Arkadi Strougatski - Il est difficile d’être un dieu

« Sachez, continuait l’autre, que le susdit Arata se trouve actuellement, avec une bande de serfs rebelles, aux marches orientales de la métropole, où il répand abondamment le sang noble, sans manquer ni d’argent ni d’armes.

— Je vous crois. Il m’a tout de suite fait l’effet d’un homme très décidé.

— Ainsi, vous avouez, dit aussitôt Reba.

— Quoi ? »

Ils se fixèrent un certain temps.

« Je continue, dit don Reba. D’après mes calculs modestes et incomplets, pour sauver ces corrupteurs d’âmes, vous, don Roumata, avez dépensé pas moins de vingt livres d’or. Je ne parle pas du fait que, ce faisant, vous vous êtes définitivement souillé en ayant fait commerce avec le diable. Je ne parle pas non plus du fait que pendant tout votre séjour au royaume d’Arkanar vous n’avez pas retiré un liard de vos propriétés d’Estor. D’ailleurs, pourquoi munir d’argent un défunt, même s’il vous est parent ? Mais votre or ! »

Il ouvrit un coffret enfoui sous les papiers de la table et en sortit une poignée de pièces d’or frappées à l’effigie de Pitz VI.

« C’est assez de cet or pour vous envoyer au bûcher ! hurla-t-il. C’est de l’or diabolique ! Des mains humaines ne peuvent fabriquer un métal d’une telle pureté ! »

Il vrilla Roumata du regard. Oui, pensa celui-ci, beau joueur. Bravo. Nous n’y avions pas pensé. Il doit être le premier à s’en être aperçu. Il faut en tenir compte … Reba s’était calmé. Sa voix prit des inflexions paternelles et prévenantes.

« Et en général, vous vous conduisez d’une manière très imprudente, don Roumata. Je me suis fait tellement de souci pour vous pendant tout ce temps-là … Vous aimez tellement les duels ! Quel bretteur vous faites ! Cent vingt-six duels en cinq ans, et pas une seule victime … En fin de compte, cela pouvait faire réfléchir … Moi, j’en ai tiré des conclusions. Et je ne suis pas le seul. Cette nuit, par exemple, le frère Aba — il n’est pas bien de médire des défunts, mais c’était un homme très cruel, j’avais du mal à le supporter, je l’avoue — donc, le frère Aba, pour vous arrêter, avait choisi les hommes les plus gros et les plus forts, pas les plus habiles. Et il a eu raison. Quelques bras démis, quelques cous froissés, les dents cassées n’entrent pas en ligne de compte … et vous voilà ici ! Pourtant, vous ne pouviez pas ignorer que vous défendiez votre vie. Vous êtes certainement la meilleure lame de l’Empire. Vous avez dû vendre votre âme au diable, car seul l’enfer peut enseigner ces extraordinaires passes d’armes. Je suis même prêt à admettre que ce savoir vous a été révélé à la condition de ne pas tuer, bien qu’il soit difficile d’imaginer les raisons pour lesquelles le démon l’imposerait. Mais cela, c’est l’affaire de nos scolastiques … »

Un cri aigu de porcelet l’interrompit. Il jeta un regard mécontent aux tentures lilas derrière lesquelles on se battait. On entendait des coups sourds, des glapissements : « Laissez-moi ! Laissez-moi ! », des voix rauques, des jurons, des exclamations dans une langue incompréhensible. Le rideau se déchira et tomba. Un homme, le menton en sang, les yeux hagards, s’écroula, à quatre pattes, dans le cabinet. D’énormes mains surgirent, l’attrapèrent par les pieds et l’entraînèrent. Roumata le reconnut, c’était Boudakh. Il criait sauvagement :

« Vous m’avez trompé … Vous m’avez trompé !.. C’était du poison ! Pourquoi ? … »

Il disparut dans l’obscurité. Un homme en noir ramassa et raccrocha le rideau. Dans le silence qui suivit, des bruits répugnants parvinrent, quelqu’un vomissait. Roumata comprit.

« Où est Boudakh ? » demanda-t-il, coupant.

« Comme vous voyez, il lui est arrivé malheur. » Don Reba avait légèrement perdu contenance …

« Ne me racontez pas d’histoires ! Où est Boudakh ?

— Ah ! don Roumata », fit le ministre en hochant la tête. Il avait repris son assurance. « Que vous importe Boudakh ? C’est un parent ? Vous ne l’avez même jamais vu !

— Écoutez, Reba, dit Roumata furieux. Je ne plaisante pas ! S’il lui arrive la moindre des choses, vous crèverez comme un chien ! Je vous écraserai.

— Vous n’aurez pas le temps », dit rapidement don Reba. Il était très pâle.

« Vous êtes un idiot, Reba. Vous êtes un vieil intrigant, mais vous ne comprenez rien. Jamais encore vous n’avez joué un jeu aussi dangereux. Et vous ne vous en doutez même pas. »

Don Reba se ramassa derrière sa table, ses petits yeux brillaient comme des braises. Roumata n’avait jamais senti la mort aussi proche. Les cartes étaient sur la table, on allait savoir qui dominait le jeu. Roumata se prépara à bondir. Aucune arme, pas plus une lance qu’un carreau d’arbalète, ne tue instantanément. Cette pensée transparaissait nettement sur la face de don Reba. Le vieil hémorroïdaire voulait vivre.

« Écoutez, voyons, dit-il d’une voix plaintive. Nous sommes là, en train de bavarder … Il est vivant, votre Boudakh, rassurez-vous, bien vivant. Il pourra encore me soigner … Il ne faut pas s’emporter.

— Où est Boudakh ?

— À la Tour Luronne.

— J’ai besoin de lui.

— Moi aussi, j’ai besoin de lui, don Roumata.

— Écoutez Reba, ne me mettez pas en colère. Et cessez de feindre. Vous avez peur de moi. Et vous faites bien. Boudakh m’appartient, vous comprenez ? »

Ils étaient debout tous les deux. Reba était effrayant. Il était vert, ses lèvres étaient agitées d’un tremblement nerveux, il marmonnait entre ses dents en écumant.

« Gamin ! siffla-t-il. Je n’ai peur de personne ! C’est moi qui peux t’écraser comme une sangsue ! »

Il se retourna brusquement, arracha la tapisserie suspendue derrière lui. Une vaste fenêtre apparut.

« Regarde ! »

Roumata s’approcha. La fenêtre donnait sur la place du Palais. L’aube se levait, les fumées des incendies montaient dans le ciel gris. Des cadavres jonchaient le sol. Un carré noir immobile occupait le centre de la place. Roumata y fixa son regard. C’étaient des cavaliers alignés dans un ordre impeccable, vêtus de longs manteaux noirs dont le capuchon était rabattu jusqu’aux yeux, tenant d’une main des boucliers noirs en forme de triangle, de l’autre, de longues piques.

« Je vous en prie ! » fit don Reba d’une voix vibrante. Il tremblait. « Les humbles enfants de Notre Seigneur, la cavalerie du Saint-Ordre. Ils ont débarqué cette nuit, à Arkanar, pour écraser la révolte barbare des gueux de Vaga la Roue et de boutiquiers à qui la tête a tourné ! La révolte est détruite. Le Saint-Ordre est maître de la ville, et du pays, province de l’Ordre à dater de ce jour … »

Roumata se gratta machinalement la nuque. « Ça alors ! Voilà donc à qui ces malheureux boutiquiers ont préparé les voies ! Admirable provocation ! » Don Reba eut un sourire triomphant.

« Nous ne nous connaissons pas encore, continua-t-il de la même voix vibrante. Permettez-moi de me présenter : Reba, serviteur de Dieu, délégué du Saint-Ordre pour le gouvernement d’Arkanar, évêque et gouverneur militaire ! »

J’aurais dû m’en douter, pensa Roumata. Là où triomphe la grisaille, ce sont toujours les Noirs qui viennent au pouvoir. Ah ! Historiens, historiens … quelle leçon !.. Les mains dans le dos, il se haussait et s’abaissait sur la pointe des pieds.

« Je suis fatigué, dit-il négligemment. Je veux dormir. Je veux me laver, me défaire du sang et de la bave de vos tueurs. Demain … plus exactement, aujourd’hui … disons dans une heure, après le lever du soleil, je passerai à la chancellerie. L’ordre de mise en liberté de Boudakh doit être prêt à ce moment-là.