Paul Colize - Concerto pour quatre mains

Akim Bachir me fixe avec intensité.

Je soutiens son regard. Je craignais qu’il rompe le silence et explose de colère.

À mon propre étonnement, je ne lis ni stupeur ni fureur dans ses yeux, mais une peur panique qui l’empêche de prononcer un mot.

Le vendredi 22 février 2013, aux environs de 11 heures, Franck Jammet fut interpellé dans sa propriété d’Oppède-le-Vieux, à une dizaine de kilomètres de Cavaillon.

Conduit dans les locaux du commissariat central de police d’Avignon, il fut longuement interrogé par les enquêteurs de l’OCLCCO, l’Office central de lutte contre le crime organisé.

Il nia toute participation dans le braquage de Zaventem et déclara aux policiers qu’il avait pris la décision de tourner la page de son ancienne vie et n’avait plus fait parler de lui depuis trois ans.

Par ailleurs, il fournit aux policiers un alibi pour la journée du lundi 18 février. Il affirma avoir passé la majeure partie de la journée à la Philharmonie de Luxembourg et attesta qu’une vingtaine de personnes pourraient le confirmer.

En fin d’après-midi, vers 18 heures, il avait quitté le Grand-Duché et fait le plein de carburant à la station Aral de Berchem avant de poursuivre sa route vers la France pour rejoindre sa compagne dans le Lubéron.

La police s’était empressée de vérifier ses déclarations.

Plusieurs personnes qui travaillaient à la salle de concert, dont le directeur, confirmèrent avoir vu Franck Jammet et déclarèrent qu’il avait quitté les lieux vers 18 heures.

Les caméras de surveillance de la station-service luxembourgeoise avaient enregistré son passage à 18 h 17. Il apparaissait clairement sur les images.

Le tout-terrain Mercedes avait ensuite été repéré à la station d’entrée du péage de Gye à 20 h 08 et à la sortie de Villefranche-Limas à 23 h 15. Néanmoins, les photos ne permettaient pas d’attester qu’il s’agissait de Franck Jammet au volant.

Le véhicule avait ensuite été signalé au péage de Vienne à 23 h 57 et à la sortie d’Avignon Sud à 1 h 50.

La compagne de Franck Jammet déclara aux policiers qu’il était arrivé vers deux heures et demie, ce qui correspondait à l’horaire théorique de l’itinéraire.

Plusieurs villageois affirmèrent avoir vu Franck Jammet se promener dans les rues d’Oppède en fin de matinée, le mardi 19 février.

Malgré cela, les policiers continuèrent à douter de ses déclarations. Selon eux, Franck Jammet aurait pu faire le plein à Luxembourg, laisser sa voiture à un complice et prendre la direction de Bruxelles.

Il objecta qu’il lui aurait fallu parcourir plus de deux cents kilomètres en une heure et demie pour arriver à l’heure sur le lieu du braquage, ce qui équivalait à rouler à cent cinquante kilomètres heure de moyenne. Considérant le trafic sur la E411 et les embouteillages à l’entrée de Bruxelles en fin de journée, ce scénario était irréaliste.

Un tel argument ne suffit pas à décourager les policiers. Ils avancèrent qu’il aurait pu utiliser une voiture puissante ou une moto de forte cylindrée. L’hypothèse était d’autant plus vraisemblable que l’Audi S8 qui avait participé au braquage était équipée de plaques d’immatriculation françaises.

Après le braquage, il aurait eu le temps de rentrer à Oppède-le-Vieux et de se montrer le lendemain matin dans le village.

Néanmoins, ils ne trouvèrent aucune trace d’une quelconque Audi S8 aux différents péages, ce qui ne signifiait pas pour autant que Franck Jammet n’était pas impliqué dans le casse. Il aurait pu rentrer au volant d’un autre véhicule.

Les preuves étant insuffisantes, ils mirent fin à la garde à vue le samedi 23 février, en milieu d’après-midi.

Alertés entre-temps, les médias s’étaient rués à Avignon.

Christine Ferjac, une journaliste du Parisien , revint sur le bref échange qu’elle avait eu avec Franck Jammet à la sortie de la prison de la Santé, un an auparavant, et titra à la une du quotidien.

Patrick m’accueille, un verre d’alcool à la main, l’œil allumé, la chemise ouverte jusqu’au nombril.

— Et alors ? C’est à cette heure-ci que tu arrives ?

— J’ai été enlevé par des extraterrestres.

— Je vois ça. Ils t’ont offert un de leurs chapeaux en souvenir ?

D’un geste théâtral, il m’invite à entrer et m’indique le salon.

Un joyeux désordre règne dans la pièce. Des assiettes et des verres vides traînent de tous côtés, des relents de cuisine asiatique flottent dans l’air et une musique techno aux basses assourdissantes fait trembler les murs.

Une douzaine de personnes ont pris possession des lieux. J’identifie deux de mes confrères, Hugues Tonnon, le meilleur avocat-divorceur de la place, et Philippe Demanet, l’un des associés de Patrick. Ils sont en grande discussion dans l’un des canapés et forcent la voix pour se faire entendre.

Le côté féminin n’est pas en reste. Je repère quelques avocates et des filles trop jeunes pour l’être. Deux d’entre elles se contorsionnent en scandant le rythme par des déhanchements lascifs. Elles se frôlent, s’effleurent, se caressent, s’embrassent à pleine bouche.

Du temps de son mariage déjà, Patrick aimait pimenter ses soirées d’un soupçon de décadence. Je me souviens d’un cocktail où les hommes étaient tenus de se présenter en caleçon de bain, les femmes en robe longue. Depuis son retour au célibat, j’ai l’impression qu’il a franchi quelques échelons.

Leila est debout au fond du salon. Elle converse avec une jeune femme de son âge sans paraître se soucier du bruit et des gamines qui se donnent en spectacle. Elle a troqué sa robe d’avocate pour une paire de jeans et un pull à col roulé noir.

Elle m’aperçoit, s’excuse auprès de son interlocutrice et se dirige vers moi, lumineuse, un sourire sur les lèvres.

— Bonsoir. J’ai cru que vous alliez nous faire faux bond.

— Je n’ai pas vu le temps passer. Je prépare un procès qui s’ouvre dans trois semaines aux assises et je suis sur les dents.

— Un samedi au bureau ? Le rêve ! Rien de tel pour avancer. Pas de téléphone, pas de réunion. À propos de dents, vous devez être mort de faim ?

Un buffet thaïlandais, en partie pillé, refroidit sur la table.

— J’adore le numéro 147.

— Poulet au curry vert ? Émincé de bœuf au gingembre ?

— Je ne vais pas faire la fine bouche, je prendrai ce qui reste.

— Préparez-vous une assiette, j’irai vous la réchauffer au micro-ondes.

Sa sollicitude me touche.

Je garnis une assiette et la lui tends. Alors qu’elle s’éclipse vers la cuisine, Patrick se faufile dans mon dos.

— Joli morceau, non ?

— Elle a beaucoup de charme.

Il se penche et me glisse à l’oreille.

— Plutôt farouche côté baise.

J’enfonce mon coude dans ses côtes.

— Tu t’es pris un râteau ?

Il ricane et me sert un verre de champagne.

— Simple question de temps. À ta santé !

Nous faisons tinter nos verres.

Leila reparaît, l’assiette fumante entre les mains.

— Je vous souhaite bon appétit.

Patrick s’interpose.

— C’est quoi ce vouvoiement poussiéreux ! Chez moi, on se tutuve. Leila, je te présente Jean. Jean, je te présente Leila. Je vous laisse.

Il tourne les talons, se met à tortiller du derrière et rejoint les danseuses qui gloussent aussitôt de plaisir.