Mo Hayder - El latido del pájaro

Pero no vamos a hacer una tragedia de todo esto, ¿de acuerdo?

Caffery inclinó la cabeza.

– Lo siento.

– No lo sientas. -Le cogió la mano y le dio unas ligeras palmadas-. No es culpa tuya.

– Vamos a suspender la fiesta.

– ¡No! No quiero que nadie sienta pena por mí. No la suspenderemos.

Cuando empezó la reunión de la mañana, Caffery ya había hablado con una agencia del este de Londres que representaba a Kayleigh Hatch, de veintidós años de edad, bailarina de strip-tease, prostituta a media jornada y drogadicta a tiempo completo.

Recordaban el tatuaje de Bugs Bunny y cuando Caffery se enteró de que su última actuación había sido en el Dog and Bell les pidió que le enviaran una fotografía del mensajero.

La clavó con chinchetas al lado de las fotos de Petra Spacek, Shellene Craw y Michelle Wilcox.

– Este pub es nuestro punto de partida. -Apoyó los codos en el escritorio y dirigió una mirada a los investigadores que estaban presentes-. Hemos dispuesto vigilancia desde esta mañana, pero el jefe quiere que antes de que entremos a saco se identifique a las víctimas. Así que nos estamos ocupando de eso. -Señaló con la cabeza la nueva fotografía-. Veamos… Hatch. Al menos tenemos un nombre. Creo que se trata de la víctima número cuatro. Y la única, si recuerdan el informe posmortem, que no tenía lesiones en la cabeza. Una más que se ajusta al modelo: consumo de drogas y prostitución. Y, como las demás, no fue violada. Si mantuvo relaciones sexuales fue de mutuo acuerdo ya que se utilizó un condón. -Hizo una pausa para que asimilaran lo que estaba diciendo-. Hace dos semanas, la madre de Hatch denunció su desaparición. Vive en Brentford. Essex, tal vez quieras ocuparte de esto esta mañana. Tengan en cuenta, sin embargo, que la única otra víctima de la que se comunicó su desaparición fue Wilcox. Todas las demás se volatilizaron con mucha facilidad. No lo olviden. Logan -preguntó al agente encargado de las pruebas-, ¿qué ha pasado con el ADN?

– Sólo ha podido obtenerse el grupo sanguíneo, señor. Demasiado degradado incluso para una cadena de polimerasas.

– ¿Qué grupo?

– AB negativo. No es el de Harrison.

– ¿Algo de toxicología?

– Nada hasta el momento.

– ¿Así que todavía no sabemos cómo las sedaba?

– Pues no.

Caffery se quitó las gafas y se frotó los ojos. Estaba cansado. Verónica, la noche anterior, no había tenido ninguna dificultad en conciliar el sueño, mientras que él, desasosegado y con los ojos abiertos de par en par, se quedó hasta la madrugada mirando fijamente su espalda, como si pudiera ver el espectro del cáncer abriéndose camino a través de su cuerpo.

– De acuerdo, Logan, comuníquenos lo que vaya averiguando.

– Hizo una seña a Maddox con la cabeza-. Bien, eso es todo.

– Muy bien -dijo Maddox-. Veamos… sé que no servirá de nada, sin embargo voy a rogarles que nadie del equipo le ponga un mote a este caso. Nos referiremos a él como «el objetivo» o «el asesino». Nada de ese estúpido «hombre pájaro» que he estado oyendo por ahí. Y no quiero volver a entrar aquí y encontrar las persianas levantadas. Me da igual el calor que haga, los periodistas están sobre ascuas, como resulta fácil de imaginas; así que espero que sean muy discretos.

Con su mirada gris los observó a todos, que a su vez lo miraron sin pestañear. Satisfecho, asintió con la cabeza.

– Perfecto. Ha terminado el sermón. -Se guardó su estilográfica-. Eso es todo, señores. Hagan lo que tengan que hacer, llamen cada dos horas y estén de regreso a las siete.

Ya se había levantado de su silla y estaba recogiendo sus papeles cuando alguien dijo desde el fondo de la sala:

– Perdón, señor, hay algo más.

Todos se volvieron. El inspector Diamnod, recién afeitado y vestido con su traje gris de Pierre Cardin, estaba sentado tamborileando sobre sus rodillas. Todos los presentes le miraron con expectación.

– ¿Sí, inspector Diamond? -dijo Maddox volviendo a sentarse.

– Se trata de algo que observamos en el lugar de los hecho, señor.

La sala se quedó en silencio. Caffery volvió a abrir su carpeta y se puso las gafas. Diamond debería haberlo expuesto cuando empezó la reunión.

– ¿Algo que observaron? -Maddox frunció el entrecejo-. ¿Por qué no…?

– Es algo delicado, señor.

– ¿Qué quiere decir?

– Se trata de un individuo de color. Estaba en un coche rojo aparcado fuera del astillero, con los intermitentes encendidos, y siguió así durante horas.

– Bien. -Maddox abrió su carpeta-. ¿Qué pasó después? ¿Lo identificó?

– No. Pensé, como comprenderá, que tratándose de un hombre de color podría ser un tema delicado. Y, además, esto. -Se agachó y sacó una bolsa de debajo de su silla.

Se trataba de una bolsa de plástico para guardar pruebas, marcada y doblemente etiquetada. La mantuvo en alto para enseñar su contenido: unas botellas manchadas de barro.

– No lo entiendo -dijo Maddox.

– Ron Wray & Nephew. -Diamond estaba pálido, tenso, como si contuviera una sonrisa de satisfacción-. Fueron encontradas alrededor del primer cadáver. Cerca de los demás se encontraron otras.

Maddox parecía perplejo.

– Wray & Nephew, señor. Es tan jamaicano como la cola del paro.

Caffery y Kryotos intercambiaron una mirada.

– Ni pertinente ni útil, señor Diamond -espetó Maddox-, y recuerde que necesita mi autorización para retirar cualquier cosa de la sala de pruebas.

– Se trata de una pista.

– ¿Una pista? ¡No me jodas! -masculló Caffery.

Diamond le miró con frialdad.

– ¿Tienes una idea mejor?

– Varias…

– Muy bien -interrumpió Maddox golpeando impaciente con su pluma-. Vamos a añadir un matiz a todos los interrogatorios. Si aparece un nombre, averigüen sutilmente de qué color es. Y he dicho sutilmente. Solicitaremos que se refuerce la vigilancia en el astillero. Incluso si no se trata de nuestro objetivo necesitamos hablar con él. Y, Diamond…

– ¿Sí?

– Olvide esas gilipolleces racistas -concluyó-, ¿de acuerdo?

Caffery abandonó la reunión sin hablar con Maddox. No le gustaba el cariz que estaban tomando las cosas. No creía que el asesino fuera negro: creía, según las conclusiones a las que había llegado Krishnamurti, que encontrarían el rastro del hombre de los pájaros en algún lugar entre la calle Trafalgar y un hospital de la zona. No sería ni un médico ni un trabajador auxiliar no cualificado, sino alguien relacionado con la profesión médica, probablemente alguien con experiencia. Tal vez un técnico o un administrativo. Incluso un enfermero.

Aparcó enfrente de la tienda de segunda mano y estaba a punto de echar unas monedas en el parquímetro cuando oyó un portazo y vio a Rebecca dirigirse presurosa hacia el coche. Llevaba un traje recto de un rosa pálido y su largo pelo de color canela le caía hasta la cintura. Se sentó con agilidad en el asiento de atrás y el desvencijado Jaguar se llenó de pronto con su perfume.

Caffery se dio la vuelta.

– ¿Está todo bien?

– ¿Por qué n iba a estarlo?

– No lo sé -dijo con sinceridad, poniendo el motor en marcha.

Mirándola por el retrovisor, condujo en silencio hacia el depósito de cadáveres. Rebecca miraba por la ventanilla. Tenía una mano apoyada en su regazo y extendía sus largas y tersas piernas mientras la sombra de las farolas y las casa desfilaba ente ella. Resultaba especialmente difícil encontrar y conservar a alguien que quisiera colaborar en una identificación como lo había hecho Rebecca, y él n estaba seguro de si podría conseguir que mantuviera su promesa. Llegaron y bajaron del coche.