Franck Thilliez - Fractures

Trop tard. L’homme à la cagoule se redresse.

— Vous ne savez pas ce que, sans même vous toucher, je peux faire de vous, de votre minable petit cerveau.

Il ramasse sèchement son sac et s’avance vers J, qui a cessé de s’agiter. C’est lui qui va prendre, payer pour tous. Mais l’homme opère un demi-tour inattendu. Il se dirige vers Justine Dumetz. La plus calme d’entre tous, la plus faible, la plus maigre aussi.

Il approche le sac du pied nu de la jeune femme.

Dumetz écarquille les yeux, alors que son pied disparaît sous la toile. À travers son bâillon, elle se met à supplier et à pleurer. Puis, très vite, elle acquiesce. Elle ne cesse d’acquiescer.

Autour, tous les mouvements se figent. L’homme retire le sac, puis lui ôte son bâillon.

— Tu disais, F ?

Alexandre, incapable de se redresser, laisse son arcade sourcilière reposer sur le sol glacial. Et chacun attend, comme dans un mauvais film à suspense.

— Signer… Je vais signer…

Julie Roqueval raccroche son téléphone portable et le plaque violemment à côté d’elle, sur le siège passager. Le patient catatonique, évadé de Freyrat, c’est la meilleure ! Aux dires de Jérôme Kaplan, il a sauté par une fenêtre, a couru quelques centaines de mètres, volé une voiture et disparu. Un véritable Houdini. Julie se souvient de cet être de marbre, plus inoffensif encore qu’une statue de bouddha. Comment peut-il soudain avoir fichu le camp d’un établissement censé le protéger contre ce genre de choses ?

De plus en plus, l’impression de Julie se transforme en certitude : quelque chose cloche avec Luc Graham. Car qui se trouvait dans la pièce à ce moment-là, seul ? Qui a tout fait pour repousser le test au Rivotril ? Qui est arrivé très tôt ce matin, croyant se retrouver en tête à tête avec le patient ? Qui n’arrêtait pas de lui demander de sortir de la pièce, de rentrer chez elle ? L’énigmatique Luc Graham.

D’après Kaplan, Freyrat est toujours en ébullition. Pas vraiment étonnant… Un homme qui a arraché un bout d’oreille avec les dents pour piquer une voiture peut sacrément ternir l’image de l’établissement psychiatrique. Sans compter le carnage à venir. Autant libérer un fauve dans les rues de Lille.

Elle qui se sentait écrasée par la fatigue, alors qu’elle rentrait enfin vers Béthune, se trouve maintenant en proie à la plus noire des colères. Comment un tel fiasco peut-il encore avoir lieu aujourd’hui, avec les structures d’accueil et les règles de sécurité ? Julie quitte la route nationale pour emprunter une voie perpendiculaire, et se gare sur le bas-côté. Elle plaque sa nuque contre l’appuie-tête dans un grand soupir.

La sonnerie du téléphone l’arrache à ses pensées. Elle décroche. Martin Plumois.

Le laborantin la rappelle pour le listing des Bombay. Une liste bien courte, puisqu’il existe selon lui moins de deux cents cas en France, dont deux seulement dans les départements du Nord et du Pas-de-Calais. Deux adresses et deux noms qu’il lui épelle précautionneusement.

L’un est un homme. Difficile d’imaginer qu’il puisse avoir des menstruations.

L’autre est une femme.

Une femme dont la dernière adresse connue est une ferme dans la campagne d’Arras.

Une certaine Alice Dehaene.

Luc Graham s’engage sur la rocade nord-ouest. Il ne regarde pas Alice et ne prononce pas le moindre mot. Tout est contracté, noué en lui. Il double une voiture à toute allure, puis lui demande enfin :

— Comment vous sentez-vous ?

— À votre avis ? Un silence…

— Vous n’avez plus répondu à mes coups de fil. Vous ne m’avez plus rappelée.

— Ces derniers temps, j’ai été très occupé. Je ne suis pas à votre disposition.

Alice regroupe ses mains entre ses jambes, jamais le docteur ne lui a parlé si sèchement. Que lui arrive-t-il ? Où se trouve cet homme professionnel, précis, acharné, qu’elle connaît en consultation ? Elle reprend doucement :

— Dorothée…

Elle voit que ce prénom le fait réagir. Luc se racle la gorge.

— Votre sœur décédée ?

— Décédée, oui, vous faites bien de le préciser. Quand l’avez-vous vue pour la dernière fois, docteur ?

Luc Graham jette un œil dans le rétroviseur, Fred se tient entre les deux sièges, légèrement en avant.

— Je ne comprends pas bien.

Alice sort la photo de Dorothée et la pose devant le compteur de vitesse.

— J’ai vu le docteur Denby, hier…

Les mains de Luc se crispent sur le volant. Il reconnaît le cliché, c’est celui qu’on lui a volé, en même temps que le DVD des stimuli.

— Cette photo, où l’avez-vous trouvée ?

— Quelque part.

Luc double par la gauche, puis dévie sur la droite. Le compteur indique cent quarante kilomètres-heure. Le psychiatre, trempé, a l’impression de se décomposer sous sa blouse. Il n’a pas roulé si vite depuis l’accident de sa famille.

— Écoutez Alice, je ne peux pas vous expliquer, votre… votre histoire est trop compliquée, trop… difficile. Je… ne sais pas comment vous guérir. On ne peut pas vous guérir… C’est impossible.

— Comment ça ? Ça fait un an qu’on travaille, docteur ! Vous aviez promis !

Il la regarde avec une expression glaciale.

— Les promesses n’existent pas en psychiatrie. Considérez que j’ai menti.

— Vous… Vous…

— Cessez de parler. Je me sens vraiment mal, et je pourrais avoir un accident. J’ai besoin de calme pour conduire, c’est trop vous demander ?

Alice reçoit de plein fouet ce renoncement, ce refus de lutter. Elle serre les mâchoires. Elle ne lâchera pas. Pas cette fois.

— Confirmez-moi juste que ma sœur est vivante, que vous l’avez vue. Je veux l’entendre de votre bouche.

Luc ne bronche pas, il fixe la route sans fléchir.

— Dites-lui ! répète Fred d’une voix ferme depuis l’arrière. La vérité !

Luc détourne enfin la tête dans sa direction. Ses iris bleu gris scintillent comme une mer argentée.

— Elle l’est. Plus que jamais. Ça vous va ?

Alice a l’impression qu’on vient de lui trancher les cordes vocales. La résurrection de sa sœur, c’est comme une deuxième mort, avec toute la douleur, l’incompréhension, la détresse que cela engendre. Plus aucun son ne sort de sa bouche, elle a tant de questions à poser qu’aucune ne parvient à franchir ses lèvres.

Luc transpire de plus en plus, sa chemise lui colle dans le dos. Il tourne la climatisation à fond.

Fred décide de rompre le silence.

— Parlez-nous de ce petit garçon caché dans Alice.

— Quoi ?

— Vous savez bien… Nicolas. Ce gamin apeuré qui pointe le bout de son nez pendant les trous noirs. Vous avez reçu Alice pendant un an, ce môme a bien dû se manifester pendant les séances, non ?

— Qui êtes-vous ? Je ne dirai rien.

— Dans ce cas… On pourrait aller faire un petit tour à la police…

Luc se rétracte.

— La police ? Pourquoi donc ?

— Pour comprendre ce qui se passe entre Dorothée, vous, et tout le reste.

Alice intervient.

— S’il vous plaît, docteur. Je dois savoir ce qui est arrivé à ma sœur durant toutes ces années, savoir pourquoi elle est venue vous voir, vous. Je veux comprendre pourquoi vous m’avez montré ces images horribles au CNRS, comprendre ce qu’il s’est passé après. Et avant, dans mon enfance. Tous ces trous noirs.

Luc se frotte le visage avec la manche de sa blouse. La sueur lui pique les yeux, sa vue se trouble parfois. La police… Pourquoi il parle de police, ce con ?