Bernard Minier - Une putain d’histoire

Il entendit Jay répondre : « Oui », puis écouter attentivement. « Tu en es sûr ? Quelle probabilité ? Plus de 95 % ? » Grant sentit son pouls s’affoler. « Ça veut dire qu’il est bien le grand-père, c’est ça ? » Cette fois, Augustine n’y tint plus ; il se redressa sur son siège, oubliant qu’il était dans un avion et, même quand le plancher de l’appareil s’inclina comme une piste de saut à ski — ce qui, d’ordinaire, le collait à son siège —, il se pencha vers l’autre côté de l’allée, indifférent à la violente poussée des moteurs.

« Merci, dit Jay. On te rappelle… » Il raccrocha et se tourna vers Augustine ; en voyant l’expression de Jay, l’excitation fit mentalement décoller celui-ci — en même temps qu’ils grimpaient vers les nuages. Le signal au-dessus de lui indiquait qu’il devait garder sa ceinture bouclée, mais il la défit tout de même pour se pencher davantage.

« Ça y est, lui lança Jay par-dessus le sifflement des réacteurs. Cette fois, c’est garanti : tu es bien le grand-père de ce fœtus ! »

Augustine avait agrippé l’accoudoir, il le serra très fort.

« Seigneur… Alors, c’est lui ! Ce Henry… Mon fils… Après toutes ces années à le chercher, je l’ai enfin trouvé ! »

Tout à coup, il revit le nombre de fois où, descendu dans une métropole d’Amérique pour une conférence, un voyage d’affaires, un séminaire, il avait rêvé de découvrir la silhouette de Meredith dans la salle, au milieu du public, de la voir franchir les portes de son hôtel, de l’apercevoir sur le trottoir de l’autre côté d’une avenue son fils à la main, quand il sortait d’un taxi ; le nombre incalculable de fois où il avait fouillé du regard la foule d’un aéroport, scruté la clientèle d’un restaurant, cherché parmi les passagers d’un train, d’un avion, examiné les voitures sur l’autoroute… Seize ans à se torturer… Seize années pendant lesquelles il avait engagé à grands frais des détectives et des policiers dans toutes les métropoles d’Amérique, dans des villes moyennes, et même dans des comtés paumés dès qu’un indice les mettait sur une piste. Est-ce qu’il était heureux ? Non, il était trop tôt et il était trop inquiet, il avait trop peur que ce miracle tardif ne s’évapore comme un mirage ; il se sentait oppressé et impatient et, tout à coup, cette tournée virginienne lui parut un insupportable contretemps — et un doute énorme l’envahit.

« Elle était donc bien enceinte de lui… Tu crois que c’est lui, Jay… qui l’a tuée ? »

Jay eut un rictus. « J’ai épluché toutes les communications du bureau du shérif. Et Reynolds m’a fait son rapport. De toute évidence, il est leur principal suspect. »

Augustine eut l’impression que le sol se dérobait sous ses pieds. Il éleva la voix : « Jay, c’est mon fils ! Je l’ai enfin retrouvé après toutes ces années. Ils ne vont pas me le voler une seconde fois ! Je ne les laisserai pas me le prendre, tu entends ? Il faut trouver le coupable, Jay. Et si c’est lui, il faut en fabriquer un autre… Le plus vite possible ! »

Jay hocha la tête, comme toujours.

« Tu as une idée de qui ça pourrait être ? »

Jay réfléchit.

« Ce Charlie, suggéra-t-il. Son meilleur ami… J’ai passé un peu de temps dans sa tablette et sur son smartphone. Il en sait à l’évidence plus qu’il ne dit. Il communiquait souvent avec la victime. Manifestement, à l’insu de ton fils… Je parie qu’il était amoureux d’elle. Et il est légèrement obsédé. Sexuellement, j’entends. Rien d’anormal à son âge. Mais ça pourrait suffire. En y ajoutant quelques éléments de notre cru… »

Augustine approuva d’un geste du menton. « Bonne idée. Mais d’abord, il faut trouver le coupable. Ça n’est peut-être pas lui, Jay. »

L’avion se stabilisa et revint à l’horizontale. Le signal de bouclage des ceintures s’éteignit. L’hôtesse revint.

« Une boisson, messieurs ? »

Grant Augustine reluqua son décolleté, son beau visage et ses courbes pleines sanglées dans l’élégant uniforme.

« Vous avez du champagne ? demanda-t-il, et quand elle eut répondu par l’affirmative : Venez donc trinquer avec nous. Nous avons quelque chose à fêter.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda-t-elle avec un sourire engageant.

— Malheureusement, ça, je ne peux pas te le dire, ma jolie. »

Noah regarda la maison. Un chalet typique du Nord-Ouest Pacifique, qui devait jouir d’une vue époustouflante sur le détroit et les montagnes quand le brouillard ne recouvrait pas l’océan comme ce soir. Il devina un ponton flottant entre les arbres, en contrebas, qui semblait s’avancer sur une mer de brume — et la silhouette fantomatique d’un hangar à bateaux.

Plusieurs fenêtres étaient allumées dans la masse noire de la maison : leurs halos étoilés dans la brume. Au-dessus des sapins, la pleine lune était entourée d’un anneau laiteux.

Noah voyait les lumières des voisins les plus proches dans le rétroviseur, à près de deux cents mètres.

Il jeta un coup d’œil à l’appareil posé sur le siège passager. Un boîtier plat de la taille d’un paquet de cigarettes surmonté d’une antenne noire de cinquante centimètres.

Il pianota sur le clavier de l’ordinateur portable posé sur ses genoux.

Tous les réseaux wifi dans un rayon de deux cents mètres apparurent sur l’écran. Noah compta quatorze machines connectées : deux ordinateurs, quatre smartphones, une tablette, trois télévisions mais aussi quatre caméras de surveillance sans fil. Il activa au hasard le microphone d’un des smartphones. Une voix d’homme : Je n’ai pas envie de parler de ça maintenant, disait-il. Cindy, on n’a plus les moyens, tu entends ? On est fauchés ! — Ce n’est pas ma faute si j’ai épousé un ivrogne et un gros naze , répondit Cindy. Noah sourit. Même plus besoin de placer des micros de nos jours — smartphones, tablettes et ordinateurs étaient bien plus efficaces que les microphones miniaturisés des vieux films d’espionnage : l’ère du numérique était du pain bénit pour tous les espions du monde. Mais ce n’était pas ce qu’il cherchait. Noah se connecta à l’un des ordinateurs. Quelqu’un matait une vidéo porno — un gang bang, avec des types déguisés en motards, une blonde siliconée au milieu. Henry n’était pas rentré et il y avait peu de chances pour que ses deux mamans soient branchées sur l’exhibition de gang bangs mixtes. Il referma la connexion.

Les caméras de surveillance …

Il tripatouilla un moment. L’image de l’une des caméras apparut : un salon, une cheminée, un grand miroir au-dessus, des rayonnages couverts de livres et de DVD sur les côtés. Son regard se déplaça vers la droite de l’écran. Une grande baie vitrée… Bingo . L’image n’était pas très nette, mais Noah n’en reconnut pas moins la grande terrasse de cèdre et, au-delà, les silhouettes du ponton et du hangar à bateaux dans le brouillard, en contrebas, ceux-là mêmes qu’il apercevait depuis la voiture.

Il était entré …

Il remarqua un smartphone posé sur la table basse… Noah le chercha aussitôt dans la liste. Il pianota de nouvelles instructions. Les mots « capture : microphone » s’affichèrent. Il activa le son du téléphone qu’il voyait sur la caméra : des bruits de pas dans l’écouteur fiché dans son oreille gauche. Une femme entra alors dans le champ de la caméra.

Petite, brune.

Noah sourit : voilà donc à quoi tu ressembles .

Une deuxième femme apparut : plus grande, plus mince, blonde, avec une joliesse un brin désuète. Elle fit des gestes rapides avec les mains. Langue des signes : la seconde mère d’Henry — celle qui était sourde et muette et qui s’appelait France.