Katherina Ushachov - 2145 - Die Verfolgten

Schnell rief sie ihr Gut­ha­ben ab. Nur noch 17 Units, trotz Schü­ler­ra­batt für das Ticket. Das reich­te noch für ein paar Hal­te­stel­len mit ei­ner der Bah­nen vor Ort. Und dann hat­te sie oh­ne­hin kei­ne Ver­wen­dung mehr für Geld, in New Or­leans konn­te man mit den Units nicht zah­len, des­sen war sie sich si­cher.

Was sie in Cam­den ma­chen wür­de, wuss­te sie noch nicht. Au­ßer zu du­schen und ih­ren UniCom auf­zu­la­den, aber da­für wür­de sie kei­ne Stun­de brau­chen. Und dann muss­te sie schau­en, dass sie ir­gend­wie fort­kam. Vo­rerst muss­te es rei­chen, sich in Rich­tung Loui­sia­na zu be­we­gen.

Der Zug hat­te kei­ne Fens­ter, ver­mut­lich, um den Rei­sen­den den An­blick ei­ner Land­schaft zu er­spa­ren, die in schwin­del­er­re­gen­der Ge­schwin­dig­keit vor­bei­rausch­te.

Sie spür­te nur ein lei­ses Zie­hen im Ma­gen, wie beim Fahr­stuhl­fah­ren, auf Dau­er et­was un­an­ge­nehm, und sie hoff­te, dass es ver­ge­hen wür­de.

»Hap­py bir­th­day to me, hap­py bir­th­day to me …«

Im Zug sa­ßen Pend­ler, Ge­schäfts­leu­te und ei­ne gan­ze Schul­klas­se vol­ler krei­schen­der Kin­der samt Leh­re­rin.

Al­le­gra saß ab­seits und fühl­te sich ein­sam. Dass nach und nach al­le au­ßer ihr aus­stie­gen und sie in na­he­zu voll­kom­me­ner Stil­le zu­rück­lie­ßen, mach­te es nicht bes­ser.

Sie war al­lein, als sie am End­bahn­hof den Zug ver­ließ und nach dem viel zu lan­gen und be­eng­ten Sit­zen auf den Bahn­steig staks­te. Gie­rig at­me­te sie die fri­sche Luft ein und lehn­te sich an ei­ne ani­mier­te Wer­be­ta­fel. Ihr Ma­gen muss­te sich erst noch dar­an ge­wöh­nen, dass sich nichts mehr be­weg­te.

Nur ein paar Tee­na­ger stan­den in ei­ni­ger Ent­fer­nung bei den Re­cy­cling­s­ta­tio­nen her­um und ga­ben vor­ein­an­der mit blin­ken­den Turn­schu­hen an.

Ei­lig ließ sie ih­ren Ruck­sack auf ih­re Fü­ße glei­ten und zog ih­re Was­ser­fla­sche her­aus.

Sie war ge­ra­de da­bei, einen Schluck zu trin­ken, als ein Ju­gend­li­cher sich an die glei­che Wer­be­ta­fel lehn­te und ihr viel zu na­he kam. »Ist das ei­ne Jog­ging­ho­se oder ei­ne Py­ja­ma­ho­se?«

Al­le­gra sah ihn di­rekt an. »Jog­ging­ho­se. Kann man aber auch drin schla­fen.« Sie konn­te kei­nen Är­ger ge­brau­chen, nicht jetzt! Sie muss­te nur einen Zug er­wi­schen, wann fuhr denn ei­ner von die­sem Kaff aus ir­gend­wo an einen brauch­ba­ren Ort?

»Schläft es sich oh­ne nicht be­que­mer?«

»Nicht wirk­lich.«

»Und wenn ich dir ein­hei­ze?«

Sie mus­ter­te ihn vom sil­bern ge­färb­ten Schei­tel bis zu den blin­ken­den Soh­len sei­ner Turn­schu­he. »Nein, dan­ke.«

»Nein, dan­ke?«

»Sa­ge ich doch.« Sie ver­such­te, das Zit­tern aus ih­rer Stim­me zu ver­ban­nen. Es war mit­tags. Wie­so wa­ren hier kei­ne an­de­ren Leu­te? Gab es nicht ir­gend­wo einen Knopf, um die Se­cu­ri­ty zu alar­mie­ren? Sie tas­te­te mit der frei­en Hand an der Wer­be­ta­fel her­um.

»Du hast mich nicht ver­stan­den. Es geht nicht dar­um, was du willst oder was du nicht willst, Jog­ging­ho­se. Ent­we­der du gehst mit mir auf die Bahn­hof­stoi­let­te und stellst dich da ein we­nig ge­schickt an oder ich neh­me dir dei­nen Ruck­sack ab.« Er grins­te breit und zwin­ker­te ihr zu.

»Hey, da ist nur Es­sens­kram drin!«

»Dann hast du nichts au­ßer dei­nem Kör­per zu bie­ten. Wie scha­de … Jungs?« Er pack­te Al­le­gra am Arm. »Guckt mal! Frisch­fleisch!«

Al­le­gra hol­te aus und schlug ihm mit der halb lee­ren Fla­sche hef­tig auf die Na­se.

Er schrie über­rascht auf und ließ sie los. Blut spritz­te auf sein lä­cher­li­ches T-Shirt.

Al­le­gra schnapp­te sich ih­ren halb­of­fe­nen Ruck­sack und rann­te in Rich­tung Bahn­hof, aber das war an­schei­nend nicht die bes­te Idee – dort ka­men ihr zwei wei­te­re Ge­stal­ten in grell blin­ken­den Turn­schu­hen ent­ge­gen und schnit­ten ihr grin­send den Weg ab.

»Na, Püp­pi? Un­ter­wegs zum Yo­ga? Wir könn­ten üben!« Ein Kerl mit zin­no­ber­ro­tem Pony streck­te die Zun­ge her­aus und leck­te sich über die Lip­pen.

»Nur über mei­ne Lei­che.«

»Kannst du ha­ben.«

Sie schlug dem einen ih­ren Ruck­sack ins Ge­sicht und schleu­der­te ihn dann dem an­de­ren ent­ge­gen.

Die Ker­le gin­gen aus­ein­an­der und Al­le­gra hech­te­te zwi­schen ih­nen hin­durch, oh­ne zu­rück­zu­schau­en. Sie muss­te weg, ein­fach nur weg, und das so schnell wie mög­lich!

Wa­ren im­mer so vie­le Cops auf den Stra­ßen oder pa­trouil­lier­ten sie ver­stärkt sei­net­we­gen? Er wuss­te es nicht. Und es lag nicht in sei­nem In­ter­es­se, es her­aus­zu­fin­den. Auch den Mu­tan­ten­mi­li­zen, die in Grup­pen die Stadt durch­kämm­ten, muss­te er auf ei­ne mög­lichst lo­cke­re Art aus dem Weg ge­hen, so­dass es nicht ver­däch­tig er­schi­en. Bei­läu­fig.

Al­so tat er das, was Tou­ris­ten so ta­ten. Wann im­mer Po­li­zis­ten ihn zu lan­ge be­ob­ach­te­ten, blieb er vor Se­hens­wür­dig­kei­ten ste­hen und schoss Fo­tos mit dem UniCom. Oder stell­te sich in ei­ne Rei­he vor den Kaf­fee­bot, um über­teu­er­ten Kaf­fee zu trin­ken.

Ir­gend­wann fühl­te er sich er­schöpft, trau­te sich je­doch nicht, auf ei­ner Bank aus­zu­ru­hen. Wenn er wie ein Pen­ner wirk­te, griff man ihn be­stimmt auf. Al­so hat­te er sich ein Ticket für ir­gend­ei­nen 5D-Film ge­kauft und war ge­nau an der Stel­le ein­ge­schla­fen, an der ein Bö­se­wicht dem ein­ge­sperr­ten Hel­den sei­nen fins­te­ren Plan dar­leg­te. Erst beim über­lau­ten Ein­set­zen des Ab­spanns schreck­te er auf und wank­te aus dem Ki­no an die fri­sche Luft.

Abend­däm­merung. Bald be­gann die Sperr­stun­de. Zeit, sich zu sei­ner Zie­l­adres­se zu be­ge­ben.

Er um­run­de­te den Häu­ser­block und nä­her­te sich dem Haus von der an­de­ren Sei­te. Tat so, als wür­de er die Wer­be­säu­le an­schau­en, und über­leg­te, ob er so­fort bei Aria­ne klin­geln soll­te.

Da ver­ließ ei­ne Blon­di­ne – wie soll­te er her­aus­fin­den, ob sie es war? – das Haus, schloss ab und nä­her­te sich ziel­stre­big dem Zi­ga­ret­ten­au­to­ma­ten, an dem er sein Lei­h­au­to ge­parkt hat­te. Sie han­tier­te mit ih­rer Kar­te, doch der Au­to­mat blink­te in ei­nem wü­ten­den Rot. Die alt­mo­di­schen Blond­löck­chen wipp­ten im Rhyth­mus ih­rer wü­ten­den Flü­che und als sie es end­lich schaff­te, zu zah­len, fie­len die zwei Pa­ckun­gen auf den Bo­den.

Am liebs­ten wä­re er zu ihr ge­rannt, aber Avri­el hielt sich zu­rück. Sein Herz klopf­te schmerz­haft. Wenn sie das war! Er durf­te sie auf kei­nen Fall ver­schre­cken. Al­so nor­ma­le Spa­zier­ge­schwin­dig­keit.

Die Blon­di­ne kämpf­te im­mer noch mit den Fol­gen der Schwer­kraft. »Mist, Mist, Mist!« Sie ver­such­te, trotz High Heels und kur­z­em Rock nach den Zi­ga­ret­ten zu an­geln.

Das war die Ge­le­gen­heit, sie an­zu­spre­chen. »Ei­nen Mo­ment, ich hel­fe Ih­nen.« Avri­el trat zu ihr, beug­te sich schnell hin­un­ter und reich­te ihr die Zi­ga­ret­ten­pa­ckun­gen. Da­bei blick­te er ihr ins Ge­sicht. Das muss­te sie sein!

»Dan­ke.« Sie lä­chel­te va­ge. Ver­mut­lich war sie äl­ter, als sie aus­sah, ih­re Klei­dung wirk­te mo­disch ge­se­hen nicht ganz auf der Hö­he. Auch ihr Lo­cken­haar­schnitt war eher von der Art, wie ihn we­sent­lich äl­te­re Frau­en tru­gen. Den­noch … rich­te­te er sei­ne Au­gen auf die lan­gen Bei­ne der Frem­den und folg­te ih­nen lang­sam mit dem Blick nach oben, bis der Saum ih­res Mi­ni­rocks sei­ne ›Wan­de­rung‹ stopp­te.