Desirée Scholten - Phönix aus den Flammen

Ein breiter Lederriemen war um ihr Handgelenk befestigt und darunter wand sich ein Verband fast den gesamten Unterarm hinauf.

Schnell drehte sie den Kopf nach rechts, wo sie fassungslos eines identischen Bildes ansichtig wurde.

Sie versuchte sich aufzurichten, doch ihr Oberkörper bewegte sich nur wenige Zentimeter von der harten Matratze.

„Beschissen wunderbar“, murrte sie seufzend, als sie sich in das gestärkte weiße Kissen zurücksinken ließ.

Langsam wurde ihr der Unterschied zwischen Realität und Alptraum wieder bewusst, als die Erinnerungen zurückkamen.

Das einstürzende Farmhaus, das sie in ihren Alpträumen verfolgte, war Vergangenheit, nur eine quälende Erinnerung, die sie, auch ein halbes Jahr nach der ungewöhnlich kalten Novembernacht, nicht losließ.

In ihren Augen sammelten sich neue Tränen.

Noch immer fiel es ihr erschreckend schwer, an den vergangenen 26. November zurückzudenken, an dem McConaghey im Einsatz geblieben war.

Noch immer war es ihr fast unmöglich, an McConaghey zu denken, für den jede Hilfe zu spät gekommen war.

Cathrynn bezweifelte, dass sie jemals damit abschließen würde, dennoch sah die Gegenwart genauso aus.

McConaghey hatte es nicht mehr rechtzeitig aus dem brennenden Haus hinausgeschafft und sie war seit dieser Nacht nicht mehr sie selbst gewesen, wie ihre Kollegen ihr einstimmig in den letzten Monaten immer wieder vorgeworfen hatten.

Auch wenn sie es nicht wahrhaben wollte, wusste sie, in einem, in letzter Zeit selten beachteten, Winkel ihres Verstands, dass sie recht damit hatten.

McConagheys Tod hatte sie aus der Bahn geworfen und sie war nicht damit fertiggeworden ihn verloren zu haben. Doch es waren die Ereignisse nach dem missglückten Einsatz gewesen, die sie wirklich hatten zusammenbrechen lassen.

Sie war zusammengebrochen, erinnerte Cathrynn sich bitter und in den vergangenen sechs Monaten hatte sie nicht die Kraft gefunden, wieder aufzustehen.

Mit einem trockenen Schluchzen schloss sie die Augen. Sie hatte nicht einmal mehr die Kraft daran zu denken.

Hätte ihr jemand vor diesem 26. November des vergangenen Jahres gesagt, was die nahe Zukunft für sie bereithielte, hätte sie mit einem schallenden Lachen zu ihrer Beretta gegriffen und den Betreffenden für diese Behauptung erschossen.

Was hätte sie noch aus der Bahn werfen sollen , hätte sie lachend gefragt.

Bilder von entstellten, zerfetzten Leichen stiegen vor ihrem inneren Auge auf.

Sie hatte, seit sie für die Hunter arbeitete, alles gesehen.

Was hätte sie noch schockieren können?

Sie trotzte dem Wahnsinn, den der Job mit sich brachte und dem Druck, als einzige Frau in einem Haufen ungehobelter Ex-Special Forces, die beim ersten Anzeichen von Schwäche über sie herfallen würden, jeden Tag.

Was hätte sie noch erschüttern sollen?

Momentaufnahmen von verschiedenen Einsätzen blitzten auf, fügten sich zu einem kurzen Film zusammen.

Sie wusste nicht zu sagen, wie oft sie dem Tod direkt ins Auge geblickt hatte.

Was hätte sie noch brechen können?

Der innere Film endete mit einem einstürzenden Haus, gleichwohl in Antwort auf ihre Frage.

Heute wusste sie es besser.

Heute kannte sie die Antwort.

Ein sarkastisches Lachen untermalte Cathrynns Gedanken, während sie zu ergründen versuchte, wie ausgerechnet sie in diese Lage hatte kommen können.

Das Bild zweier schlichter Grabsteine stieg auf, deren Inschriften ihr höhnisch zuzuzwinkern schienen.

IAN ALEXANDER MCCONAGHEY

13.09.1952 – 26.11.1992

EIRIN CELINE MCCONAGHEY

30.04.1991 – 26.11.1992

Irgendwann brach jeder, erinnerte sie sich an die Ermahnung ihres Ausbilders auf der Farm .

Jener Ausbilder, an dessen Namen sie sich nicht mehr erinnern konnte, wäre wahrscheinlich enttäuscht gewesen, zu erfahren, dass es für sie nicht mehr bedurft hatte, als eines versauten Einsatzes, um sie an den Rand eines Nervenzusammenbruchs zu treiben.

Am Rand eines Nervenzusammenbruchs!

Den Rand hatte sie bei dem Tempo, mit dem sie ihn überschritten hatte, gar nicht erst wahrgenommen, brachte sie es bitter auf den Punkt, während sie sich an die Glanzleistung erinnerte, die sie – mal wieder – in diese desolate Situation gebracht hatte.

„Noch mehr Selbstmitleid ist genau das, was ich jetzt brauche“, flüsterte sie mit rauer Stimme in die Dunkelheit.

„Du brauchst einen Arschtritt.“

Überrascht wandte Cathrynn den Kopf in Richtung der müden, tiefen Stimme.

Ihre Augen hatten sich inzwischen genug an die Dunkelheit gewöhnt, um mehr als nur einen diffusen Umriss auf der Fensterbank auszumachen.

Für einen Moment fragte sie sich, warum sie ihren nächtlichen Besucher nicht schon viel früher wahrgenommen hatte.

„Bist du mein neuer Zimmernachbar oder hast du nur das Ende der Besuchszeit verpennt?“, fragte Cathrynn den stämmigen Mann mit dem wirren braunen Haar spitz.

„Ich bin der Typ, dem du den Arsch dafür küssen solltest, dass du nicht mit Zwangsjacke in der Gummizelle gelandet bist“, konterte Nathan ungewohnt bissig, als er sich langsam von der Fensterbank heruntergleiten ließ.

Auch wenn sie es in der Dunkelheit nicht wirklich sehen konnte, hatte sie den Eindruck, dass er sie mit seinen haselnussbraunen Augen ärgerlich anfunkelte.

„Schon klar , Dramaqueen “, erwiderte sie lachend und schüttelte zynisch den Kopf, als Nathan sich einen Stuhl neben ihrem Bett heranzog.

„Lache du ruhig! Ich habe gehört, dass sie so was hier mit gewalttätigen Patienten tun“, schoss er, definitiv nicht amüsiert, zurück.

„Ich habe nur meinen Standpunkt zu verdeutlichen versucht.“

Langsam kamen die Erinnerungen an den vergangenen Tag zurück.

Man hätte ihr Gebaren gewalttätig bezeichnen können, selbst wenn man es wohlwollend betrachtet.

„Es war nun nicht so, dass ich ihn nicht gewarnt hätte, mir mit dieser Nadel zu nahezukommen.“

Wieder überlief sie ein Schauer, als sie an den Anblick dieses spitzen Dings dachte.

Sie hatte Spritzen gehasst solange sie denken konnte, ohne jemals herausgefunden zu haben, wo diese absurde Phobie herrührte.

„Du hast dem armen Mann das Jochbein gebrochen und ihm die Schulter ausgekugelt, als er dir ein Sedativum injizieren wollte.“

Cathrynn konnte sich das Grinsen nicht verkneifen, als sie an diese Glanzleistung dachte.

„Er war fast zwei Köpfe größer als ich und breit wie eine Schrankwand. Ich bin der Meinung, dass er eine faire Chance hatte.“

„Du hast eine Nahkampfausbildung!“, erinnerte Nathan sie trocken.

„Ich bin auch ausgebildete Scharfschützin, das sagt wohl beides nichts aus!“

Ein heiseres Lachen stieg ihre Kehle empor.

„Ganz abgesehen davon, haben mir die Überdosis und der Blutverlust noch zugesetzt“, betonte sie mit ihrer besten Unschuldsmiene.

Als die Worte über ihre Lippen gekommen waren, veränderte sich Nathans Gesichtsausdruck.

Sie begriff, dass es vielleicht ein Fehler gewesen war, das Thema jetzt anzusprechen.

Sie war sich nicht sicher, ob sie bereits die Kraft für eine weitere Konfrontation mit ihrem besten Freund hatte.

„Da du es schon einmal ansprichst,…“, nahm er den Gesprächsfaden sofort mit überraschend ruhiger Stimme auf und blickte sie mit unbewegter Miene an.

Cathrynn ließ sich von seiner offensichtlichen Ruhe nicht täuschen.

Ein weiterer Blick in sein betont ausdrucksloses Gesicht ließ sie deutlich die Mischung aus Unverständnis und Fassungslosigkeit erkennen, die er hinter diesem zur Schau getragenen Musterbeispiel an Professionalität eindeutig empfinden musste.

„Bringen wir es einfach hinter uns, Nate. Vielleicht kann ich dann noch ein bisschen schlafen.“