Marc Elsberg - Zero. Ils savent ce que vous faites

« Qui sont tous ces gens ? demande Carl.

— On dirait des Messieurs Je-me-mèle-de-tout, dit Will. À cause du Daily, sans doute.

— Bravo, s’étrangle Carl. Maintenant on est en plein dans Running Man. »

Will, au moyen de ses lunettes, zappe sur le Daily et diffuse les images sur les écrans. De nouveaux commentaires ne cessent d’apparaître sur le forum.

— Plus de dix mille commentaires depuis le début de la retransmission. La plupart sont en faveur du suspect. De nombreuses chaînes de télévision ont récupéré les images, des sites, des blogs, etc.

— Ça me rappelle la chasse aux sorcières après les attentats de Boston en 2013, fait Alice. Les habitants et un nombre gigantesque de gens sur Internet, dans le monde entier, ont passé des heures à twitter, à bloguer, à commenter. Ils ont publié les vidéos de téléphones portables de la fusillade à Watertown, ils ont écouté et interprété la fréquence de la police, diffusé les photos d’un faux suspect à très grande échelle sur le Web, comme cela a été prouvé au cours des heures suivantes. » Elle est parcourue d’un frisson. « Je préfère ne pas imaginer ce que la sphère Internet aurait fait si, en cet instant, un de ces types leur était tombé entre les mains.

— La mort définitive des médias classiques et de leur manière de faire de l’information, selon certains, dit Will.

— Ou une interprétation moderne de la Fama d’Ovide, la déesse de la rumeur », le contredit Alice.

Will aurait de quoi être comblé. Cependant, c’est un sentiment désagréable qui croît en lui. Il y a quelque chose qui ne colle pas dans tout ça.

« Je ne vois pas qui ils suivent, observe Will. Je crois qu’ils l’ont perdu.

— Heureusement, murmure Alice.

— Pourquoi ? demande Carl, les yeux plissés.

— Parce que notre campagne de pub prendrait fin ! »

Le coup qu’elle reçoit dans l’estomac fait pleurer Cyn. Toussant et éructant, elle recrache un jet d’eau. Un coup de plus dans ses abdominaux. Cyn cherche de l’air, râle, crache, vomit, tousse tant et plus, tant pis, elle doit absolument recracher toute cette eau, tandis que deux bras vigoureux la ceinturent et l’aident à se hisser sur le sol. À quatre pattes, elle recouvre lentement ses esprits. Sous elle, elle sent les pavés froids et mouillés du canal.

Une main caresse son dos. Elle sursaute.

« Ça va mieux ? » lui demande doucement une voix d’homme dans un anglais particulier. « N’ayez pas peur, je ne vous veux aucun mal. Le type qui a tenté de vous noyer s’en est tiré avec quelques bosses. »

Il a un accent que Cyn ne parvient pas à identifier. Elle s’assoit et regarde en l’air. Elle reconnaît le jeune homme qu’ils ont suivi à sa moustache et à sa casquette. Dans l’obscurité, il a ôté ses lunettes de soleil.

« Qu’est-ce qu’il a contre vous ? » demande-t-il. Il respire difficilement, il a l’air tendu.

« Je n’en sais rien. » Elle secoue la tête. « Où… où sont les autres ? toussote-t-elle.

— Partis dans la mauvaise direction », chuchote-t-il.

Il la relève. Elle se laisse faire sans résister et il la tire dans un étroit couloir, bifurque à deux reprises jusqu’à atteindre un renfoncement plus large.

Dans l’obscurité, Cyn ne perçoit pas grand-chose de son visage. Autour de sa tête un halo de lumière blafarde, quelques faibles rayons sur ses pommettes, son nez et son menton.

« Merci, balbutie Cyn à voix basse. Vous m’avez sauvé la vie, apparemment. Après tout ce que nous vous avons fait subir aujourd’hui… » Elle tremble comme une feuille.

Il la conduit plus profondément dans le couloir.

« En faisant ça, vous m’avez peut-être aussi sauvé la vie. Je dois vous remercier. Il n’y avait pas que vous à mes trousses, mais des gens d’une autre trempe. Sans doute les services américains. Sans vous, je n’en aurais rien su. Ce programme de merde ! Qui peut supposer que les gars de 3DWhizz soient aussi gourmands en données ? Venez !

— Vous n’avez pas… suivi les discussions à ce sujet sur le forum du Daily ? » ose Cyn, en claudiquant à sa suite.

« Toutes ? Impossible. Enfin, pour finir, on s’en sort. »

Ils atteignent une intersection où le passage se divise en deux autres, plus petits. Il lui tend la main alors qu’elle regarde autour d’elle, inquiète.

« Mon ordinateur, je vous prie. » Comme elle ne réagit pas immédiatement, il ajoute : « Enfin, après votre plongeon forcé, il doit être foutu. »

Cyn sent les bretelles de son sac à dos lui scier les épaules. Elle l’avait complètement oublié. Elle l’enlève, l’ouvre. Tout le contenu est trempé.

Elle lui tend l’appareil. Elle pense également qu’elle a perdu ses lunettes lors de sa lutte aquatique. De même que son portable doit être mort.

« Vous êtes Zero ? Vous êtes un membre du groupe ?

— On devrait se tirer avant que quelqu’un n’arrive. Manifestement, je n’étais pas le seul traqué. Suivez-moi. »

Les jambes de Cyn sont en coton. Peut-elle lui faire confiance ? Et si c’était lui qui avait tenté de la noyer ?

Il se met en marche et remarque ses hésitations. Il s’arrête. Appuyée sur le mur froid, elle se décide à le suivre. Il tâtonne le long de la paroi jusqu’à atteindre un couloir plus large. Les vêtements mouillés de la journaliste lui collent à la peau, elle se met à frissonner.

Je suis sans doute en état de choc.

« En guise de remerciement, je vais vous raconter quelque chose », dit l’ombre devant elle, tout en continuant sa route. « Si vous me promettez de n’en rien dire, ni au téléphone, ni par mail, ni par tout autre moyen. »

Cyn le suit péniblement, toujours sur le qui-vive. Il ne semble pas lui vouloir du mal. De toutes les manières, elle ne pourrait refaire seule le trajet à l’envers, tant il est sinueux.

« Promis, dit-elle. Ce ne sera pas ma première conversation en off. »

Sa curiosité professionnelle est maintenant éveillée, prenant le pas sur ses craintes.

« Anthony Heast et le Daily se livrent à cette traque de Zero sur ordre d’une entreprise nommée Sheeld. Pour cela, le journal touche des millions. Mais Sheeld n’est qu’une façade. Ni votre rédacteur en chef ni le service de la publicité du journal ne le savent.

— Qui se cache derrière Sheeld ?

— L’argent vient de Freemee. »

Cyn trébuche. Un couinement. Entre ses pieds file une ombre. Effrayée, elle crie.

« Des rats », lui dit-il en faisant une halte.

La journaliste se fige. L’homme la prend par le bras, elle sursaute. D’une poigne ferme, il la tire en avant.

« Pourquoi… Pourquoi Freemee ferait-elle ça ? »

Lorsqu’il remarque qu’elle le suit sans regimber, il la relâche. L’étreinte a stimulé tous les sens de la journaliste. Elle peine pourtant à le suivre.

« Les reportages sur Zero font grimper le nombre d’utilisateurs de Freemee, bien davantage que toutes les autres campagnes.

— Notre traque… est une publicité pour Freemee ?

— Heast croit qu’il s’agit d’une publicité pour Sheeld.

— C’est pas mieux. D’où tenez-vous ces informations ?

— J’ai mes sources. Pour garantir leur sécurité, vous ne devez rien dire. À personne. Mais je pense que cette information peut tout de même vous aider.

— C’est certain ! » Elle trébuche de nouveau. Elle repense à Eddie.

« Ce matin, un ami voulait m’expliquer quelque chose sur Freemee. Ça avait l’air important. Mais il ne voulait pas parler au téléphone. C’était ça ? »

Elle percute l’homme qui s’est arrêté sans crier gare.