Thomas Riedel - Flanagan

»Na, na!« Professor van den Broek zog die Handschuhe über. »Lassen wir es dabei«, meinte er gutmütig. »Wir sind gewarnt, James, und wir können uns danach richten! … Sehen Sie ihm nur auch weiterhin auf die Finger. Ich bin nicht mehr jung, und wenn man sich in meinem Alter an einen Menschen gewöhnt hat, dann mag man ihn schwer entbehren. Sullivan hat sich in all den Jahren, seit er in meinen Diensten steht, nichts zuschulden kommen lassen. Hoffen wir, dass es bei Whisky und Zigarren bleibt … Eine gute Zigarre und ein Schluck alter Whisky ist, ich gebe es unumwunden zu, sicherlich verlockend.«

Zwar nahm James die Worte des Professors schweigend zur Kenntnis, aber seinen Entschluss hatte bereits getroffen: In Zukunft würde er die Augen offen halten. Er hatte keinerlei Vertrauen zu diesem Sullivan, und wenn schon jemand Zigarren stahl und vom Whisky mittrank, dann wollte er es sein, und nicht dieser ihm höchst unsympathische Sekretär. Hier war er der Hahn im Korb und keiner anderer. So hatte er es in Schottland gehalten, und so würde er es auch hier halten – lieb gewordene Gewohnheiten legte man schließlich nicht einfach so ab.

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