Katherina Ushachov - 2145 - Die Verfolgten

Die meis­ten Schü­ler und Be­rufs­tä­ti­gen wa­ren längst in ih­ren Schu­len oder Bü­ros, trotz­dem wa­ren zahl­rei­che Leu­te un­ter­wegs.

Leu­te, die ver­schla­fen hat­ten, Bumm­ler, Rent­ner.

Avri­el blieb vor ei­nem Schau­fens­ter ste­hen und starr­te sein Spie­gel­bild an. Mit den kur­z­en Haa­ren sah sein Ge­sicht ir­gend­wie ko­misch aus, die Au­gen wirk­ten viel zu groß. Vor­sich­tig strich er sich mit der Hand über die fünf Mil­li­me­ter Blond­haar, die Todd ihm noch ge­las­sen hat­te. Fühl­te sich selt­sam an.

Er muss­te jetzt einen Weg fin­den, schnell und un­auf­fäl­lig zum Haus ei­ner ge­wis­sen Aria­ne Faw in At­lan­ta zu ge­lan­gen.

Avri­el dreh­te sich um. Auf der ge­gen­über­lie­gen­den Stra­ßen­sei­te be­fand sich Rod’s voll­au­to­ma­ti­sche Cars­ha­ring-An­la­ge , wo er schon als Drei­zehn­jäh­ri­ger tags­über im zu­ge­hö­ri­gen Café ge­jobbt hat­te.

Er blick­te sich um und has­te­te über die Stra­ße.

Mit feuch­ten Hän­den fum­mel­te er sei­ne ID-Card aus der Ho­sen­ta­sche und brauch­te vor Ner­vo­si­tät ei­ne Wei­le, um sie in den Tür­schlitz zu ste­cken. Er sprang vor Schreck fast in die Luft, als die Schie­be­tür beim Öff­nen zisch­te. Mit klop­fen­dem Her­zen schlich er in die An­la­ge und er­schrak je­des Mal, wenn sein Nä­her­kom­men ei­ne klei­ne Ne­on­leuch­te an­schal­te­te.

Er husch­te in die Ga­ra­ge und steck­te sei­ne Kar­te in das Le­se­ge­rät ne­ben dem erst­bes­ten Elek­tro­au­to. Es war ein dun­kelblau­er Eco­green Chee­tah Bolt von 2140. Die Au­to­tür öff­ne­te sich und er nahm die Kar­te wie­der an sich.

Auf dem Fah­rer­sitz wisch­te er sei­ne schweiß­nas­sen Hän­de an sei­ner Jeans ab und zwang sich, die Rou­ti­ne­checks durch­zu­füh­ren. Ob kein Warn­lämp­chen blink­te und für wel­che Stre­cken der Ak­ku reich­te. Er wähl­te die längs­te – nach At­lan­ta – und fuhr aus der Ga­ra­ge. Dann ak­ti­vier­te er den Au­to­pi­lo­ten.

Er be­griff: Nie­mand durf­te ihn ent­de­cken, aber er hin­ter­ließ die gan­ze Zeit di­gi­ta­le Spu­ren. Soll­ten die Be­hör­den sei­nen Na­men ken­nen, war er ge­lie­fert, wo­hin er auch ging. Dann wür­de es nur Se­kun­den dau­ern, bis sei­ne Bank sei­ne Zah­lungs­his­to­rie of­fen­le­gen müss­te …

At­lan­ta war nur ei­ne Stun­de ent­fernt, er hat­te noch gar kei­ne Zeit ge­habt, sich ei­ne Stra­te­gie zu über­le­gen. Was, wenn Aria­ne Faw gar nicht mehr dort wohn­te?

Und wie­so hat­te er das nicht be­dacht, be­vor er sich nach At­lan­ta fah­ren ließ?

Schließ­lich hielt er zwei Häu­ser von Aria­nes Adres­se ent­fernt un­ter ei­nem Baum. Mög­lichst lei­se stieg er aus und kau­er­te sich zwi­schen Baum und Wa­gen, um nicht ge­se­hen zu wer­den.

In un­mit­tel­ba­rer Nä­he be­fand sich ein Zi­ga­ret­ten­au­to­mat. Und wie ne­ben je­dem Zi­ga­ret­ten­au­to­ma­ten auf der gan­zen Welt stand auch ne­ben die­sem ei­ne ani­mier­te Re­kla­me­säu­le und blen­de­te ab­wech­selnd Wer­bung und ak­tu­el­le Nach­rich­ten ein.

Er muss­te un­be­dingt einen Blick dar­auf wer­fen, um zu er­fah­ren, ob er be­reits in der gan­zen Uni­ted World ge­sucht wur­de.

Die Säu­le blen­de­te erst die ak­tu­el­le Quiz­fra­ge des Ta­ges ein, dann Wer­bung für das neues­te UniCom-Mo­dell ei­ner über­teu­er­ten Mar­ke, da­nach erst die Po­li­tik-News.

Ein kör­ni­ges Bild von ihm, bei dem die Haa­re einen Groß­teil sei­nes Ge­sichts ver­deck­ten, zu sei­nen Fü­ßen ei­ne Ge­stalt, die nur Va­len­ti­ne sein konn­te.

Er spür­te Übel­keit in sich auf­stei­gen, wand­te sei­nen Blick ab und lehn­te sich ge­gen den Zi­ga­ret­ten­au­to­ma­ten.

»Al­les in Ord­nung?« Ei­ne Frau mit grü­nen Dread­locks und ei­nem Col­lie-Misch­ling an der Lei­ne tipp­te ihn an.

»Ja. Ja, mir geht es gut. Ich muss nur …«

»Ich kann das sehr gut ver­ste­hen.« Sie grins­te und ver­setz­te da­bei ih­re Lip­pen­pier­cings in Schwin­gung. Sie klin­gel­ten lei­se an­ein­an­der. »Mir wird von zu viel Ka­pi­ta­lis­mus auch im­mer schlecht.«

»Ja. Genau das ist es.« Avri­el at­me­te tief durch.

Die jun­ge Frau lä­chel­te ihm zu und ließ sich von ih­rem Hund da­von­zie­hen. Ent­we­der hat­te sie sein Bild nicht ge­se­hen – oder ihn tat­säch­lich nicht er­kannt.

Avri­el blick­te auf die Zei­t­an­zei­ge an sei­nem UniCom. Halb neun am Mor­gen war ver­mut­lich nicht die bes­te Zeit, um das Haus ei­ner Mu­tan­tin auf­zu­su­chen, aber er hat­te kei­ne Wahl. Dann klin­gel­te er sie eben aus dem Bett. Er selbst fühl­te, wie sich die na­he­zu schlaflo­sen Näch­te und durch­wach­ten Ta­ge be­merk­bar mach­ten. Wie lan­ge wür­de er das durch­hal­ten, oh­ne ver­rückt zu wer­den?

Aber ver­rückt war er wohl schon. In ei­nem An­fall von Wahn­sinn hat­te er …

Stopp.

Er zwang sich, die­se Ge­dan­ken vor­erst zu ver­drän­gen. Sie dreh­ten sich oh­ne­hin nur im Kreis, wenn er sie zuließ. Es war nicht weit bis zu Aria­ne Faw, er durf­te nur einen Schritt nach dem an­de­ren ma­chen.

Avri­el wuss­te nicht, was er er­war­tet hat­te – aber si­cher kein voll­kom­men nor­ma­les Ein­fa­mi­li­en­haus, wie es auch in sei­ner Ge­gend von Gor­don Ci­ty hät­te ste­hen kön­nen. Ver­mut­lich zö­ger­te er dar­um, auf die Klin­gel zu drücken.

Doch nichts pas­sier­te.

Hin­ter den Vor­hän­gen rühr­te sich nie­mand, wie lan­ge er auch den Knopf drück­te.

Al­so blieb ihm nichts an­de­res üb­rig, als am Abend wie­der­zu­kom­men.

Sei­ne Ge­dan­ken droh­ten, zu Va­len­ti­ne zu­rück­zu­keh­ren, doch er kämpf­te sie nie­der. Statt­des­sen dach­te er dar­an, wie er die­sen Tag ver­brin­gen konn­te.

Kaf­fee war ein gu­ter An­fang.

Ihren Ge­burts­tag hat­te sie sich an­ders vor­ge­stellt. Nicht un­be­dingt gla­mou­rös, aber mit ein paar klei­nen Ge­schen­ken und ei­ni­gen Cup­ca­kes mit ro­sa­far­be­nem Guss und Zucker­wat­te­ge­schmack.

Statt­des­sen war sie über­mü­det, weil sie auf dem un­be­que­men Flug­bahn­hofs­sitz kaum ge­schla­fen hat­te, ih­re Fü­ße schmerz­ten im­mer noch vom un­ge­wohn­ten Ren­nen. Der vor Smog ro­sa­far­be­ne Son­nen­auf­gang ver­kün­de­te be­reits das na­he En­de der Sperr­stun­de. Das Geräusch ei­nes Stra­ßen­rei­ni­gungs­fahr­zeugs hat­te sie ge­weckt.

Has­tig stand sie auf, streck­te sich und klopf­te un­auf­fäl­lig ih­re Ho­sen­ta­schen dar­auf ab, ob sie noch al­les Nö­ti­ge bei sich hat­te. Wenn sie den UniCom auf dem Weg nach New Or­leans ver­lor … was dann?

Noch konn­te sie sich frei be­we­gen, sie war sich si­cher, dass Miss Tan ihr Ver­schwin­den noch nicht ge­mel­det hat­te. Ei­ne Ver­miss­ten­mel­dung muss­te nach Ablauf von 72 Stun­den ab­ge­ge­ben wer­den, was Miss Tan be­stimmt aus­rei­zen wür­de. Bis da­hin konn­te sie die An­nehm­lich­kei­ten der Zi­vi­li­sa­ti­on – voll­au­to­ma­ti­sche Ul­tra­schall­hy­gie­ne­an­la­gen, Strom, In­ter­net – nut­zen.

Al­le­gra kauf­te über den UniCom ein Zug­ticket nach Cam­den, Ala­ba­ma. Wei­ter ließ der UniCom sie nicht bu­chen und grau­te die ent­spre­chen­den Fel­der aus. Das brach­te sie im­mer­hin nicht nur über meh­re­re Coun­ty-Gren­zen, son­dern auch über die Gren­ze des Bun­des­staa­tes, und so wie sie die Ver­wal­tung in der Uni­ted World ein­schätz­te, reich­te das, um zu­min­dest der Mu­tan­ten-Raz­zia in un­mit­tel­ba­rer Nä­he zu ent­ge­hen.