Tira Beige - Rebeccas Schüler

Sie schau­te auf, be­trach­te­te Lou streng und sag­te un­ter den Au­gen sei­ner Mit­schü­ler scha­rf: »Was um Him­mels wil­len meinst du und was hat das mit un­se­rem The­ma zu tun?«

»Frau Pe­ters, die meis­ten Men­schen zie­hen sich nach ei­ner Nie­der­la­ge in ihr Loch zu­rück. Sie ma­chen sich Vor­wür­fe, dass ihr Le­ben ver­korkst ist. Aber ich weiß es bes­ser. Ich war schon ganz un­ten«, da­bei stand er auf und hock­te sich hin, »und nun ste­he ich ganz oben.« Elou­an mach­te einen eu­pho­ri­schen Sprung in die Luft.

Die Mün­der der Mit­schü­ler stan­den of­fen, man­che lach­ten. Ein fie­ser Kom­men­tar fiel.

Re­bec­ca wuss­te nicht, was sie ant­wor­ten, ge­schwei­ge denn, wie sie re­a­gie­ren und auf den Un­ter­richts­in­halt um­len­ken soll­te.

Sie be­schloss, bei Ge­le­gen­heit in sei­ner Schü­lerak­te zu blät­tern, um mehr über sei­ne Krank­heit zu er­fah­ren. Es war das ers­te Mal, dass sie ih­ren Schü­ler in ei­ner der­ar­ti­gen Ver­fas­sung er­leb­te. Als ob er nicht er selbst wäre.

Nach neun­zig Mi­nu­ten er­tön­te das Klin­gel­zei­chen, das die gro­ße Pau­se ein­läu­te­te. »Lou, war­te mal kurz«, sag­te Re­bec­ca, als die Mit­schü­ler des Zwan­zig­jäh­ri­gen ge­ra­de das Zim­mer ver­lie­ßen. Ali­cia warf einen sor­gen­vol­len Blick zu Elou­an, der be­reits sei­ne Ta­sche ge­schul­tert hat­te und am Lehrer­tisch stand.

In sei­nen blau­en Au­gen wa­ren Schuld­ge­füh­le er­kenn­bar: »Frau Pe­ters, ich weiß, was Sie mir sa­gen möch­ten«, kam er Re­bec­ca zu­vor.

»So?«, frag­te sie und stemm­te die Faust in die Tail­le.

»Ich habe mich falsch ver­hal­ten. Habe Din­ge ge­sagt, die mei­nen Mit­schü­lern und Ih­nen selt­sam vor­ge­kom­men sind.« Zu­min­dest war er in der Lage, sich ehr­lich ein­zu­schät­zen.

»Ja, du hast dich heu­te sehr merk­wür­dig ver­hal­ten. Das ken­ne ich so nicht von dir. Ich mei­ne …« Sie ge­ri­et ins Sto­cken, da sie nicht wuss­te, wie of­fen sie mit ihm spre­chen durf­te. »Du bist ein net­ter, lie­bens­wür­di­ger jun­ger Mann. Du ar­bei­test schön mit, gibst klu­ge Ant­wor­ten. Man kann gu­ten Un­ter­richt mit dir ma­chen. Heu­te aber nicht.«

Elou­an sah be­schämt auf sei­ne Schu­he und wipp­te mit den Fuß­soh­len auf und ab. »Ich …« Sei­ne Lip­pen form­ten Wort­bro­cken, wäh­rend er den Kopf ge­senkt hielt. »Ich weiß nicht …« Auch die­sen Satz brach er ab. Plötz­lich, aus hei­te­rem Him­mel, schluchz­te Lou und di­cke Trä­nen lie­fen ihm die Wan­ge hin­un­ter.

Er wirk­te so zer­brech­lich. Re­bec­ca konn­te nicht er­ken­nen, wel­chen Feh­ler sie ge­macht hat­te oder was Elou­an ernst­lich be­drück­te. »Lou?« Sie trat nah an ihn her­an und leg­te ihre Hand auf sei­nen lin­ken Ober­arm, der durch einen schwa­r­zen Pull­over ver­deckt wur­de. Sanft strei­chel­te sie auf und ab, trös­tend, aber mit dem Ge­fühl, ihn um­ar­men zu müs­sen. Als ob er ihre Ge­dan­ken er­ra­ten hät­te, ließ er sich nach vorn in ihre Arme glei­ten.

Er wein­te, schluchz­te hef­tig, wäh­rend er sei­ne Hän­de fest um ih­ren schlan­ken Kör­per leg­te. Elou­an konn­te nichts mehr sa­gen, wur­de von sei­nen Ge­füh­len über­mannt.

Re­bec­ca ge­noss die Nähe, strei­chel­te für­sorg­lich über den Rü­cken des Zwan­zig­jäh­ri­gen, der nun mit den Hän­den an ih­ren Schul­ter­blät­tern ent­lang­fuhr und dann sanft zu ih­rer Tail­le und Hüf­te nach un­ten wan­der­te.

Ali­cia, die als Letz­te aus dem Raum ge­gan­gen war, hat­te die Tür hin­ter sich zu­ge­wor­fen. Kein Leh­rer, der zu­fäl­lig auf dem Gang vor­bei­kam, konn­te er­ah­nen, was sich im Deut­sch­raum ab­spiel­te.

Die Zeit schien ste­hen­ge­blie­ben zu sein, die Welt stand still. Noch im­mer ruh­te Lou in Re­bec­cas Ar­men. Ihre Hän­de glit­ten zart über sei­nen Rü­cken und Lou be­rühr­te sanft ihre schlan­ke Sil­hou­et­te. Sei­ne Be­rüh­run­gen wa­ren das Lab­sal, das sie ge­braucht hat­te. Sie ge­noss jede Se­kun­de, in der er ihr nahe war und sie ihn be­rüh­ren durf­te. Erst, als er an ih­rem Po an­kam, hör­te er, schein­bar er­schro­cken über die In­ti­mi­tät, die er ihr ge­schenkt hat­te, auf und blick­te Re­bec­ca, die ihn am liebs­ten nicht mehr los­ge­las­sen hät­te, in ihre brau­nen Au­gen.

»Frau Pe­ters«, schluchz­te er. »Ich schä­me mich so.« Sie schüt­tel­te mit­leid­voll den Kopf. »Doch. Ich schä­me mich. Die an­de­ren müs­sen mich für einen ab­so­lu­ten Trot­tel hal­ten!«

»Quatsch, du hat­test einen schlech­ten Tag«, be­ru­hig­te Re­bec­ca.

Nach ei­ner klei­nen Pau­se sag­te Lou lei­se: »Darf ich Sie um et­was bit­ten?« Sie nick­te. »Bit­te er­zäh­len Sie nie­man­dem da­von, dass ich heu­te mei­ne Me­di­ka­men­te nicht ein­ge­nom­men habe. Wür­den Sie das für mich tun? Er­zäh­len Sie bit­te mei­ner Tu­to­rin nichts da­von und auch mei­nen El­tern nicht, ja?« Wel­che Me­di­ka­men­te? Wie­der konn­te Re­bec­ca nur ni­cken, ohne den tie­fe­ren Sinn hin­ter sei­nen Wor­ten zu be­grei­fen.

»War­um hast du die Ta­blet­ten weg­ge­las­sen? Darfst du das?«

Er schüt­tel­te ener­gisch den Kopf. »Nein! Wenn ich sie ver­ges­se, dann er­le­be ich ein Ge­fühl­s­cha­os nach dem an­de­ren. Aber heu­te … Ir­gend­ei­ne in­ne­re Stim­me hat mir ge­sagt, dass ich sie weg­las­sen soll und da habe ich …«

»Ist gut«, fiel sie ihm ins Wort. »Ich ver­spre­che dir, mit nie­man­dem dar­über zu re­den.«

Ihre Wor­te muss­ten eine Er­leich­te­rung für ihn ge­we­sen sein, denn wie­der um­arm­te er Re­bec­ca, dies­mal we­ni­ger zärt­lich; viel­mehr er­füllt von dem Ge­dan­ken, dass da je­mand war, der ihm zu­hör­te und der ihn ver­stand.

Als er sie losließ, sag­te er: »Wenn raus­kommt, dass ich die Ta­blet­ten nicht neh­me, muss ich wie­der bei mei­nen El­tern ein­zie­hen und das möch­te ich auf gar kei­nen Fall, ver­ste­hen Sie?« Ihr knap­pes Lä­cheln reich­te ihm. »Ich dan­ke Ih­nen Frau Pe­ters. Sie sind ein gu­ter Mensch.«

Ob­wohl es Re­bec­ca nicht durf­te, sag­te sie aus dem Bauch her­aus: »Geh nach Hau­se, egal wel­che Stun­den du heu­te noch hast.«

»Dan­ke«, ant­wor­te­te er lei­se, be­vor er mit Trä­nen im Ge­sicht das Klas­sen­zim­mer ver­ließ. Vor dem Raus­ge­hen lä­chel­te er sie noch ein­mal sanft an.

Re­bec­ca frag­te sich, wie sie die chao­ti­schen Ge­füh­le in ih­rem In­ne­ren ver­a­r­bei­ten soll­te – zu­mal nach dem Ge­spräch mit Lou heu­te. Mit Paul konn­te sie nicht spre­chen, da er je­dem ernst­haf­ten Di­a­log aus dem Weg ging – so­gar, wenn es ihre Be­zie­hung be­traf. Ly­dia mit ih­ren Sor­gen be­hel­li­gen? Das woll­te sie nicht. Schließ­lich hat­te ihre Freun­din ge­nug mit ih­rer Ehe zu tun. Re­bec­ca muss­te ein bes­se­rer Weg ein­fal­len, mit ih­ren Pro­ble­men, die sie be­ruf­lich und pri­vat be­las­te­ten, um­zu­ge­hen.

Zu Hau­se an­ge­kom­men, sin­nie­rend in ih­rem Ar­beits­zim­mer sit­zend, hol­te sie ein ver­gilb­tes Pa­pier aus dem Roll­con­tai­ner ih­res Schreib­tischs her­aus und schrieb:

Diens­tag, den 8. März

Lie­ber Paul,

fragst du dich nicht, wel­chen Sinn un­se­re Be­zie­hung noch hat? Bist du wirk­lich so naiv zu glau­ben, dass wir eine Zu­kunft ha­ben? Ich habe dich ge­liebt. Aber das ist schon lan­ge her. Die Lie­be er­kal­te­te, als du im­mer schweig­sa­mer wur­dest. Als du dich nur noch um das Haus ge­küm­mert und mich ver­nach­läs­sigt hast. Ich war und bin dir nicht mehr wich­tig. Un­se­re Be­zie­hung ist eine Fa­r­ce. Ein Zu­sam­men­le­ben zwei­er Men­schen, die sich nichts mehr zu sa­gen ha­ben.