Mo Hayder: El latido del pájaro

– No vaciles -se dijo a viva voz.

Arrastró la madera unos metros y la lanzó por encima de la valla, dejándola caer con fuerza sobre la maleza. Se enjugó la frente, regresó al hay y la emprendió con la siguiente plancha.

El martillo seguía en el suelo y las sombras se extendían por el jardín. Las manos le escocían y estaba bañado en sudor, pero igualmente se dirigió al solitario tablón que colgaba del árbol. Sin embargo cuando fue a cogerlo, algo le hizo detenerse. Un nuevo y discordante elemento había reaparecido en su horizonte.

Soltó la madera y levantó la mirada.

Penderecki había salido a su jardín, al otro lado de las vías. Estaba de pie, junto a la valla, con tirantes y una chaqueta raída, masticando y rascándose la nuca, observándole con malicia.

Jack respiró hondo y se enderezó. Unos días atrás se habría alejado a toda prisa. Pero ahora se quedó, erguido y frío, mirando a Penderecki fijamente a los ojos.

En las ventanas de las pequeñas casas adosadas se reflejaban, luminosas las nubes que pasaban sobre los árboles. Una solitaria gaviota volaba en círculo observando a los dos hombres. Y fue entonces cuando los ojos de Iván Penderecki parpadearon.

Sólo un instante, pero Jack le vio. Y comprendió que lo había conseguido. La balanza se había inclinado a su favor.

Sonrió despacio, con el corazón exultante. Retrocedió hacia atrás y arrancó de un solo tirón la madera. La llevó hasta la valla, se detuvo lo suficiente para asegurarse de que Penderecki todavía le estaba observando y la lanzó lo más lejos que pudo en dirección al último lugar en que vio a Ewan con vida.

La madera aterrizó, rebotó dos veces, y dio varias vueltas antes de perderse entre la maleza. Jack se sacudió las manos y levantó la mirada.

¡Bien!

La expresión de Penderecki había cambiado. Titubeaba tamborileando, sobre la valla, esquivando la mirada de Jack, moviendo inquieto los ojos. Y entonces, de pronto, tensó sus tirantes, escupió hacia la vía, se secó la boca con la mano y sin levantar la vista se alejó de la valla con la espalda tiesa y los brazos colgando a los lados. Entró en su casa y cerró la puerta tras él.

Al otro lado de la vía del tren, Jack, vestido de luto por segunda vez en su vida, con el sudor empapándole la camisa, supo que todo había terminado. Dejó caer la cabeza y se apoyó en la valla mientras se acallaban los latidos de su corazón y avanzaba la tarde.

De pronto pasó un tren de pasajeros. Jack levantó los ojos, perplejo. Como si lo último que hubiera esperado ver en la vía del tren fuera un ferrocarril. Se asomó para ver cómo menguaba a lo lejos el furgón de cola. Cuando desapareció bajo el puente de Brockley, Jack siguió mirando la ligera vibración que se adivinaba en la distancia, hasta que no supo si era el cielo, el calor de la tarde o un efecto óptico.

Luego entró en casa, se desnudó y, después de ducharse, volvió al hospital donde estaba Rebecca.

Agradezco la ayuda que me han prestado, más allá de lo que les requería su profesionalidad, a los detectives Supt D. Reeve, Porter y M. Little. También al doctor Ian West del departamento de patología forense del St. Thomas and Guy’s, doctores Elizabeth Wilson y Doug Stowton del Forensic Science Services y al patólogo Ed Friedlander de la University of Health Sciences de Kansas.

Por su paciencia y ayuda quiero mencionar especialmente al comisario Steve Gwilliam.

Por su amistad y confianza, gracias también a Jimmy Brooks, Karen Catling, Linda Downing, Jon Fink, Jo Goldsworthy, Jane Gregory, Dave y Deborah Head, Sue y Michael Laydon, Michael Motley, Doreen Norman, Lisanne Radice y San Serafy. Asimismo, a Caroline Shanks, que hace años me salvó la vida, y a Mairi Hitomi, que continúa haciéndolo, y a las personas más listas y cultas que he conocido jamás: mi maravillosa y solidaria familia. Y, más que a nadie, gracias a Keith Quinn.

Nacida en Essex (Inglaterra), desde muy joven mostró un espíritu inquieto que le llevó a abandonar la escuela a los quince años y desarrollar los más variopintos trabajos: camarera, guarda de seguridad, azafata, realizadora e incluso profesora de inglés en Vietnam. Durante esos años de aprendizaje, conoció personajes, situaciones y ambientes que posteriormente ha reflejado en la que es su primera incursión literaria, El latido del pájaro . Convencida de que la vida real supera con creces la ficción, por muy macabra y espeluznante que ésta pueda llegar a ser. Mo Hayder combina en su primera novela procedimientos criminales fruto de una concienzuda investigación con el análisis psicológico de los aspectos más oscuros de la mente humana. Crítica y público han acogido con unánime entusiasmo su debut en la novela policíaca, comparando su aparición en el mundo literario con el que en su día hicieron autores hoy tan consagrados como Thomas Harris, Patricia Cornwell o Scott Turow.