Robert Harris - L’indice de la peur

— Sécurité ?

— Un système d’alarme. Tout est automatisé. Pas de personnel sur les lieux.

— Comment on ouvre les grilles ?

— Le même code que les portes.

— Parfait. Ouvre-les, s’il te plaît.

Il regarda Genoud taper le code. Les grilles ne bougèrent pas. Genoud, la mine sombre, réessaya plusieurs fois, avec le même résultat. Il paraissait incrédule.

— C’est le bon code, je te jure.

Leclerc saisit les barreaux. La grille était d’une solidité à toute épreuve. Elle ne frémit pas. Un camion pourrait sans doute foncer dedans sans la faire céder.

— Alex n’a peut-être pas pu entrer non plus, commenta Quarry. Auquel cas il n’est pas ici.

— Peut-être. Mais il est plus probable qu’il a modifié le code.

Un homme qui fantasmait sur la mort, enfermé dans un bâtiment avec cent litres d’essence ! Leclerc lança à son chauffeur :

— Dites aux pompiers d’apporter de quoi couper le métal. Et mieux vaudrait faire venir une ambulance, pour parer à toute éventualité. Madame Hoffmann, vous voulez bien essayer de parler à votre mari pour lui demander de ne pas faire de bêtise ?

— Je vais essayer. (Elle pressa le bouton de l’interphone.) Alex ? appela-t-elle doucement. Alex ?

Elle garda le doigt sur la touche, priant pour qu’il réponde, appuyant encore et encore.

Hoffmann venait de terminer d’arroser d’essence la salle des unités centrales, les bandothèques et la tranchée de la fibre optique quand il entendit sonner l’interphone sur le pupitre de contrôle. Il tenait un jerricane dans chaque main, et le poids lui faisait mal aux bras. Il s’était renversé de l’essence sur ses boots et sur son jean. L’atmosphère se réchauffait sensiblement — il avait dû quand même réussir à couper l’alimentation électrique du système de ventilation — et il transpirait. Sur CNBC, on annonçait à présent : « LE DOW PERD PLUS DE 300 POINTS. » Il posa les bidons près du pupitre et inspecta les moniteurs du système de sécurité. En déplaçant la souris pour cliquer sur les plans individuels, il finit par obtenir l’ensemble de la scène devant les grilles — les gendarmes, Quarry, Leclerc, Genoud et Gabrielle. Elle paraissait effondrée. Il se dit qu’elle avait dû apprendre le pire. Il laissa un instant son doigt en suspens au-dessus de la touche.

— Gaby…

C’était étrange de voir la réaction de sa femme sur l’écran au son de sa voix, de voir son expression de soulagement.

— Dieu merci, Alex. Nous sommes tous tellement inquiets à ton sujet. Qu’est-ce qui se passe, là-dedans ?

Il regarda autour de lui. Il aurait voulu trouver les mots pour tout décrire.

— C’est… incroyable.

— C’est vrai, Alex ? J’imagine. (Elle se tut, puis jeta un coup d’œil de côté avant de se rapprocher tout près de la caméra. Elle se mit à parler à voix basse, comme s’ils n’étaient que tous les deux et qu’elle lui chuchotait une confidence.) Écoute, j’aimerais bien entrer pour parler avec toi. J’aimerais voir, moi aussi, si tu veux bien.

— Moi aussi, j’aimerais bien. Mais, franchement, je ne crois pas que ce soit possible.

— Je viendrais toute seule. Je te le promets. Les autres resteraient ici.

— Tu dis ça, Gaby, mais ça m’étonnerait. Je crois qu’il y a eu beaucoup de malentendus.

— Attends une seconde, Alex.

Puis Gabrielle disparut de l’écran, et Hoffmann ne vit plus que le flanc d’une voiture de police. Il entendit une discussion s’engager, mais Gaby avait posé la main sur la grille du micro et ses mots étaient trop étouffés pour qu’il puisse saisir l’échange. Il coula un regard vers les écrans de télé. Le titre de CBNC était à présent : « LE DOW PERD MAINTENANT 400 POINTS. »

— Je regrette, Gaby, mais je vais devoir y aller.

— Attends ! cria-t-elle.

Le visage de Leclerc apparut soudain à l’écran.

— Docteur Hoffmann, c’est moi — Leclerc. Ouvrez les grilles et laissez entrer votre épouse. Il faut que vous lui parliez. Mes hommes ne bougeront pas, je vous l’assure.

Hoffmann hésita. Il s’aperçut que, curieusement, le policier avait raison. Il avait besoin de parler à sa femme. Ou, s’il ne pouvait pas lui parler, au moins de lui montrer — qu’elle voie tout avant que ce ne soit détruit. Ça expliquerait les choses bien mieux qu’il ne pourrait le faire.

Sur l’écran de la Bourse, il y eut un nouveau message d’alerte :

Le Nasdaq a déclenché le self-help contre la NYSE/ARCA à 14 : 30 : 59, HNE .

Il appuya sur le bouton de l’interphone pour la laisser entrer.

La peur se propageait sur les marchés américains, les algorithmes se reniflant et se canardant les uns les autres via leurs tunnels de fibre optique pour trouver des liquidités. Le volume d’échanges approchait donc dix fois le niveau normal : on achetait et vendait cent millions d’actions à la minute. Mais les chiffres étaient trompeurs. Les positions n’étaient tenues que pendant quelques fractions de seconde avant d’être cédées — ce qu’on appellerait dans l’enquête qui s’ensuivrait un effet « patate chaude ». Ce niveau d’activité anormale devenait en soit un facteur critique de la panique galopante.

À 20 h 32, heure de Genève, un algorithme initia un programme de vente de soixante-quinze mille contrats E-minis — contrats à terme S&P 500 traités sur le marché électronique —, valorisés à 4,1 milliards de dollars pour le compte de l’Ivy Asset Strategy Fund. Afin de limiter l’impact sur les prix d’une vente aussi massive, l’algorithme avait été programmé pour cibler le taux d’exécution à 9 % du volume du marché total de la minute précédente : habituellement, l’opération aurait pris entre trois et quatre heures. Mais avec un volume d’échanges dix fois supérieur à la normale, l’algorithme s’ajusta et exécuta la vente en dix-neuf minutes.

Dès que l’ouverture fut assez large, Gabrielle se glissa de l’autre côté de la grille et traversa le parking. Elle n’avait fait que quelques pas quand elle entendit des cris derrière elle. Elle se retourna et vit Quarry qui se détachait du groupe et marchait vers elle. Leclerc lui hurlait de revenir, mais, pour toute réponse, l’Anglais leva le bras en un mouvement dédaigneux et continua son chemin.

— Je ne vais pas te laisser y aller seule, Gabs, dit-il en la rattrapant. Tout ça, c’est ma faute, pas la tienne. C’est moi qui l’ai attiré là-dedans.

— Putain, Hugo, mais c’est la faute de personne, dit-elle sans même le regarder. Il est malade.

— Quand même… ça ne te dérange pas si je m’incruste ?

Elle grinça des dents. Si je m’incruste … Comme s’ils partaient en balade.

— C’est toi qui vois.

Mais quand ils franchirent le coin du bâtiment et qu’elle vit son mari qui attendait devant l’entrée ouverte de l’aire de chargement, elle fut heureuse d’avoir quelqu’un à ses côtés, même si c’était Quarry, parce que Alex tenait une barre de fer dans une main et un gros jerricane rouge dans l’autre, et qu’il présentait un aspect proprement inquiétant et psychotique — dans sa façon de rester parfaitement immobile, du sang et du cambouis sur le visage, sur les cheveux et le devant de ses vêtements, dans son expression figée et apeurée, dans la puanteur d’essence qu’il dégageait.