Marc Elsberg - Zero. Ils savent ce que vous faites

« Pouvez-vous trouver qui l’a appelé et averti ? demande Jon.

— Non, répond Luís. Des cartes prépayées. Rien à en tirer. »

Marten lâche un juron.

« Où veut-il aller ? » réfléchit-il à voix haute.

Sur les écrans, des images troubles, floues. On y voit le suspect de dos. Il quitte la station de métro pour ressortir dans une rue marchande animée. Il hésite un instant, offrant ainsi l’occasion à ses poursuivants de le rattraper. Il court à travers un parking pour disparaître derrière une barrière. Lorsqu’apparaissent les agents de la CIA, Marten distingue entre deux rues une sorte de lit de rivière bétonné et encaissé.

« La Vienne », le renseignent ses lunettes. Les agents descendent une échelle. La rivière entre dans un tunnel. Ils disparaissent dans le noir. Le bruit de leurs pas résonne, de grandes ombres les accompagnent, et Marten peine à les apercevoir dans la pénombre. Les caméras des lunettes ne sont pas faites pour ce genre d’environnement.

« Qu’est-ce qu’il va se passer, maintenant ? murmure Marten. Le troisième homme , ou quoi ? »

À quelques secondes d’écart, des images semblables sont visibles sur le site du Daily. On y voit les agents de la CIA s’évanouir dans l’obscurité.

« Enfin, le monde entier ne voit plus ce qu’il se passe là-dessous, observe Jon.

— Enfin ! » dit Marten.

« Tu n’es pas sérieux », soupire Cyn lorsque Chander s’engouffre dans le tunnel. Il fait une dizaine de mètres de large et les hautes parois de béton la font se sentir minuscule. Au milieu, un ruisselet de deux mètres de large et de cinquante centimètres de profondeur s’écoule doucement.

Il y a maintenant une trentaine d’hommes qui courent. Cyn ignore tout de leurs intentions ni ne sait qui ils sont. C’est toute une horde qui s’engouffre dans le tunnel, provoquant un assourdissant vacarme de bruits de pas, de voix et des éclaboussures. Tous portent des lunettes ou tiennent un smartphone avec lequel ils filment. Comme attirée par ces inconnus, elle arrive dans l’obscurité où les écrans des appareils ressemblent des feux follets. À sa grande surprise, il ne fait pas tout à fait nuit. Loin devant, elle voit un puits de lumière, puis un autre, fermés par des grilles. Il y a suffisamment de clarté pour apercevoir les silhouettes de l’homme à la casquette et des agents de la CIA qui les distancent.

Des deux côtés du tunnel se déversent à intervalle régulier des canaux plus petits. Cyn préfère ignorer ce qu’ils charrient. Ça sent l’humidité et le moisi. Un homme la double, puis deux-autres.

Quelqu’un la bouscule, elle tombe dans l’eau. Elle perçoit le long écho de son cri, elle sent le fond sous ses mains et ses pieds, elle boit la tasse. L’eau n’est pas profonde, mais c’est glissant. Elle reprend sa respiration, serre les lèvres, tente de s’agripper à la paroi, lorsqu’un nouveau choc la renvoie sous l’eau. Désespérée, elle fait des moulinets avec ses bras pour se débarrasser du poids sur sa nuque. De l’eau pénètre dans sa bouche, dans son nez. Elle agrippe quelque chose qui semble être un bras, s’y accroche, espérant qu’il la tire de là. Au lieu de quoi, une main de fer saisit son poignet pour la faire lâcher prise. Quelque chose pèse sur son dos. Prise de panique elle se débat dans l’eau, elle glisse le long du sol. Elle a l’impression que quelqu’un est assis sur elle et tente de la maintenir sous la surface. De l’air ! Elle veut respirer, ouvrir la bouche, remplir ses poumons qui menacent d’exploser ! Elle comprend qu’il ne lui reste que quelques secondes avant de s’évanouir. Le visage de sa fille apparaît devant ses yeux, elle veut parler. De toutes ses dernières forces, elle essaye de se dégager. Le poids sur son dos ne fait pas mine de partir, continue de la coincer au fond de l’eau, avec plus de pression encore, sur son ventre, sa poitrine, ses hanches, ses genoux. Cyn ne distingue plus le haut du bas. Une lueur passe devant ses yeux, ses muscles se détendent. Elle va respirer. Profondément et longuement. Elle ne sent plus de poids, elle flotte, elle vole. Cette chanson. Violons, piano, flûtes, une douce voix d’homme qui parle de moulins. Dans la lumière d’un soleil de fin d’après-midi, elle glisse sur un champ parsemé de fleurs, comme dans un film des années soixante-dix. Des graines tendres, blanches, aériennes et des insectes brillants l’accompagnent au paradis.

Marten ne voit que du noir. Ses agents et une cohorte d’inconnus courent dans une halle souterraine avec des colonnes, des escaliers, des passerelles, des entrées et des sorties. Tout du moins d’après les mauvaises images transmises par les caméras et malgré les nombreuses coupures de communication.

« On dirait un labyrinthe, dit Jon.

— Si ce mec connaît les lieux, ils ne l’auront pas », prophétise Marten.

En plus de leurs agents une vingtaine de personnes se trouvent là-bas. D’autres se joignent à elles, arrivant par l’entrée du tunnel.

« Qui sont tous ces gens ? se renseigne Jon. D’autres services secrets qui veulent mettre la main sur Zero ?

— On dirait plutôt des amateurs. Ils veulent peut-être accéder à la célébrité en arrêtant le pirate, dit Marten. À moins que ce ne soient des soutiens qui veulent lui prêter main-forte. »

Les images du Daily ne sont pas de meilleure qualité. Elles tressautent sur l’écran, entrecoupées de plans sombres. Les ombres et les silhouettes noires sont difficilement reconnaissables.

Les porteurs de lunettes atteignent un labyrinthe d’escaliers.

Des moutons, se dit Marten. Ils se courent tous derrière les uns les autres alors qu’aucun ne peut plus distinguer l’homme a la casquette. Ça ne présage rien de bon.

« Remettez donc le moment où il perd son ordinateur », ordonne Jon.

Luís a enregistré toutes les séquences vidéo. Il retourne à la scène du Daily où l’homme fait tomber son ordinateur sous la voiture.

« Nos hommes passent à côté sans même le remarquer ! » soupire Jon.

Impossible de voir, sur les images suivantes, qui de Cyn ou de Chander ramasse le portable.

« Vous l’avez ou non ? »

Quoi qu’il en soit, le suspect court sans son ordinateur. Heureusement qu’ils s’en sont aussitôt rendu compte et qu’ils ont dépêché un agent sur place. Revenu sur les lieux de la chute, il n’a rien trouvé.

« C’est sûr que les personnes du Daily n’ont pas laissé passer une si belle occasion, dit Marten.

— À moins qu’un passant ne l’ait ramassé », fait Luís.

Ils y reviendront plus tard. Sur l’écran de Marten clignotent des lumières. Seules deux paires de lunettes émettent encore. Ils entendent des voix qui se disputent, malgré le clapotis de l’eau et la mauvaise qualité de la transmission. Dans la lumière pâlotte des smartphones, ils distinguent la mêlée.

« Que se passe-t-il ? demande Jon. Ils l’ont eu ?

— On dirait plutôt une querelle entre les différents groupes de poursuivants », répond Marten.

Deux des agents se battent avec des inconnus.

« Reprenez-vous ! Même si vous vous trouvez au beau milieu d’un canal puant à l’est de l’Europe, s’énerve Jon. Le monde entier peut vous voir ! »

« Ce n’est pas lui », dit Alice.

Will ne voit rien d’autre que des ombres courant en tous sens, des doigts qui montrent des directions opposées, il entend des cris rendus incompréhensibles par l’écho.

« Vous l’avez, votre pub », dit Carl derrière eux. Il est entré sans se faire remarquer dans la pièce et s’est posté près de Will et d’Alice. Pendant quelques minutes, on voit un indescriptible chaos accompagné d’un tohu-bohu extraordinaire.