Dorylis Romahn - Leben unter Daikims Sternen

Es ist ein seltsames Licht, wie verschleiert, die Luft still und drückend, als ob sich ein Donnersturm zusammenbraut über ihren Köpfen. Aber es ist nicht ihre Zeit, sie kommen im siebten und achten Mond, wenn die Luft heiß ist, und immer aus dem Süden. Dann sehen sie sie heranziehen, dunkle Wolkenberge, die sich schier endlos auftürmen am Himmel, mit Lichtern darin, die die Bäume an den Hängen des Gebirges in Brand setzen, wenn sie gleißend herabfahren. Es knallt und rumpelt, als ob der Himmel einstürzt über ihren Köpfen, Windböen pfeifen um die Häuser, Sturzregen, manchmal versetzt mit Kügelchen aus Eis, prasselt hernieder, aber so plötzlich, wie es gekommen ist, ist es auch wieder vorbei. Wasser tropft von den Traufen der Dächer und den Ästen der Bäume, Kinder platschen lachend durch die Lachen, die auf den Wegen stehen, Pferde und Hunde schütteln sich, dass es nur so spritzt. Das Gras richtet sich wieder auf, und die Luft ist klar und schmeckt sauber. Aber es ist nicht die Zeit dafür, am Himmel sind keine der bedrohlichen Wolkenberge zu sehen, es ist ein seltsames Licht, das über dem Tag liegt.

Und auch die Tiere wirken verschreckt. Die Pferde in ihren Koppeln stehen kaum still, sie galoppieren von einer Seite auf die andere, die Milchtiere stehen gedrängt in ihrem Pferch und rufen mit ihren dunklen Stimmen, die Schafe laufen dicht geballt längs des Zauns, der sie hält, als ob sie einen Weg heraus suchen. Die Hühner wollen nicht aus ihren Schlafhäusern, es sitzen keine auf den Zäunen oder scharren im Gras nach Futter. Es sind keine Hunde zu sehen auf der Straße oder in den Gärten, sie haben sich verkrochen unter die Treppen, die von außen in die Häuser führen, oder sie stehen mit eingezogenem Schwanz winselnd an den Zäunen. Es sitzen keine Katzen an den Wegrändern, erbost fauchend über die Störung ihrer Jagd auf die allgegenwärtigen Mäuse. Ginjen führt Tonwins Pferd am langen Zügel neben sich, die Stute ist gewöhnt daran, sie reiten oft zusammen, sie ist ein sanftes ruhiges Tier, aber heute scheint sie ihren eigenen Kopf zu haben. Sie will nicht laufen in die Richtung, in die sie geführt wird, und sie scheut, als ein Schwarm Vögel mit lautem Gezeter über sie hinwegfliegt. Tonwin ist ein guter Reiter, er kann sich halten auf ihr, aber sie reißt Ginjen fast den Führzügel aus der Hand, als plötzlich eine Gruppe der scheuen Tiere mit den großen braunen Augen aus dem Wald bricht, angeführt von den Männern unter ihnen, die Hörner tragen wie das Geäst eines Baumes, die weiblichen und die Kinder, die geboren sind im letzten Jahr und noch mit ihren Müttern laufen. Und auch sie schlagen die Richtung ein, in die heute scheinbar alle Tiere streben, sie laufen nach Süden. Als sie ankommen an der Stelle, an der die steinerne Residenz gebaut wird, erzählt ihnen der Baumeister, dass es schon seit gestern so geht, es ist sehr still in den Wäldern an den Hängen der Hügel. Es ist nichts mehr zu hören vom Krakeelen der Vögel, das Schnarren der Baumhörnchen, wenn sie sich um die wenigen Samenzapfen streiten, die noch zu finden sind, ist verstummt. Und die heiße Quelle ist versiegt, die Männer, die die Steine und Balken setzen, vermischen ihr Wasser mit dem aus dem Brunnen, es ist angenehmer zum Säubern der Hände und Leiber, das Brunnenwasser ist sehr kalt. Aber es ist weniger geworden seit ein paar Tagen, und seit gestern tröpfelt sie nur noch.

Ginjen macht sich Gedanken, als sie ihre Pferde wieder in Richtung des Dorfes lenken, er wird noch heute einen Boten senden an die Residenz des Mar’thain, Mereno hat ihn darum gebeten. Wenn etwas geschieht in seiner Marunan, was er sich nicht erklären kann, soll er eine Nachricht an ihn senden, etwas geht vor in Beth’narn, und er will herausfinden, was es ist. Und Tiere, die scheinbar nur noch eine Richtung kennen, eine Quelle, die ohne Grund versiegt, diese Zittern unter ihren Füßen, kaum wahrnehmbar, das alles kann er sich nicht erklären.

Sie sehen schon das Banner auf dem Dach des Hauses, es hängt schlapp herab in der unbewegten Luft, blau und weiß mit einem blutroten Streifen an der freien Seite. Die Farbe, die noch Thain Deramo der Marunan gegeben hat, damals nach seinem Kampf mit der großen Echse, sie soll wie der Name Beth’lai erinnern daran, dass es Ginjens vergossenes Blut war, die sie ihm eingetragen hat. Selbst die Männer der Draq’ona, die gelernt haben, die wilden Bestien zu töten mit ihren Draq’ir’lai, sind wie ein Mann vor ihm auf ein Knie gesunken, als er das Haus das erste Mal wieder verlassen hat, als seine Wunden geheilt waren. Das Messer, das ihm aus der Hand geglitten ist, als er ohne Sinne gelegen hat am Ufer, haben sie mitgenommen und aufgehängt in der Halle ihrer Garnison, noch mit dem Blut des Tieres daran, zur Erinnerung an den Mann, der ihnen gezeigt hat, dass auch die großen Echsen, die so lange als unbezwingbar gegolten haben, eine schwache Stelle haben.

Sie sind gerade angekommen vor dem Tor, Ginjen schon abgestiegen von seinem Pferd, als das Zittern unter ihren Füßen wieder beginnt, und diesmal wird es stärker und stärker, bis der Boden bockt wie ein Pferd, das zum ersten Mal den Sattel spürt. Er fällt, aber er lässt den Führzügel nicht los, Tonwin kann nicht sehen, wenn die Stute durchgeht mit ihm, wird er nicht wissen, wohin sie ihn trägt, nicht ausweichen können, nicht sehen, wenn sie ansetzt zu einem Sprung. Aber er kann nicht verhindern, dass sie steigt, Tonwin fällt, er schreit leise auf, als er auf den harten Boden schlägt. Und dann ist der Boden wieder still.

Danima kommt aus dem Haus gelaufen, sie trägt Waniri auf dem Arm und führt Safira an der Hand, sie ruft voll Entsetzen nach Tenjen, er sitzt noch in der Schule. Ginjen hat die Geräusche gehört aus dem Haus, Stühle, die umfallen, irdenes Geschirr, das auf dem Boden zerschellt, Platten aus Glas in den Fenstern, die brechen und klirren, als sie auf den Boden fallen. Das Knistern von Feuer und das Knacken von brennendem Holz, das Herdfeuer in der Küche hat die glühenden Scheite verteilt auf dem hölzernen Fußboden. Obida kommt aus dem Garten gelaufen, sie hat Wanjen bei sich, Melak sei Dank. Ginjen läuft in die Küche, es steht immer ein großes Fass Wasser bereit, das Feuer ist schnell gelöscht. Und gerade, als sie denken, dass sie es überstanden haben, sich ansehen und ein erstes zaghaftes Lächeln über ihre Gesichter geht, Obida versucht, Tonwin aufzuhelfen, er hält seinen rechten Arm, der Knochen im unteren Teil ist gebrochen, beginnt es von neuem. Und diesmal ist ihnen, als ob ihre Welt untergeht.

Es ist ein schreckliches Bild, das sich Ginjen bietet, als die Welt wieder zur Ruhe kommt. Tonwin liegt ohne Sinne vor ihm, er ist noch einmal auf den rechten Arm gefallen, jetzt spießt der Knochen aus dem Fleisch. Obida kniet neben ihm, aber sie sieht ihn nur an aus schreckgeweiteten Augen, Wanjen weint in ihren Armen, weil sie ihn viel zu fest umklammert hält. Danima sitzt nicht weit von ihr entfernt, ihre Augen wirken wie Glas, Waniri und Safira drängen sich jammernd an sie, aber auch sie kann noch nicht fassen, was geschehen ist, was hereingebrochen ist über sie. Sie hören die Stimme eines Vogels aus dem Garten, er sitzt in ihrem Pirsi-Baum, aber sie werden keine Früchte ernten von ihm in diesem Jahr. Er ist umgefallen, seine Äste haben den Zaun eingerissen, die Sträucher, an denen süße Beeren wachsen, die Obida so liebevoll hochgebunden hat nach der letzten Ernte, sie sind zerstört. Ein Teil der Holzplättchen, mit denen sie das Dach gedeckt haben, Ginjen hat viele Reihen von ihnen selbst genagelt auf den Balken, ist herabgerutscht, der steinerne Kamin der Feuerstelle in der Halle umgestürzt, aber die Wände des Hauses haben der Erschütterung standgehalten. Es ist das letzte im Dorf, es steht ein wenig abseits, wie mag es aussehen in den anderen?

Sie machen sich auf den Weg zum Versammlungshaus, Ginjen führt Tonwin mit einem Arm über seiner Schultern gezogen, im Dorf lebt eine weiße Schwester, er will ihn zu ihr bringen, damit sein Arm gerichtet wird. Er blutet, Danima hat eine Windel von Wanjen vorsichtig darum geschlagen, sie ist schon vollgesogen mit seinem Blut. Und mit jedem Schritt, den sie tun, wird deutlicher, was über sie hereingebrochen ist.