm stellen die Ärzte die Medizin her, die einen Menschen tief schlafen lässt. So tief, dass er keine Schmerzen spürt, wenn sie Wunden verschließen mit Sedo, das eine Zeitlang in kochendem Wein gelegen hat, Brüche richten, wenn sie die Knochen wieder hineinschieben müssen in das Fleisch, oder Gliedmaße trennen vom Körper, wie es Tenaro ergangen ist. Aber es ist eine gefährliche Medizin, der Körper verlangt danach, wenn man sie zu lange nimmt, und wenn man dem Verlangen nachgibt, tötet sie. Nicht sofort, es geht langsam, aber früher oder später bringt sie den ums Leben, der nicht mehr lassen kann von ihr. Auch Tenaro hat die Gier gespürt, sie haben sie ihm oft gegeben nach seiner Folter im Hof des Heermeisters, erst im Haus des Mannes, in dem er versteckt war, damit er ruhig bleibt, als die Patrouille das Haus durchsucht hat und er gelegen in einem Verschlag unter dem Bett, und dann wieder, als sie seinen Arm zweimal haben kürzen müssen, um ihn zu heilen, aber er hat einen starken Geist, er hat es überwunden.

Diesmal ist es nicht ein Streifen entlang der Grenze zur Wüste, er windet sich fast wie ein Fluss durch den Sand. Er kommt aus der Richtung des Sees, und er verliert sich in der Weite, im Nordosten, wo sie begrenzt wird vom Drat’kalar. Es sind keine schönen großen Blüten, wie sie wachsen in den Gärten, oder das Kraut, dessen Blüten wie Ähren wachsen, es sind niedrige, einfache Blüten, meist blau oder violett, aber sie duften süß, selbst die Bienen, die den Honig sammeln auf den Wollstrauchfeldern und dem Feld des Thain, werden angezogen von ihnen. Die ersten sind erblüht am Beginn des siebten Mondes, kurz nach dem längsten Tag, sie lassen nicht nach in ihrer Pracht und sie breiten sich aus, der Streifen wird breiter je näher er dem See kommt. Aber Blüten brauchen Wasser, sie gedeihen nicht auf trockenem Sand, das haben die Menschen in Beth’draket gelernt, nur wo bekommen sie es her? Es ist eine öde Wüste, in der sie blühen, und auf dieser Seite des Sees hat es keine Oasen gegeben.

Es ist ein weiteres Rätsel, das sie nicht lösen können, und auch was Selima ihm berichtet nach ihrer Überfahrt über den See, trägt nicht dazu bei, Merenos Sorge zu mindern. Fischer haben es berichtet, es gibt neuerdings Stellen im See, die manchmal aufwallen wie Wasser, das in einem eisernen Topf kocht, aber es ist nicht warm, es dampft nicht, oder es bilden sich Ringe aus Wellen, als ob etwas hineingefallen ist, sie werden nicht getrieben vom Wind. Sie werden nicht mehr hinausfahren, es finden sich kaum noch Fische in ihren Netzen, und eine große Echse ist schon lange nicht mehr gesehen worden, es ist fast, als ob sie den Ausläufer des Sees meiden, an dem sich Beth’narn und Beth’kalar gegenüberliegen, und der nördliche Teil des Sees ist nicht erkundet, sie trauen sich nicht dorthin. Mereno verbringt noch immer viel Zeit in seinem Leseraum, aber er findet keine Erklärung, weil er einfach nicht weiß, wo und wonach er suchen soll.

Umso mehr freut es ihn, als kurz vor Kirinis Geburtsfest, sie wird schon zwei in diesem Jahr, ein Bote eintrifft von Thain Tenaro. Melak schenkt ihnen wieder seine Tränen. Sie haben das Fest der Jahreswende gefeiert, und als sie am Morgen nach den fünf dunklen Tagen, dem ersten des neuen Jahres, gestanden haben in seiner Halle und gewartet, dass die Strahlen der ersten Sonne in seine Augen fallen, sind zwei Tropfen aus seinen Augen geflossen, und dann noch zwei, bis sie geronnen sind wie in den Drittteilen, als der Sarg ihres geliebten Thain Deramo zu Füßen der Statue gestanden hat. Sie haben es als gutes Omen gesehen, es wird ein gutes Jahr werden für Beth’anu, und auch Mereno ist sehr erleichtert. Es hat etwas gefehlt, ein Kind seiner Gnade anzuempfehlen, eine Verbindung zu schließen, ohne die großen klaren Tropfen aus seinen Augen, es ist nicht dasselbe gewesen, sie haben es gesehen, als sie Milina zu ihm gebracht haben, und auch als Daneto und Silina sich verbunden haben. Aber jetzt schenkt er ihnen wieder seine Tränen, und vielleicht werden auch die anderen Rätsel einfach verschwinden, ohne je gelöst zu werden.

Es ist die erste, die dunkle Jahreszeit, und es ist ruhig in Beth’lai. Es sind kaum Reisende auf den Straßen unterwegs, es werden keine Märkte abgehalten, auf den Feldern und Hainen wird nicht gearbeitet. Die Frauen sitzen in ihren Häusern an den Webstühlen, sie machen die Decken, Laken, Stoffe und Teppiche, die sie verkaufen werden auf dem Markt zur ersten Tag- und Nachtgleiche, mit den Plättchen, die sie dafür erhalten, werden sie einkaufen, was nötig ist, um die Felder für die neue Ernte zu bestellen. Saatgut für Getreide und Gemüse, und das irdene Geschirr ersetzen, das zerbrochen ist, wenn jemand im Haus unachtsam war. Die Pferde, Schafe und Milchtiere verbringen sie auf Koppeln oder in Pferchen, das Gras auf den Weiden ist schlaff und braun geworden, sie fressen das duftende Heu, das die Männer während der hellen Jahreszeit geschnitten haben. Nur die Kinder gehen in die Schule, und sie knurren und murren, wie es jedes Kind tut, das sitzen muss und etwas lernen, wenn es doch draußen so viel anderes gibt, das ihnen wichtiger erscheint. Es hat geschneit im Gebirge, im Drat’kalar liegen in jedem Jahr die hohen Gipfel der Berge verborgen unter der weißen Pracht, in Beth’narn ist es eher selten. Die Gebirgskette, die die westliche Grenze bildet, ist nur halb so hoch, meist regnet es in der dunklen Jahreszeit, umso mehr und begeisterter sind die weichen Flocken begrüßt worden. Und auch Tenjen würde viel lieber seine Fußstapfen darin hinterlassen auf den Hängen, aber die Garde des Marun achtet darauf, dass er nicht entwischt. Er hüpft immer noch gern herum wie eine Springbohne, er kann jetzt gut reiten, manchmal besucht er das Totenhaus für Kasiro, das in dem kleinen Wäldchen steht, und er protzt immer noch nicht mit Säbel, Peitsche und Lanze, die Geschichte, die ihm sein Vater damals erzählt hat, wie der kleine Junge zu Tode gekommen ist und was daraus entstanden ist, hat ihn tief beeindruckt. Er sieht die Schwerter hängen in den Hallen, hinter dem Sessel des Thain, und auch in der Halle der Residenz des Mar’thain über der Feuerstelle, er betrachtet sie gern, aber er wird sie nicht anrühren. Und bald wird auch ihr neues steinernes Haus fertig sein, aber über ihrem Feuer wird kein Schwert hängen. Sein Vater hat nie gelernt, damit zu kämpfen, und jetzt will er es nicht mehr. Wozu auch, es gibt keine Bedrohung mehr, gegen die es gilt sich zu verteidigen, und auch auf den Steppen und Ebenen, auf denen sie einst gelebt haben, herrscht wieder Ruhe.