Katherina Ushachov - 2145 - Die Verfolgten

Aber er konn­te es nicht än­dern. Nichts von all­dem.

Statt­des­sen war er auf Aria­nes Mo­tor­rad un­ter­wegs nach New Or­leans, um ir­gend­ei­ner Frau, die er ge­nau­so we­nig kann­te wie Aria­ne, ein Pad zu brin­gen. Wie, zur Höl­le, soll­te er wis­sen, wer sie war? Die Stadt war be­stimmt rie­sig, da konn­ten fünf­zig Fa­bri­ci­as mit schwar­zen Haa­ren woh­nen.

Dann stutz­te er – New Or­leans. Die­se Stadt exis­tier­te doch gar nicht mehr! Sie war nach dem Hur­ri­kan Va­les­ka ir­gend­wann im letz­ten Jahr­hun­dert un­be­wohn­bar ge­wor­den und man hat­te al­le Be­woh­ner eva­ku­iert. Dass der Au­to­pi­lot das noch ein­ge­spei­chert hat­te, war merk­wür­dig.

In die­sem Mo­ment riss das Mo­tor­rad ihn aus sei­nen ver­wor­re­nen Ge­dan­ken.

»Hal­lo, un­be­nann­ter Fah­rer. Der Ak­ku ist fast leer. Au­to­pi­lot Jack steu­ert die nächs­te La­de­sta­ti­on an. Bit­te be­stä­ti­gen.«

»Ich be­stä­ti­ge.«

»Au­to­pi­lot Jack steu­ert die nächs­te La­de­sta­ti­on bei Cam­den, Ala­ba­ma an. Bit­te be­ach­ten Sie, dass Ge­büh­ren an­fal­len kön­nen. Die­se wer­den …«

Ge­nervt schal­te­te Avri­el das plap­pern­de Gerät auf stumm und nahm die Ab­fahrt zum Ge­län­de der La­de­sta­ti­on.

Au­ßer ihm war kein ein­zi­ger Mensch dort. Kein Wun­der, nach der Sperr­stun­de wa­ren nur noch selbst­fah­ren­de Last­wa­gen un­ter­wegs. Ei­ni­ge da­von – rie­si­ge Ma­schi­nen – stan­den fried­lich an­ge­dockt und tank­ten Ener­gie.

Nur ih­re Schein­wer­fer und das Licht aus den Fens­tern der voll­au­to­ma­ti­schen Selbst­be­die­nungs­be­trie­be be­leuch­te­ten die Sze­ne­rie.

Avri­el schob die Har­ley-Da­vid­son eStreet 2130 zu ei­ner der Dockings­ta­tio­nen. Da­bei fiel sein Blick auf die di­gi­ta­le Da­tums­an­zei­ge. 09.07., sein Ge­burts­tag. Er hat­te sei­nen Ge­burts­tag ver­ges­sen. Avri­els Herz mach­te einen schmerz­haf­ten Sprung – an sei­nem Sieb­zehn­ten woll­te er mit Va­len­ti­ne in ei­nem klei­nen Café sit­zen und nicht nur sei­nen Ge­burts­tag, son­dern auch ih­re Ver­lo­bung fei­ern.

Statt­des­sen hat­te er den Tag auf der Flucht ver­bracht und kei­nen Au­gen­blick dar­an ge­dacht …

Er schluck­te den Kloß im Hals her­un­ter und be­gab sich ins klei­ne Selbst­be­die­nungs­lo­kal, das zur La­de­sta­ti­on ge­hör­te. Ein Kaf­fee wür­de ihm jetzt gut­tun, er muss­te noch ei­ne hal­be Ewig­keit fah­ren.

Avri­el drück­te sei­ne Kar­te in den Be­zahl­schlitz am Kaf­fee­au­to­ma­ten, ent­nahm den vor sei­nen Au­gen ge­druck­ten Plas­tik­be­cher mit dem Heiß­ge­tränk und nahm einen Schluck. So­fort fühl­te er war­me Kraft durch sei­ne Adern strö­men, dreh­te sich zur Glas­tür und … ver­schluck­te sich am brü­hend hei­ßen Kaf­fee.

So­fort ließ er den Be­cher ste­hen und rann­te hin­aus. »Hey! Hey, hau ab, das ist meins!«

Die er­tapp­te Ge­stalt schrie er­schro­cken auf und rutsch­te un­ge­schickt vom Mo­tor­rad ab. Ehe sie sich auf­rap­peln konn­te, stand Avri­el auch schon vor ihr und schnitt ihr den Weg ab.

»Aus dem Weg!« Ein wü­ten­des, zer­kratz­tes Mäd­chen­ge­sicht blick­te mit trot­zi­gen, ker­zen­flam­men­blau­en Au­gen zu ihm auf. »Wird’s bald?« Die Neon­be­leuch­tung of­fen­bar­te deut­lich die Angst in ih­ren Zü­gen.

»Bist du be­scheu­ert? Klaust mir fast mein Mo­tor­rad und dann soll ich dich da­mit weg­fah­ren las­sen? Ich …« Bei­na­he hät­te er ge­sagt, er wür­de die Po­li­zei ru­fen. Aber das war das Letz­te, was er jetzt tun durf­te. Un­schlüs­sig biss er sich auf die Un­ter­lip­pe.

In­zwi­schen war sie auf­ge­stan­den und hat­te sich die schwar­zen Haa­re aus dem Ge­sicht ge­stri­chen. »Was? Rufst du die Bul­len? Oh­ne mich!« Sie sprang zur Sei­te, doch Avri­el pack­te sie am Arm und hielt sie fest. Auch wenn sie ver­such­te, mög­lichst frech und ar­ro­gant drein­zu­schau­en, blitz­te blan­ke Furcht in ih­ren Au­gen. »Du tust das nicht! Oder?« Auf ein­mal wirk­te sie sehr un­si­cher.

Im­mer noch stand er un­schlüs­sig da und hielt ih­ren Arm fest. Was mach­te man in sol­chen Si­tua­tio­nen?

»Sag bloß, du haust auch ab?«

»De­fi­ni­tiv nicht!« Sei­ne Stim­me klang hö­her als nö­tig.

»Wa­rum tust du’s dann nicht?«

»Kann dir egal sein!« Am En­de rief sie noch die Po­li­zei. Und dann wä­re es aus mit ihm. An­de­rer­seits … dann wä­re sie auch dran, und so däm­lich konn­te kei­ner sein.

»Wenn ja … nimmst du mich mit?«

Avri­el war so über­rascht, dass er ih­ren Arm losließ. Das Mäd­chen mach­te kei­ne An­stal­ten mehr weg­zu­lau­fen.

»Al­so, was ist? Nimmst du mich mit? Wo­hin geht’s über­haupt?«

»Ähm … al­so … das … al­so …«

»Nun sag schon. Vi­el­leicht ha­ben wir den glei­chen Weg.«

Das glaub­te Avri­el zwar nicht, aber ihm fiel auch auf die Schnel­le kein an­de­res Ziel ein, das er ihr nen­nen könn­te. »Nach New Or­leans.«

»Dann ha­ben wir so­wie­so den glei­chen Weg. Die Er­zie­he­rin hat ge­sagt, ich soll mich dort­hin durch­schla­gen.«

»Wer? Wa­rum ge­nau dort­hin?«

Das Mäd­chen senk­te die Stim­me. »Weil da sol­che wie ich sein sol­len. Und … wie du.«

»Wie kommst du …?«

»Nein, lass den Quatsch. Wir wis­sen bei­de, dass ich recht ha­be.«

»Schon gut.« Er nick­te. »Dann sitz mei­net­we­gen hin­ten. Aber we­he, du ver­suchst noch mal, das Mo­tor­rad zu klau­en.«

»Bin ich be­scheu­ert? Au­ßer­dem siehst du, wie gut ich das kann.« Sie grins­te schief. »Wie heißt du ei­gent­lich?«

»Avri­el Adam­ski.«

»Jetzt ver­arschst du mich.«

»Wa­rum soll­te ich?«

»Ich hei­ße Al­le­gra. Zu­fäl­lig auch Adam­ski.«

»Jetzt ver­arschst du mich! Zeig dei­nen Aus­weis her.« Wann nah­men die selt­sa­men Er­eig­nis­se ein En­de?

»Zeig du erst dei­nen!«

»Nein!«

»Dann eben gleich­zei­tig.« Ehe Avri­el rea­gie­ren konn­te, zog Al­le­gra be­reits ih­re ID aus der Ta­sche und ihm blink­ten sein Nach­na­me und sein Ge­burts­tag ent­ge­gen.

Lang­sam zog er sei­ne ID her­vor und hielt sie ihr hin.

»Nee jetzt … Oder?« Auf ein­mal war Al­le­gra ganz klein­laut ge­wor­den. »Kann es sein, dass du mein Bru­der bist?«

»Du spinnst doch …« Er schau­te sie von der Sei­te an. Mit ih­ren schwar­zen Haa­ren und den blau­en Au­gen sah sie ihm kein biss­chen ähn­lich, aber das muss­te nichts hei­ßen.

»Nein … Im Wai­sen­haus hat man mir ge­sagt, dass wir zu zweit ge­we­sen sind. Im­mer, wenn ich nicht ge­spurt ha­be, hieß es, man wür­de mich auch noch weg­schi­cken, zu mei­nem Bru­der, dem klei­nen Schrei­ba­by, nach Gor­don Ci­ty.«

»Da hab ich ge­wohnt …« Lang­sam si­cker­te die Er­kennt­nis in sein Ge­hirn, dass er sei­ne Schwes­ter vor sich hat­te. Ei­ne ech­te, le­ben­di­ge Per­son und … ei­ne Mu­tan­tin. Er schlang die Ar­me um Al­le­gra, als woll­te er sie zer­quet­schen.

Keu­chend und prus­tend zerr­te sie an sei­nen Ar­men. »Hör auf … du drückst mir die Luft ab …« Sie hus­te­te, als er sie end­lich losließ.

»Sor­ry. Das ist nur … ich dach­te …«

»Lass ste­cken, du.« Al­le­gra grins­te und rieb sich die Rip­pen. »Ist dein Mo­tor­rad auf­ge­la­den? Wir soll­ten wei­ter …«