Harlan Coben - Por siempre jamás

Sonó el timbre de la entrada y nos sobresaltamos; nos miramos los dos y mi padre se encogió de hombros. Yo me ofrecí para abrir, di un sorbo a la Coca-Cola y dejé el vaso en la encimera; fui rápido a la puerta. Cuando la abrí y vi quién era, estuve a punto de dar un paso atrás.

Era la señora Miller. La madre de Julie.

Llevaba una bandeja envuelta en papel de aluminio; mantenía la vista baja como si estuviera haciendo una ofrenda ante un altar. Me quedé de una pieza sin saber qué decir, ella alzó la vista y nuestras miradas se cruzaron como dos días antes en el umbral de su casa. Noté en sus ojos una pena evidente, eléctrica, y se me ocurrió pensar si ella vería lo mismo en los míos.

– He pensado que… -comenzó a decir-. Bien, es que…

– Pase, por favor -dije.

– Gracias -respondió forzando una sonrisa.

Mi padre salió de la cocina.

– ¿Quién es? -preguntó.

Yo retrocedí y la señora Miller entró con la bandeja en las manos a guisa de protección. Mi padre abrió desmesuradamente los ojos y yo advertí en ellos una explosión.

Su voz era un susurro de cólera contenida.

– ¿Qué demonios hace usted aquí?

– Papá -dije.

– Le he hecho una pregunta, Lucille -insistió él sin hacerme caso-. ¿Qué demonios quiere?

La señora Miller agachó la cabeza.

– Papá -repetí impaciente.

Pero fue inútil; sus ojos contraídos se habían ofuscado.

– Váyase de aquí -dijo.

– Papá, ha venido a ofrecernos…

– Fuera.

– ¡Papá!

La señora Miller retrocedió y me tendió la bandeja.

– Será mejor que me vaya, Will.

– No, no, espere -dije.

– No habría debido venir.

– Claro que no habría debido venir -gritó mi padre.

Yo lo fulminé con la mirada pero él tenía la suya clavada en ella.

– Les acompaño en el sentimiento -añadió la mujer con la vista baja.

Pero mi padre no quiso ceder.

– Está muerta, Lucille. Ahora eso no nos sirve de nada.

La señora Miller se marchó a toda prisa y yo seguí con la bandeja en la mano mirando a mi padre sin acabar de creérmelo. Él me miró y dijo:

– Tira esa porquería.

Yo no sabía qué hacer. Quería seguir a la señora Miller y pedirle disculpas, pero caminaba deprisa y ya estaba lejos. Mi padre había vuelto a la cocina; lo seguí y dejé de mala manera la bandeja en la encimera.

– ¿Por qué te has puesto así? -dije.

– No la quiero ver en esta casa -respondió cogiendo su vaso.

– Ha venido a dar el pésame.

– Ha venido a descargar su conciencia.

– Pero ¿qué dices?

– Tu madre ha muerto y ella aquí no pinta nada.

– Eso es una tontería.

– Tu madre llamó a Lucille poco después del asesinato. ¿Lo sabías? Quería darle el pésame y ella le dijo que se fuera al diablo, reprochándonos haber criado a un asesino; según ella, era culpa nuestra. Habíamos criado a un asesino.

– De eso hace once años, papá.

– ¿No te das cuenta de lo que le hizo a tu madre?

– Acababan de matar a su hija y estaba muy apenada.

– ¿Y ha estado esperando hasta hoy para arreglar las cosas? ¿Ahora que ya no sirve de nada? -replicó moviendo severo la cabeza de un lado a otro-. Yo no admito disculpas y tu madre ya no puede oírlas.

Se abrió la puerta y entraron tía Selma y tío Murray con sonrisa de circunstancias. Selma pasó a la cocina y Murray se puso a manosear un panel de la pared suelto que había visto el día anterior.

Mi padre y yo dejamos de discutir.

La agente especial Claudia Fisher enderezó la espalda y llamó a la puerta.

– Adelante.

Fisher hizo girar el picaporte y entró en el despacho del director Joseph Pistillo adjunto responsable. Después del director en Washington, un director adjunto es el agente del FBI con mayor relevancia y poder.

Pistillo alzó la vista y no le gustó lo que vio.

– ¿Qué sucede?

– Han encontrado muerta a Sheila Rogers -dijo la agente.

Pistillo farfulló una maldición.

– ¿Cómo?

– Apareció en una cuneta de Nebraska, sin documentos de identificación. Comprobaron las huellas en la base de datos y era ella.

– Maldita sea.

Pistillo se mordió una cutícula mientras Fisher aguardaba.

– Quiero la confirmación visual -dijo él.

– Está hecha.

– ¿Qué?

– Me tomé la libertad de enviar por correo electrónico a la sheriff Farrow unas fotos de Sheila Rogers, y tanto ella como el forense confirman que se trata de la misma persona. También coinciden la altura y el peso.

Pistillo se reclinó en el asiento, cogió un bolígrafo, se lo llevó a la altura de los ojos y se quedó mirándolo hasta dirigir un gesto a la agente que la invitaba a sentarse. Fisher así lo hizo.

– Los padres de Sheila Rogers viven en Utah, ¿verdad? -preguntó él.

– En Idaho.

– Bueno, eso. Hay que comunicárselo.

– Tengo a la espera a la policía local de su lugar de residencia. El jefe los conoce personalmente.

– Muy bien, de acuerdo -dijo Pistillo asintiendo con la cabeza y quitándose el bolígrafo de la boca-. ¿Cómo la mataron?

– Probablemente murió de una hemorragia interna a consecuencia de golpes, pero no han terminado la autopsia.

– Dios bendito.

– La torturaron: tenía los dedos dislocados y retorcidos. Debieron de utilizar unos alicates. Y en los pechos había quemaduras de cigarrillo.

– ¿Cuánto tiempo llevaba muerta?

– Falleció probablemente ayer a última hora o a primera hora de hoy.

Pistillo miró a Fisher y recordó que Will Klein había estado sentado en aquella misma silla la víspera.

– Qué rápido -dijo.

– ¿Cómo dice?

– Si huyó, como es de suponer, la encontraron rápido.

– A menos que ella fuera a su encuentro.

– O que no huyera -añadió Pistillo.

– No lo entiendo.

Pistillo miró un instante el bolígrafo.

– Siempre hemos dado por supuesto que Sheila Rogers huyó a causa de su relación con los asesinatos de Alburquerque, ¿no es eso?

Fisher ladeó la cabeza despacio.

– Pues, sí y no. Quiero decir que ¿por qué iba a volver a Nueva York para huir de nuevo?

– Quizá pretendía asistir al funeral de la madre de Klein. No sé -replicó Pistillo-. De todos modos, no creo que eso importe ahora. A lo mejor no sabía que la buscábamos. O tal vez, escuche lo que le digo, Claudia, la secuestraron.

– ¿Cómo lo harían?

– Según Will Klein -respondió Pistillo dejando el bolígrafo-, se fue del apartamento ¿a qué hora?, ¿a las seis de la mañana?

– A las cinco.

– Bueno, a las cinco. Reconstruyámoslo con arreglo a esos datos. Sheila Rogers sale del apartamento a las cinco. Se esconde. Alguien la encuentra, la tortura y la deja tirada en el quinto infierno en Nebraska. ¿Le parece factible?

– Demasiado rápido, como usted dice -comentó Fisher asintiendo.

– ¿Muy rápido?

– Eso creo.

– Es cuestión de coordinarlo -replicó Pistillo- porque lo más probable es que la secuestraran a primera hora nada más salir del apartamento.

– ¿Para llevarla en avión a Nebraska?

– O en coche, conduciendo como un loco.

– O… -balbució Fisher.

– ¿O qué?

La agente miró a su jefe.

– Me parece que los dos llegamos a la misma conclusión: es un plazo de tiempo muy corto. Probablemente desapareció la noche anterior -añadió.

– O sea, ¿que…?

– O sea, que Will Klein nos mintió.

– Exacto -apostilló Pistillo sonriente.

– Muy bien, otra posibilidad más verosímil es -comenzó a decir Fisher sin interrupciones-: Will Klein y Sheila Rogers asisten al entierro de la madre de él, regresan a casa de los padres y, según Klein, aquella tarde vuelven en coche al apartamento de Nueva York. Pero no tenemos confirmación independiente de ello. Así que tal vez -prosiguió tratando inútilmente de hablar más despacio-, tal vez la entregó a un cómplice que la torturó y abandonó después el cadáver. Mientras tanto, Will regresa a su apartamento y acude al trabajo por la mañana y, cuando Wilcox y yo lo sorprendemos en su despacho, se inventa la historia de que ella se fue por la mañana.